La voz robusta, flexible y joven deIrene Solà (Malla, 1990) se ha metido en el bolsillo a miles de lectores de todo el mundo en menos de una década, y a estas alturas ya es una de las autoras más traducidas y queridas de las letras catalanas. La trayectoria meteórica y todavía ascendente de la osonense podría hacer que las mentes más maliciosas pensaran en un pacto con el demonio para ganarse una repercusión tan insólita. Solà ha conseguido que Canto jo i la muntanya balla (Anagrama, 2019) se haya traducido a 23 lenguas y haya recogido premios como el Anagrama de novela, el de la Unión Europea y el Nota Bene. Antes de este gran éxito, que contó con una adaptación teatral e incluso con una obra sinfónica, Solà ya había recibido el Documenta con Els dics (L'Altra, 2017) y el Amadeu Oller con Bèstia (Galerada, 2012), su único poemario, que Anagrama acaba de reeditar.

En Teoría de géneros, segundo libro de Josep Girós (Tarragona, 1968), el arquitecto y escritor pone el foco en una tentación tan antigua como el ser humano: clasificar aquello que no entiende. La literatura tampoco se escapa: novela, poesía, ensayo, thriller, autobiografía, ciencia ficción... Géneros, subgéneros, etiquetas o compartimentos que prometen orientarnos antes de abrir un libro y que, a menudo, solo sirven para decirnos qué debemos esperar de él. Girós escribe precisamente en contra de esta necesidad de poner cada cosa en su lugar. El autor juega con la misma idea de clasificar hasta hacerla tambalear. Y lo hace con una paradoja que recorre todo el libro: juega a clasificar mientras cuestiona la clasificación. En lugar de aceptar las divisiones académicas de los géneros, propone una mirada propia, deliberadamente excéntrica, y convierte la taxonomía literaria en un terreno de juego. El libro no quiere resolver qué es una novela, un poema o un ensayo, sino preguntarse por qué nos calma saberlo. Clasificar un libro también es domesticarlo: anticiparlo, reducir su misterio. Girós parece sospechar que la literatura empieza a perder algo justo en el momento en que creemos haberla entendido. Teoría de géneros se aleja del ensayo literario solemne, aquel que parece exigir al lector que mantenga una cierta gravedad incluso cuando habla de libros. Aquí no hay ninguna voluntad de construir un sistema definitivo de erigir una nueva Biblia de la clasificación. La propuesta tiene más interés cuando se resiste a ser convertida en doctrina. Y aquí aparece una de sus mejores armas: el humor. No como adorno, sino como una manera de pensar. Girós usa la broma para desmontar la formalidad con la que a menudo hablamos de literatura y de cultura, esta necesidad ridícula de convertir cualquier experiencia lectora en una operación de prestigio. Dejar espacio para el error y la sorpresa

Teoría de géneros es menos un manual que una provocación. No ofrece una brújula para que el lector no se pierda, sino que le sugiere una idea mucho más incómoda: quizás perderse es, de hecho, la mejor manera de leer. La paradoja es deliciosa: para rebelarse contra las clasificaciones, Girós tiene que fabricar otras (narraciones inacabadas, narraciones admirablemente incomprensibles, narraciones traducidas más de una vez al catalán, etc.). El juego también tiene reglas, pero estas no pretenden encarcelar la literatura, sino demostrar que toda frontera es provisional, artificial y revisable.Esta conciencia salva Teoría de géneros de convertirse en un mero catálogo de excentricidades. Por debajo del juego hay una cuestión más profunda: ¿qué pasa cuando dejamos de leer para confirmar aquello que ya sabíamos? En una época en la que los algoritmos deciden cada vez más qué leemos, dejar espacio al error y a la sorpresa es casi un acto de resistencia. Josep Girós no pide que abandonemos los géneros, sino que no los convirtamos en fronteras. La literatura más viva siempre ha sido un poco contrabandista: entra en territorios que no le corresponden, mezcla registros, roba formas y desobedece las etiquetas que intentan retenerla. Al fin y al cabo, el libro parte de una pregunta aparentemente modesta y acaba tocando una cuestión esencial: ¿hasta qué punto necesitamos ordenar el mundo para poder habitarlo? Girós responde con una propuesta que prefiere la grieta al muro, la curiosidad a la certeza y el desorden a la tranquilidad de tenerlo todo clasificado. Quizás leer no consiste en saber en qué estante debemos poner un libro. Quizás consiste en sacarlo del estante y ver qué pasa.

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Aunque la humildad y la timidez que la acompañan desde siempre le dificulten expresarse con muchas expansiones, Maria Barbal (Tremp, 1949) está contenta de contar, desde este septiembre, con una biografía literaria como la que le ha dedicado Carme Arenas (Granollers, 1954), Paraules per al silenci (Columna). "Carme se interesó desde muy pronto en mi escritura, y le estoy agradecida de que fuera así. Al final he acabado convertida en una de las fuentes de documentación para su libro —admite con una sonrisa mínima—. Aunque en un primer momento me resistiera un poco al proyecto, tengo que reconocer que he acabado sacando beneficios. Me ha ayudado a tener conciencia de la trayectoria que he tenido, y también a recordar de qué personas vengo".

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"Estimada Mercè: hace tiempo que no sabemos nada de ti. ¿Qué haces? ¿Dónde estás? ¿Cómo estás? [...] Ya ves que estoy [sic] en la Molina, donde hago una cura de reposo de pànxing". Esta es la postal que la pintora y pedagoga Susina Amat i Juvé (Barcelona, 1912-1983) envió el 20 de julio de 1971, desde el Pirineo catalán, a Mercè Rodoreda (Barcelona, 1908 - Gerona, 1983), de quien se había hecho amiga cuando trabajaban en el Comisariado de Propaganda de la Generalitat, en plena Guerra Civil. La autora, que en aquellos momentos ultimaba una de sus novelas más emblemáticas, Mirall trencat (1974), le contestó desde Viena tres semanas más tarde para ponerla al corriente del mal momento por el que pasaba: "Hace cerca de cuatro meses que estoy [sic] en Viena, donde una persona muy querida por mí se va muriendo poco a poco después de un par de operaciones en el cerebro".

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Año tras año, la Semana del Libro en Catalán crece en todos los sentidos. En 2025, la cifra de ventas se elevó hasta el récord de los 820.000 euros –un 15% más que la edición anterior–, recibió más de 100.000 visitantes y ocupó 8.900 m², con 94 casetas, 312 expositores y la presencia de 265 sellos editoriales de todos los territorios de habla catalana. Este año, el recinto del paseo Lluís Companys de Barcelona —ubicación que la Semana recuperó el año de la Copa América, debido a la competición deportiva y que impidió que se hiciera en el Moll de la Fusta— crecerá hasta los 9.000 m², contará con 98 casetas, 332 expositores y 282 sellos editoriales.

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"Sí: en segundo de ESO me puse / a hablar castellano / porque las catalufas no nos enterábamos / y porque, tal como decía Sylvia Plath, / toda mujer adora a un fascista", escribe Maria Sevilla Paris (Badalona, 1990) en uno de los poemas de Ni una o la flor opuesta (Arrebato Libros). En las páginas de la izquierda leemos los poemes originales en catalán. A la derecha, la versión castellana, que a menudo se convierte en juego transformador, a cargo de Juan Andrés García Román y de la autora. Ni una o la flor opuesta explica, en una lengua dúctil y precisa, la devoción de Sevilla por animales, plantas y todo tipo de organismos vivos –incluidos los hombres–, al mismo tiempo que reflexiona sobre su relación con el catalán, que a pesar de no ser la lengua que hablaban sus padres entre ellos se ha convertido en su lengua de uso habitual, en herramienta profesional –es profesora asociada en la Universitat de Barcelona y da talleres en el Casal dels Infants del Raval– y en vehículo de expresión artística, que de momento ha dado media docena de libros, entre los cuales hay Dientes de pulpa (AdiA edicions, 2015), Plastilina (Fonoll, 2021) y La noche ovípara (Documents Documenta, 2024).

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Para muchos escritores catalanes actuales la mierda lo es todo. Quiero decir que la llaman así –genéricamente, mierda–, de los diferentes tipos de mierda que hay por el mundo, como si todo fuera lo mismo, ya sea porque no tienen raíces en el campo (solo sombras en el asfalto) o bien porque no han leído lo suficiente (o nada) la tradición literaria propia. Ramon Erra (Vic, 1966) es un escritor riguroso, que ha leído bien (y bastante) y que tiene raíces profundas en la tierra. Sabe que el estiércol de gallina se llama gallina, y que, para los excrementos de caballo, solo hay un nombre: hacemos. Que el guano es la materia excrementicia de los murciélagos. ¡No es ninguna tontería, esto que digo! La lengua es la materia prima del escritor. Erra también sabe qué es un meón, una polla fiera (¡y hasta ha visto alguna!) y un xaragall –que él escribe "cargad, como se debe pronunciar en su tierra natal–, y sabe distinguir entre un campo de trigo y el rastrojo.

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Fue después de una conversación con su hijo mayor que Ester Invernon (Mataró, 1973) decidió poner todos los huevos en la cesta de la literatura. "Él había llegado a casa enfadado con el mundo, preadolescente total, y yo le dije: «A mí muchos días no me gusta lo que hago y me aguanto»", explica Invernon. Aquella noche no paró de dar vueltas a la frase y, a la mañana siguiente, desayunando, anunció a su familia que había decidido cambiar su vida. "Les dije que al cabo de un año publicaría un libro y me puse a ello", recuerda. Así arrancó la carrera de una escritora que ya ha dado vida a cinco novelas –entre las cuales se encuentran Un estiu per estimar (La Campana, 2021) y Ningú ens va dir que seria fàcil (La Campana, 2023)– y ha vendido más de 20.000 libros. Ahora ha llegado a las librerías su última historia, titulada Després de tu y desvinculada de la Trilogia dels Albons que ha situado a Invernon como una autora de éxito en catalán.

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Este verano, que muchos hemos visto cómo el fuego abrasaba nuestros bosques y que no sabemos a ciencia cierta si lo que vivimos es la naturaleza desequilibrándose o, al contrario, haciendo malabarismos para volver a equilibrarse; este verano la Editorial Barcino ha publicado una nueva edición de Liliana, de Apel·les Mestres (Barcelona, 1854-1936), y nos ha brindado la oportunidad de revalorar a un escritor que todos deberíamos conocer mejor. Personalmente, juraría que no le había leído nunca nada, aunque había visto ilustraciones suyas en el MNAC. Me adentré en su vida hace unos meses, cuando preparaba el guion de un pódcast sobre autores clásicos que presento, La contracubierta. Y desde entonces he quedado maravillada no solo por su pluma, sino también por todo lo que sabía hacer bien: dibujar, pintar, escribir poesía, teatro, prosa y música, traducir y dar a la ilustración gráfica la categoría artística que se merece.

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La victoria del fascismo españolista en la guerra civil, la consiguiente dictadura franquista y la continuidad que, en cuestiones identitarias y lingüístico-culturales, se ha dado desde las instituciones digamos democráticas al españolismo de ecos franquistas hacen que cuando leemos los libros y revisamos la figura y la trayectoria vital de un Avel·lí Artís Gener “Tísner” o de un Vicenç Riera Llorca (Barcelona, 1903–Pineda de Mar, 1991) nos parezcan de un radicalismo y de una coherencia heroicos y purísimos. ¿Es porque los hemos puesto en un pedestal o porque objetivamente nosotros nos hemos dejado rebajar?Catalanista y socialista de pura cepa de extracción popular y de convicciones republicanas, Riera Llorca, que se declaraba nacionalista catalán y por tanto (no a pesar, eh: por tanto) también internacionalista, se hizo como escritor en el rico caldo de cultivo del periodismo catalán de los años de la República. Políglota y lector voraz, se dedicó al sindicalismo y fue a luchar voluntariamente al frente. Después de la derrota republicana y de la ocupación militar de Cataluña, Riera Llorca huyó hacia Francia, donde fue internado dos veces en campos de concentración, de donde escapó las dos veces. De allí, consiguió huir hacia la República Dominicana, y después hacia México, donde cofundó y dirigió la revista más mítica y fecunda del exilio, Pont blau. Volvió a Cataluña en 1969. El país se había deformado, Riera Llorca no, y continuó defendiendo las mismas ideas que tenía antes de tener que partir. He extraído estas informaciones del interesantísimo estudio Vicenç Riera Llorca. Exili, memòria i classe obrera, de Albert Ventura (Publicacions Universitat Rovira i Virgili).Un mundo caótico, indolente y precario

El título más conocido de Riera Llorca, Tots tres surten per l’Ozama, publicado en México el año 1946, ahora reeditado por Club Editor, es una novela-testimonio, entre la crónica histórica, el reportaje periodístico y la narración expresivamente frontal y depurada, sobre la experiencia del exilio catalán en la República Dominicana del dictador Trujillo. Aplicando tonos, miradas y lecciones técnicas aprendidas leyendo a los norteamericanos Hemingway y Dos Passos, entonces muy populares, Riera Llorca ofrece una panorámica exhaustiva, llena de elipsis y nada prolija pero socioantropológicamente incisiva, colorista y perspicaz, de un mundo marcado por la miseria material, la corrupción política, los prejuicios raciales y la sensualidad pasional. Es un mundo caótico, estático, indolente y precario que de golpe debe gestionar la llegada de muchos miles de inmigrantes (catalanes, españoles, judíos, italianos...) procedentes de una Europa en guerra, y en el cual los tres protagonistas catalanes –el Ramón, intelectual pero mundano; el Miquel, idealista firme; el Lluís, presumido, fanfarrón, blando– malviven haciendo trabajos y trabajillos, cohabitando con los oriundos y otros exiliados, y pensando poco o nada en el pasado y en todo lo que han dejado atrás.La operación literaria de Riera Llorca, consistente en documentar desde la ficción –por tanto, a recrear no desde la literalidad sino desde la imaginación– una experiencia humana concreta en un período histórico y un marco territorial concretos, aún hoy resulta moderna y lúcida. Esto es así porque formalmente la novela no ha quedado anticuada y porque la galería de tipos humanos que en ella desfila es vívida y convincente, incluso en los casos de personajes secundarios y esquemáticos.Con un estilo que combina narración naturalista y periodismo –vivacidad, drama y potencia simbólica, pero también distanciamiento, pulcritud de estilo y afán de objetividad, como si todo lo mirase a través del ojo de una cámara, a pesar de que de vez en cuando al narrador se le escapa algún adjetivo valorativo–, Tots tres surten per l’Ozama es una obra valiosa por razones literarias, político-históricas y humanas. Un libro importante.

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"Clementina Arderiu Voltas seguramente es una de las escritoras catalanas que más fácil y más difícil lo ha tenido para dejar una obra en la historia de la literatura catalana". Con esta afirmación contundente arranca el perfil que Marta Pessarrodona esbozó de la poeta en el volumen Donasses. Protagonistas de la Catalunya moderna (Destino, 2006). Ahora que se celebran los cincuenta años de la muerte de Arderiu, vale la pena preguntarse cuáles son las razones de esta situación contradictoria –a la luz y a la sombra a la vez– e intentar enmendar el agravio que se ha hecho a su obra, sobre la cual han pesado, por razones sociales y biográficas, unos juicios reduccionistas.

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Guillem Agulló fue un joven nacionalista, antifascista e independentista valenciano de 18 años que fue asesinado por una banda de nazis en abril de 1993 en Montanejos (Alto Mijares). Su único crimen era ser conocido por sus ideas por su asesino, Pedro Cuevas. Cuevas le asestó una puñalada en el corazón. La muerte fue casi instantánea. El asesino y su banda abandonaron el lugar de los hechos cantando el Cara al sol. Este detalle es importante, porque en el juicio posterior se obligó a una testigo a cantar el conocido himno fascista, teóricamente para demostrar que la identificaba correctamente. Es solo uno de los muchos elementos surrealistas presentes en todo el asunto.Y es que el crimen contra Agulló abrió las puertas a un proceso inenarrable que enmascaró los hechos, disculpó a los asesinos y criminalizó el movimiento nacionalista y antifascista valenciano. Todo esto es lo que ha estado investigando pacientemente el profesor, escritor y músico Rafa Xambó durante cuatro largos años. El resultado de esta investigación es El asesinato de Guillem: mentiras, fascistas y togas, un voluminoso libro de más de 400 páginas, de letra apretada, que explica cómo se trató el crimen de Montanejos en el precario y colonizado ecosistema mediático valenciano y cuál fue el resultado judicial de todo ello.Este volumen es la culminación de toda una serie de iniciativas de diferente tipo que han mantenido el caso candente durante las últimas décadas. Hablo de la novela Guillem, de Núria Cadenes (Amsterdam Llibres, 2020) o del film La mort de Guillem, de Carlos Marqués-Marcet (2020). Este último título fue emitido por las televisiones de Cataluña, País Valenciano y Baleares, y consiguió cifras de más de 600.000 espectadores en total.Xambó, sin embargo, no hace ficción. El suyo ha sido un trabajo de hemeroteca y de mirar con lupa el sumario judicial. Sus conclusiones son inapelables: después del crimen, el principal periódico local, Las Provincias, inició una campaña brutal para disculpar a los asesinos, atribuyéndolo todo a una “pelea de jóvenes” (sic). Los otros medios (incluido Canal 9) también hicieron un papel incompleto y poco profesional, pero el diario de la Capital se llevó la palma.El final de una transición convulsa en el País Valenciano

Para quien no conozca la historia de Las Provincias, habrá que explicar que el diario fundado en 1866 por Teodoro Llorente (patriarca de la Renaixença valenciana) fue el principal agente, desde 1979, de la promoción del anticatalanismo en Valencia y la criminalización del nacionalismo. El episodio de Agulló, en realidad, era la guinda de un pastel podrido que había estado envenenando la sociedad valenciana durante veinte años. Al frente, la tristemente famosa María Consuelo Reyna.En realidad, la puñalada al corazón contra Guillem Agulló representa, de alguna manera, el final de la convulsa Transición en el País Valenciano. Una etapa de crímenes impunes (las bombas a Joan Fuster y otros intelectuales, las agresiones a las autoridades democráticas...) que Xambó se encarga de recordar para que no nos sorprenda nada la ridícula condena a Pedro Cuevas con que se saldó el juicio que tuvo lugar en Castellón de la Plana.Como colofón sardónico a esta historia, habrá que anotar qué hizo Pedro Cuevas –el chico que dice que mató a Agulló por razones esotéricas, juveniles y testosterónicas— después de cumplir los cuatro años de prisión a los que fue condenado. Enseguida se incorporó al FAS (Frente Antisistema) y se vio implicado en la Operación Pànzer. En esta redada, la Guardia Civil desarticuló una célula neonazi con armas y propaganda que se dedicaba a la caza de antifascistas e inmigrantes.Así se escribe la historia, indudablemente...

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"En este ambiente solitario, en este desierto infinito hoy poblado por hombres de todas las estirpes del mundo, también hacemos pie, a miles, los catalanes (...) Salimos de Barcelona sin tener conciencia de lo que dejamos ni de lo que encontraremos al llegar... y la llegada a la gran urbe de la Plata es triste... para el emigrante". Estas palabras sintetizan la añoranza profunda que sintió, durante años, Enric Martí i Muntaner (Vilanova i la Geltrú, 1889-Buenos Aires, 1954): aunque se marchó a la Argentina a principios del siglo XX con el objetivo de hacer fortuna, solo consiguió sobrevivir en medio de la Pampa durante casi tres décadas, y guiado por el amor a su país –y, sobre todo, a su lengua– emprendió la traducción en verso de un poema emblemático de José Hernández, Martín Fierro (1872), que consiguió publicar en 1936, después de unas cuantas vicisitudes.

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La vida del economista, político y escritor Antoni Vives (Barcelona, 1965) dio un giro radical cuando, en 2018, aterrizó en Arabia Saudí para reunirse con el príncipe del país, Mohammed bin Salman, y el equipo con el que preparaba la Visión 2030, que debía traducirse en la urbanización de una región en medio del desierto "de la medida de Bélgica" llamada Neom –que integra las palabras nuevo y futuro– para levantar allí "una ciudad pensada para nueve millones de habitantes" en medio del desierto. Ahora se ha decidido a explicar los siete años que pasó liderando aquel proyecto mastodóntico en una memoir literaria e interesantísima, Al país secret (Pòrtic, 2026), que no esconde las contradicciones de una monarquía absoluta guiada por la sharia, capaz de hacer asesinar y descuartizar a un periodista crítico con el régimen como Jamal Khashoggi y que, al mismo tiempo, tiene la aspiración de modernizarse. La propia trayectoria de Vives sorprenderá a más de un lector. Además de ganar el premio Crexells con El somni de Farringdon Road (La Magrana, 2011) y el Llibreter con I demà, el paradís (RBA, 2014), ha sido teniente de alcalde de Urbanismo entre 2011 y 2015 en el Ayuntamiento de Barcelona —durante el último mandato de Xavier Trias— y en 2022 fue condenado a dos años de prisión, saldados con una indemnización de 155.000 euros, por contratación irregular del entonces alcalde de Santa Coloma de Cervelló, Jesús Arévalo, por parte de la entidad Barcelona Regional, que Vives había presidido.

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Hasta ahora, y desde hace casi treinta años, habíamos conocido a Josep Pedrals (Barcelona, 1979) como poeta, como rapsoda, como conferenciante y como gestor cultural. Con Poeticismes (Arcàdia, 2026) debuta como ensayista con la misma combinación de amenidad, erudición y humor que abunda en sus versos. En el cajón de sastre que es el nuevo libro de Pedrals encontramos reflexiones sobre emperadores enterrados en miel o sobre el monumento a Jacint Verdaguer en el paseo de Sant Joan, crónicas de alguno de los miles de recitales en los que ha participado por todo el mundo —como el que lo llevó hasta Macedonia acompañado de Adam Zagajewski—, reivindicaciones de autores menos conocidos por los lectores de lo que se debería y un caudal de agudas elucubraciones técnicas sobre la escritura de poesía, una de sus grandes pasiones, junto con la lectura omnívora y el amor por los escenarios.

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La Fundación Prudenci Bertrana ha hecho público los cuatro premios literarios que entrega anualmente: el Prudenci Bertrana de novela ha sido para Fer cantar els arbres, de Jordi Campoy; el Miquel de Palol de poesía para Horografia, de Joan Tomàs Martínez Grimalt; el Carles Rahola de ensayo para Terra de Quixots, de Joan Manuel Soldevilla, y el Ramon Muntaner de novela juvenil, finalmente, lo ha ganado La fuga, de Laia Aguilar.

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"Como un náufrago feliz, / en octubre del veintiséis, / día treinta, llega al mundo, / en Barcelona, Ramón. / Sin hacer mucho alboroto. Es el hijo que hace nuevo". Así empieza el auca que dedicó Joan Vilamala a Ramon Folch i Camarasa (1926-2019), uno de los autores clave de la reanudación literaria en catalán que arrancó a finales de los 50 del siglo XX, junto a Manuel de Pedrolo, Maria Aurèlia Capmany y Josep Maria Espinàs.

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Hace décadas que Biel Mesquida (Castellón de la Plana, 1947) invita a los lectores a adentrarse en todos los matices del "perfume censurado" de la libertad, sea sexual o política. El atardecer en que ha recibido el 58º Premio de Honor de las Letras Catalanas, los versos de Lluita de classes, uno de los poemas ágiles y refulgentes de El bell país on els homes desitgen els homes –escrito en 1974 pero inédito hasta 1985–, han vuelto a resonar en el Palau de la Música con la dicción elegante del poeta Adrià Targa. "Eres una criatura, criatura feroz, jugando con mis ingles, / mordiéndolas, mientras yo me arrodillaba impulsado y obligado por tu desvarío y / este deseo de hundirte dentro del bello agujero de mi ano": así de contundente suena todavía el clavo urgente entre el yo lírico y "el chico despeinado" de los encargos, un oasis de amor libre en medio de las tinieblas nacionalcatólicas y franquistas.

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Nos da la impresión de leer una novela entretenida, con un personaje joven, en la veintena, y sin un céntimo en el bolsillo, que va con el lirio en la mano y que no para de caminar (sobre todo, por falta de cuartos): aquello que siempre se ha dicho una novela de formación o de aprendizaje. En realidad, sin embargo, se trata de una crónica ambiciosa, con algunos episodios con bastante sal y pimienta, protagonizada por este peregrino apasionado (sin Dios) que resolvió arriesgarlo todo a la carta de devenir poeta-escritor. Un admirador de Fiódor M. Dostoievski y de Friedrich Nietzsche, de los cuales toma mucha inspiración, y de William Shakespeare y de François Villon. Nacido en La Selva del Camp en 1882, hijo bastardo, repudiado por su padre (cosa que le marcará profundamente), autodidacta, a menudo menospreciado por su falta de cultura académica. De talante encogido (“El viejo acobardamiento de los Ferreters metido en la sangre”). Por eso, a pesar de amar con locura los libros, el protagonista –el mismo autor, Puig i Ferreter, sin ningún añadido– aboga, convencido, por la cultura vivida antes que aprendida: “Así es como siempre me he servido de la realidad para convertirla en arte. No yendo a la caza del documento con la libreta de notas en la mano, sino aprovechando las ‘cosas’ que he vivido o que me han impresionado profundamente y que han quedado dentro de mí con todos sus colores, en aquel fondo de experiencia humana que, transpuesto por la imaginación y la fantasía, es el tesoro vital del artista”.

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Colm Tóibín (Enniscorthy, 1955), para poder decir la suya sobre Mercè Rodoreda –una escritora que lee desde hace décadas–, ha buscado un hueco en su apretadísima agenda y ha cruzado el océano Atlántico desde Los Ángeles. El autor de novelas como Brooklyn y El mago –ambas en catalán en la editorial Amsterdam– ha sido el último invitado de la exposiciónRodoreda, un bosc, que cerró sus puertas hace unos días en el CCCB. La han visitado 81.880 personas desde diciembre, hito que la ha convertido en la séptima muestra más visitada de la historia del equipamiento barcelonés y en la primera de más éxito centrada en literatura, por encima de las que se programaron sobre Claudio Magris, Salvador Espriu y W.G. Sebald.

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