Los tenebrosos fantasmas de la campesinado de Josep Maria Miró

Las masías y las casas solariegas catalanas son memoria de un tiempo y de un país. Son memoria de una sociedad, de una manera de vivir, de amar, de trabajar y, en consecuencia, memoria de aquellos que vivían allí y, a menudo, morían allí. Memoria de un campesinado.

Y de memoria, de tradición y de herencia habla la nueva obra de Josep Maria Miró, El cadell (El cachorro), un drama rural inspirado en las tías y el territorio donde nació el autor. El texto conecta con la tradición dramatúrgica de Àngel Guimerà (Terra baixa), Jordi Pere Cerdà (Quatre dones i el sol) y Víctor Català (La tieta) para mostrar una sociedad dominada por la figura masculina del heredero pero sostenida por las mujeres.

Ellas son, al fin y al cabo, las protagonistas derrotadas –por la aceptación o por la imposibilidad de huir– de este ambicioso texto del autor de El cos més bonic que s’haurà trobat mai en aquest lloc y de La majordoma. Miró retrata con gran precisión un abanico de personajes femeninos a los que se les escatima hasta el nombre, ya que están bautizados con sobrenombres. Es un texto que se mueve entre la narración y los diálogos y que Miró ha dirigido poniendo toda la fuerza en la palabra por encima de la interpretación, como si quienes se dirigieran a nosotros fueran fantasmas de la casa opresiva. Estamos ante fantasmas tenebrosos sometidos a la voluntad del cachorro/heredero y al capricho de la tradición, muy creíbles todos ellos.

Aunque el texto no habla de actos, la obra tiene tres partes bien diferenciadas. La primera es el retrato oscuro y lúgubre de la casa (no sé si hacía falta remarcarlo tanto), protagonista silenciosa. También de quienes la habitan, ataviados con un vestuario bien negro, que transitan por un espacio escénico despojado y también negro. Incluso es de este color el módulo que evoca la gran mesa de las cocinas de las masías. El texto funciona por la precisión de la lengua y la definición cuidadosa de cada perfil, bajo un elaborado y sombrío diseño de luces (Toni Ubach) que tiene un gran protagonismo. La segunda parte da un salto de tiempo y de color para hablar de la muerte del último habitante, la tía, y del futuro de la casa en un fabuloso monólogo a manos de Mercè Aránega. La obra podría acabar aquí, pero el autor tiene más cosas que decir y en la tercera parte nos hace volver a la oscuridad para vengar a la Fura (Àurea Márquez) y reivindicar un cambio de talante con el nuevo cachorro.