Beirut conmemora con dolor e ira el primer aniversario de su explosión

El día empezó ayer en Beirut triste y vacío. Calles desiertas y sin tránsito, oficinas bancarias, supermercados y negocios cerrados al público. El 4 de agosto se ha declarado Día de Luto Nacional para conmemorar el aniversario de las más de 210 muertos en la explosión del puerto. Sin embargo, en realidad, todo el pueblo libanés murió por dentro aquel día.

En cada hogar se viven sentimientos ambivalentes. Rabia e indignación, por un lado, y abatimiento y resignación, del otro. La compleja situación que atraviesa el Líbano a todos los niveles –económico, político y social– ha dejado los libaneses al límite de la desesperanza. Por eso están tan divididos, porque viven en un pulso constante entre seguir o tirar la toalla, entre luchar por un futuro o dejar el país.

Tanto los que salieron ayer a manifestarse en las calles como los que se quedaron en casa culpan a la élite gobernante de matarles; por haber dejado que la economía se hunda, por haber llevado al país al lado del hambre, por no proteger deliberadamente sus ciudadanos y dejar que explotara una bomba de 2.750 toneladas de nitrato de amonio en el centro de la ciudad.

A primera hora de la tarde, ríos de personas desfilaron por las calles del centro de la ciudad, en grupos diferentes que venían de diferentes lugares siguiendo cada uno su ritmo, para, finalmente, acabar todos en el mismo lugar: ante el moribundo silo del puerto, que se levanta como un espectro sobre la ciudad. En uno de estos desfiles estaban los compañeros de Elias, un adolescente de 15 años a quien se llevó la potente ola expansiva de la bomba. Todos sus compañeros de clase y familiares vestían una camiseta blanca con una fotografía impresa de su cara de niño. "Había hablado por última vez con él a las 5.30 de la tarde. Teníamos que quedar más tarde para dar una vuelta. Pero llegó la explosión y ni siquiera me pude despedir de él", lamentaba Laila, amiga íntima del chico.

Elias murió antes de llegar al hospital, desangrado por los profundos cortes de cristales que le cayeron encima como cuchillos afilados. Había tantos vehículos y personas bloqueando la calle que su padre no podía avanzar con el coche y no llegaron a tiempo para salvarle la vida. "No pararé hasta que se haga justicia. Juro que gastaré hasta el último aliento de mi vida hasta que este gobierno asesino pague por todas las muertes", exclamó, desafiando, Mireia, la madre de Elias.

Mireia iba repartiendo mascarillas negras con el nombre de Elias, bordado en letras árabes, y gel hidroalcohólico a las personas que se iban sumando a la marcha. Pinos con la foto de sus seres queridos enganchados a gorras o camisetas, pósteres en los muros, ayer todo el mundo quería conmemorar la memoria de sus muertos como si con esto las heridas dolieran menos en el corazón.

A las 6.08 de la tarde se hizo el silencio en el puerto de Beirut. Desde la distancia se veía como un enjambre de miles de personas habían venido a honrar sus difuntos. Helicópteros del ejército libanés sobrevolaron el cielo emitiendo un humo rojo y blanco, los colores nacionales, mientras una voz por megáfono recitaba versos del Corán y leía los nombres de las víctimas en el servicio conmemorativo en el puerto.

Pero algunos de los muertos no tienen nombre, están desaparecidos, trabajadores sirios o migrantes del puerto sin familia. Otros todavía no han podido ser enterrados y sus restos yacen bajo los escombros del puerto. Una enorme pancarta en un edificio con vistas al puerto decía: "Rehenes de un estado asesino".

El daño todavía es visible en gran parte del puerto. Amasijos de hierro forman ahora una escultura de 30 metros y, para montarla, se han gastado centenares de millones de euros porque se han tenido que usar pesadas grúas para levantar las vigas.

Después de la ceremonia, muchos volvieron a sus casas, como quien vuelve de un entierro, y grupos de manifestantes iracundos corrieron hacia la zona del Parlamento para protestar contra las autoridades que consideran asesinas. Esta vez, las fuerzas de seguridad no repararon a la hora de lanzar gases lacrimógenos y balas de goma contra la multitud que quería entrar en el Parlamento.

El espectáculo de lenguas de fuego que antes de caer en el suelo se disipaban en gases blancos que sofocaban a los manifestantes recordó a los días de la ira que siguieron la explosión del año pasado y tumbaron el gobierno de Hassan Diab.

"¡Zaura, zaura! (¡revolución!)", gritaban algunos de los manifestantes a pecho descubierto, con la camiseta mojada cubriendo la nariz y la boca para protegerse de los gases. La brutalidad de la policía se saldó con más de medio centenar de heridos. "Desde primera hora de la tarde estábamos preparados con ambulancias para socorrer a los heridos, pero no imaginábamos esto", dijo un paramédico que había tenido que llevar al hospital cinco heridos muy graves. En total, hubo cerca de un centenar de heridos, diez de los cuales hospitalizados.

Con motivo del aniversario, el presidente francés, Emmanuel Macron, que ha liderado la presión internacional para las reformas en el Líbano, dijo que sus líderes debían al pueblo la verdad, pero los disturbios en el centro de Beirut son el reflejo de que la élite gobernante no está dispuesta a hacerse a un lado para dejar que la investigación siga su curso.