Mi amiga, pobre, tiene un restaurante en el Gòtic

Una noche más, mi amiga, que tiene un restaurante de cocina catalana en el casco antiguo de Barcelona, ​​me envía la foto de cuando, de madrugada, me va a casa. “Flipa cómo la gente viene a mi restaurante. Esto es el Gótico”, dice. Contra una valla metálica, en su pequeña, preciosa calle, llena de grafitos sin gracia, que ya no habrá que limpiar (¿cuánto duraría?) un sofá abandonado, un saco de escombros, cajas de cartón, bolsas de basura tiradas de cualquiera modo. El suelo lleno de cualquier tipo de material corporal, humano y canino, de varios coupages. "Rates como gatos", dice mi amiga. El pequeño vertedero de cada jornada.

La discoteca de más adelante lo tiene mejor. Cuenta con vigilantes privados, y realizan el trabajo que no hace nadie. Durante el horario de la discoteca nadie tira nada. Al salir, entonces, es otra cosa. A ella, de hecho, algunos vigilantes privados le acompañan hasta alguna calle grande. Podemos decir cómo queramos. “Can mea y resbala”, por ejemplo, que es una expresión que no puede ser más exacta, o “corte de cerdos” o “olla de brujas” o “olla de cols”. Pero lo innegable es que si Catalunya será Región Mundial de la Gastronomía, y reivindicamos que no desaparezca la cocina catalana, si alguien pide un crédito, deja precioso un local y cocina honestamente, y genialmente, y pone precios que podemos pagar los autóctonos , y te da un trato maravilloso, no puede ser que entremos en el restaurante donde cenaremos entre roedores y ese olor que, gráficamente, claro, nos recuerda el famoso estudio de animación Pixar. Todos estos cocineros están pagando los créditos de la pandemia. Lo mínimo que se merecen es que el Ayuntamiento barre. Que a ella, por una mancha en el parqué le ponen una multa.