Carlo Padial: "La gente está tan cabreada que prefiere quemarlo todo"

BarcelonaSpotify me informa que el podcast de audio que más he escuchado en este último año es Media Offline. La última entrevista de 2024 es precisamente con su creador, Carlo Padial (Barcelona, 1977), una mente brillante que nos observa y nos radiografía como si él no formara parte de este mundo. Comenzó dibujando cómics, es el autor de algunos de los primeros vídeos virales de internet, de películas como Algo muy gordo o Mi loco Erasmus, de libros como Doctor Portuondo o Contenido y de secciones en elAPM y en Late Motiv. Esta conversación es una muestra más de su pesimismo lúcido y satírico.

¿Qué dirías que es lo que más has hecho durante este último año?

— He hecho cosas muy distintas, pero quizás una de las más recurrentes ha sido reunirme con idiotas. Si te dedicas al cine o a la tele, prácticamente lo único que harás es ir a reuniones y, por estadística, serán reuniones con imbéciles. Es que hay gente que trabaja reuniéndose y su trabajo se sostiene montando reuniones, que podrían ser perfectamente un correo electrónico.

De las aplicaciones que tienes en el teléfono móvil, ¿cuál es la que te ha dado más satisfacciones en este último año?

— Only Fans, hehe. ¿Te imaginas? No, no tengo Only Fans. La app de La Caixa, no, y la del BBVA, tampoco. Diría que Spotify, porque es donde escucho los podcasts y tengo un problema grave: me estoy quedando sin oído de escuchar tantos podcasts y escuchar rap.

¿Una persona que es tan observadora como tú no tiene descargadas las dos aplicaciones que últimamente son los dos grandes escaparates mundiales, Instagram y TikTok?

— No me gustan las fotos y esto es una primera resistencia para no tener Instagram, pero el verdadero motivo por el que no tengo Instagram es porque mi novia tiene la teoría de que es una herramienta, esencialmente, para ligar. Me dijo: "Instagram, no".

¿Tu novia te prohibió Instagram?

— Sí, y lo más interesante es que ella sí tiene Instagram, por lo que no sé exactamente cuál es el mensaje que me está enviando. Además, lo tiene privado, así que tampoco sé qué pasa. Y TikTok es por pura vergüenza, es una cuestión generacional. Me sentiría como un pedófilo, hablando claro, si vieran que tengo TikTok.

¿Pero coincides en qué son los dos grandes escaparates para ver de qué va el mundo ahora?

— Sí, pero también es cierto que hay un momento en que, por edad, tienes que decir basta a estas cosas. Fui muchos años jefe de vídeo en Playground o de jefe de vídeo en el Grupo Zeta, y parte de mi trabajo era estar al caso y tener control de hasta la última tontería. Ahora empiezo a disfrutar de desconectarme.

Hay otra app interesante en el móvil, que es la que te cuenta cuántos pasos das cada día. ¿Tú sabes con cuántos kilómetros al día vas a cerrar este último año?

— Te lo puedo decir ahora mismo, como una de las primicias del ARA [se saca el teléfono del bolsillo]. 12.400 pasos al día. Y en 2023, 12.364.

Es una media muy alta. ¿Significa esto que hay un esfuerzo por cuidarte la salud?

— Es más histeria. Yo no conduzco, no voy al gimnasio, entonces uno de mis motores diarios es tomarme un café y andar para tener ideas. Camino mucho, sin intención de ir a ninguna parte. Caminar es una máquina de tener ideas. Es la forma de que me vengan las frases. Robert Walser, que era un genio, tiene un libro maravilloso que se llama El paseo. Decía que no había nada bueno que se hubiera escrito en interiores.

Tienes algo que me gusta mucho que es esa posición como desde fuera del mundo, observarlo y hacer sátira. ¿Cómo estamos últimamente, cuál sería tu diagnóstico?

— Creo que mi podcast, Media offline, es como un dietario sonoro, una crónica del presente pospandemia. La pandemia y las crisis económicas que hemos sufrido son claves para entender cómo estamos hoy. Llevamos encadenando crisis desde 2008. No sé si te acuerdas, al inicio de la pandemia la gente decía: "Que guay, eso". Bajabas el ritmo, si eres muy competitivo no tenías que preocuparte porque nadie estaba haciendo nada, decían que era un momento de repensar la sociedad, que saldríamos mejor... Seis meses después, la gente estaba metiéndose ketamina en el Apolo y engañando a su pareja. A la gente le ha cogido una especie de hedonismo descontrolado. La asistencia a los conciertos se ha disparado, la gente no tiene pasta, pero no para de viajar. La sensación es que cualquier día esto estalla, y hay una especie de disforia generalizada.

Hay ese hedonismo, pero también una sensación de cansancio muy generalizada.

— Sí, totalmente. Es una fuga. La gente tiene la sensación de que nadie tiene el futuro garantizado. Por muy bien que te vaya, no sabes dónde estarás dentro de un año. No sabes si la empresa va a existir. Puede petar todo. Puede petar Microsoft. No existe la garantía que tenían nuestros padres. Esto ya no lo tiene prácticamente nadie. Tengo conocidos que trabajan en bancos y con cuarenta años les están diciendo: "¿Te quieres jubilar? ¡Es buen momento para jubilarte!". Es esa sensación que tienes muy poco valor personal, que no la tenías antes, y la sensación de profunda incertidumbre. No hay compromiso entre las personas, por lo que tampoco a nivel afectivo sabes dónde estarás. Existe una sensación como de desprotección, de soledad, de individualismo mal vivido. ¿Qué hace la gente? Lo que en psicoanálisis se llama acting out. Pequeños acting out, que pueden ser desde comprarte una silla de youtuber, con 50 tacos, o hacerte un Only Fans o viajar compulsivamente. Los conciertos valen 300 euros y a gente que cobra 1.000 euros te los encuentras en el concierto de Beyoncé. ¿Cómo lo has hecho? Pues porque el resto del mes están comiendo humus del Mercadona. Es el mundo extraño en el que estamos.

De lo que ha pasado en el mundo este último año, ¿qué te ha interesado?

— Yo tengo un gran problema que es que vivo virtualmente en Estados Unidos. O sea, yo odio a Cataluña, odio a España, pero es un problema psicológico mío, no tiene nada que ver con ninguno de estos países. Es algo muy frecuente en escritores y directores de cine. Parte del trabajo diría que es tener una relación tensa con su país. A mucha de la gente que yo admiro, desde Thomas Bernhard a Kafka, les ocurre esto.

¿Entiendo que, si fueras americano, odiarías a Estados Unidos?

— Sí, pero como ahora estoy aquí Estados Unidos es mi exilio mental. Los tengo totalmente idealizados. Sé que es un país muy problemático, donde hay muchas desigualdades, muchos homeless, donde está Trump...

¿Qué te ha interesado de las elecciones americanas?

— Me parece increíble que hayan dado una segunda oportunidad a un payaso de reality show. Cuando nadie en Barcelona veía The apprentice, me la descargaba y vi todas las temporadas, sin pensar que aquel desgraciado [Donald Trump] sería el presidente del país. Había algo fascinante en la figura de ese estafador sinvergüenza con quien, de repente, ahora, una parte del país se identifica, como rechazo de un sistema que no funciona. Es un poco la situación en la que estamos. Yo creo que la gente está tan cabreada que prefiere quemarlo todo. Tengo amigos argentinos que son de izquierdas y están escandalizados con Milei y otros que están del rollo que el país ya estaba quemado, pues quemémoslo del todo. Es terrible, pero es una forma de pensar.

Mal por mal, quemémoslo todo.

— Esto se refleja también en los medios de comunicación, en los podcasts, en las radios. ¿Qué figuras han subido más en los últimos años? Las que quieren quemarlo todo. La gente está tan cabreada que los busca. Son figuras muy destructivas, pero son las que funcionan.

Tú vas por otra vía. Cuando escuchas Media Offline, es un tono que no tiene que ver con la agresividad general.

— No es una opción consciente, es mi estilo. Antes me decías que me miro el mundo desde fuera, pero en realidad lo sufro mucho. Yo querría que me invitaran a las despedidas de soltero, pero no me invitan.

¡Eso no te lo crees ni tú!

— Me gustaría ver una. Si la gente hace una fiesta en Luz de Gas, no me invitan, porque piensan que Carlo no será tan divertido. Automáticamente, aparecerá este tipo de espíritu crítico. Mi estilo siempre ha sido éste. Mi infancia la recuerdo encerrado en mi habitación dibujando, viendo películas, leyendo. Mis padres tenían una visión distorsionada del exterior, como un sitio muy hostil, y me la trasladaron con mucho éxito. Salí al mundo aterrorizado, con la sensación de que sólo si desarrollaba alguna forma de ingenio, podría sobrevivir.

Carlo, ¿dónde vas a pasar la última noche del año?

— No lo sé, en mi casa. O no, espera, en casa de la hermana de mi novia. Otra primicia para el ARA: con las uvas hago mucha trampa. Hago desaparecer tres granos y cuando empiezan las campanadas me como cuatro y pienso que pase todo lo antes posible.

Estos días ¿cuál es el último lugar en el que podría encontrarte?

— Uff, en muchos sitios. En la tienda de Lego, en la Casa Seat... No entiendo cuál puede ser el interés de entrar en un concesionario de coches. Y con Lego, no sé qué tipo de hipnosis colectiva ha pasado en los últimos años. Cuando yo era pequeño, Lego no le gustaba a nadie. Era el regalo que te hacía la tía divorciada que no tenía ni idea de quién eras tú. Es parte de esa uniformización de la sociedad: el Lego, los Funko Pops... La gente se está volviendo como el Funko Pops.

¿Puede que en el último año las tote bags, otra de estas uniformidades que has denunciado en tu podcast, hayan bajado?

— Quizás sí, es verdad que han pasado un poco de moda. Hubo una temporada que la tote bag era el signo de identidad del moderno de Barcelona, Madrid y otras ciudades, y yo siempre he dicho que me parecía que era como un símbolo de la precariedad cultural del país. Es lo único que tienes, una bolsa de tela de la Tate Modern.

¿Qué últimos recuerdos conservas de la noche de Reyes de cuando eras un niño?

— No tengo grandes recuerdos de la Navidad. Tengo que ser sincero: si pienso en la Navidad, pienso en mi padre cortando mojama y cortándose, cayendo gotas de sangre y poniendo el plato en la mesa diciendo "no pasa nada, es un poco de sangre". Y mi padre llorando a partir de la cuarta copa de vino, porque mi abuelo era homeless y murió en la calle. Me miraba y me decía: "Y tú te pareces mucho a tu abuelo", como si me dijera que yo sería el siguiente homeless.

¿Esto es así, tu abuelo era homeless?

— Sí, era un empresario malagueño a quien, cuando vino aquí, le fueron muy mal los negocios y murió en la calle. Éste era el gran trauma familiar. Yo nunca lo vi, ya había muerto cuando nací. Era como una presencia, una especie de fantasma que mi padre sacaba en Navidad. Esto es mi Navidad: mientras la gente estaba viendo Qué bonito es vivir, yo estaba con esta historia y viendo El cabo del miedo con mi padre. Ahora que tengo hijos intento protegerlos de esto y creo que lo hemos logrado. Mis hijos son muy felices. Estoy como intentando reparar lo que no funcionó. Se habla poco del grandísimo salto generacional que han dado hombres y mujeres, pero especialmente hombres, viniendo de dónde veníamos. Tienen una vinculación muy guay con el hecho de ser padres y no repetir lo que vieron en casa. Los boomers fueron una generación muy egoísta, se beneficiaron de una ola económica muy favorable, se compraron pisos muy baratos y se lo pulieron todo ellos, por decirlo de alguna manera.

Las dos últimas preguntas son iguales para todos. ¿Cuál es la última canción a la que estás enganchado?

— Es que yo sólo escucho música negra, rap y r&b. Me gusta mucho Drake, ahora la gente le ha cogido manía, pero a mí me gusta mucho. Mi novia tiene la teoría de que sólo escucho canciones de robar o follar. Cuando entra en la habitación, me dice: "Ésta se de robar", entonces vuelve a entrar y dice: "Ésta es de follar". Y estoy allí solo respondiendo mails.

Las últimas palabras de la entrevista son las tuyas.

— ¿Las últimas palabras? Necesito un zumo de piña. Siempre tengo la sensación de que estoy muy bajo de azúcar.