Hasta ahora, y desde hace casi treinta años, habíamos conocido a Josep Pedrals (Barcelona, 1979) como poeta, como rapsoda, como conferenciante y como gestor cultural. Con Poeticismes (Arcàdia, 2026) debuta como ensayista con la misma combinación de amenidad, erudición y humor que abunda en sus versos. En el cajón de sastre que es el nuevo libro de Pedrals encontramos reflexiones sobre emperadores enterrados en miel o sobre el monumento a Jacint Verdaguer en el paseo de Sant Joan, crónicas de alguno de los miles de recitales en los que ha participado por todo el mundo —como el que lo llevó hasta Macedonia acompañado de Adam Zagajewski—, reivindicaciones de autores menos conocidos por los lectores de lo que se debería y un caudal de agudas elucubraciones técnicas sobre la escritura de poesía, una de sus grandes pasiones, junto con la lectura omnívora y el amor por los escenarios.

La Fundación Prudenci Bertrana ha hecho público los cuatro premios literarios que entrega anualmente: el Prudenci Bertrana de novela ha sido para Fer cantar els arbres, de Jordi Campoy; el Miquel de Palol de poesía para Horografia, de Joan Tomàs Martínez Grimalt; el Carles Rahola de ensayo para Terra de Quixots, de Joan Manuel Soldevilla, y el Ramon Muntaner de novela juvenil, finalmente, lo ha ganado La fuga, de Laia Aguilar.

"Como un náufrago feliz, / en octubre del veintiséis, / día treinta, llega al mundo, / en Barcelona, Ramón. / Sin hacer mucho alboroto. Es el hijo que hace nuevo". Así empieza el auca que dedicó Joan Vilamala a Ramon Folch i Camarasa (1926-2019), uno de los autores clave de la reanudación literaria en catalán que arrancó a finales de los 50 del siglo XX, junto a Manuel de Pedrolo, Maria Aurèlia Capmany y Josep Maria Espinàs.

Hace décadas que Biel Mesquida (Castellón de la Plana, 1947) invita a los lectores a adentrarse en todos los matices del "perfume censurado" de la libertad, sea sexual o política. El atardecer en que ha recibido el 58º Premio de Honor de las Letras Catalanas, los versos de Lluita de classes, uno de los poemas ágiles y refulgentes de El bell país on els homes desitgen els homes –escrito en 1974 pero inédito hasta 1985–, han vuelto a resonar en el Palau de la Música con la dicción elegante del poeta Adrià Targa. "Eres una criatura, criatura feroz, jugando con mis ingles, / mordiéndolas, mientras yo me arrodillaba impulsado y obligado por tu desvarío y / este deseo de hundirte dentro del bello agujero de mi ano": así de contundente suena todavía el clavo urgente entre el yo lírico y "el chico despeinado" de los encargos, un oasis de amor libre en medio de las tinieblas nacionalcatólicas y franquistas.

Nos da la impresión de leer una novela entretenida, con un personaje joven, en la veintena, y sin un céntimo en el bolsillo, que va con el lirio en la mano y que no para de caminar (sobre todo, por falta de cuartos): aquello que siempre se ha dicho una novela de formación o de aprendizaje. En realidad, sin embargo, se trata de una crónica ambiciosa, con algunos episodios con bastante sal y pimienta, protagonizada por este peregrino apasionado (sin Dios) que resolvió arriesgarlo todo a la carta de devenir poeta-escritor. Un admirador de Fiódor M. Dostoievski y de Friedrich Nietzsche, de los cuales toma mucha inspiración, y de William Shakespeare y de François Villon. Nacido en La Selva del Camp en 1882, hijo bastardo, repudiado por su padre (cosa que le marcará profundamente), autodidacta, a menudo menospreciado por su falta de cultura académica. De talante encogido (“El viejo acobardamiento de los Ferreters metido en la sangre”). Por eso, a pesar de amar con locura los libros, el protagonista –el mismo autor, Puig i Ferreter, sin ningún añadido– aboga, convencido, por la cultura vivida antes que aprendida: “Así es como siempre me he servido de la realidad para convertirla en arte. No yendo a la caza del documento con la libreta de notas en la mano, sino aprovechando las ‘cosas’ que he vivido o que me han impresionado profundamente y que han quedado dentro de mí con todos sus colores, en aquel fondo de experiencia humana que, transpuesto por la imaginación y la fantasía, es el tesoro vital del artista”.

Colm Tóibín (Enniscorthy, 1955), para poder decir la suya sobre Mercè Rodoreda –una escritora que lee desde hace décadas–, ha buscado un hueco en su apretadísima agenda y ha cruzado el océano Atlántico desde Los Ángeles. El autor de novelas como Brooklyn y El mago –ambas en catalán en la editorial Amsterdam– ha sido el último invitado de la exposiciónRodoreda, un bosc, que cerró sus puertas hace unos días en el CCCB. La han visitado 81.880 personas desde diciembre, hito que la ha convertido en la séptima muestra más visitada de la historia del equipamiento barcelonés y en la primera de más éxito centrada en literatura, por encima de las que se programaron sobre Claudio Magris, Salvador Espriu y W.G. Sebald.

Aunque no ha perdido la esperanza de llegar a ser "patinadora, pianista, bailarina y guionista de Larry David", Marta Pasqual (Girona, 1983) combina la docencia en secundaria, donde enseña literatura francesa, con la escritura de novelas tan interesantes como El ángel que me mira (Empúries, 2026), la tercera que publica desde que debutó en la ficción con El desafortunado señor Clauss (Empúries, 2022). Después de ganar el premio Just M. Casero con La casa de los fines de semana (Empúries, 2023), Pasqual presenta una historia centrada en un padre de familia de 60 años, Isaac, que sufre un accidente doméstico que lo deja en coma. Este punto de partida sirve a la autora para combinar el relato de este momento decisivo en la vida del protagonista con el alud de recuerdos, tanto los buenos como los dolorosos, que lo visitan durante la convalecencia.

La lectura de Els erms es eléctrica: hay que aplaudir la habilidad de Carlota Gurt a la hora de distribuir la información a lo largo del libro, la prosa precisa y, cuando es necesario, vertiginosa, y el estilo límpido, perfectamente adaptado a la historia que quiere explicar. Una historia que recae de forma casi exclusiva sobre dos personajes, Ramona y Faust, tan diferentes y alejados entre sí que el lector no puede hacer otra cosa que desear que se acerquen. Ambos son un poco repulsivos, pero altamente estimables y, sobre todo, están magníficamente construidos. Sus trayectorias dibujan una parábola como de bolas de billar que se tocan una vez, se alejan y vuelven a rodar la una hacia la otra, indefectiblemente. Quizás la resolución final no satisfará a todos los lectores, pero el mecanismo de relojería que se despliega hasta llegar a ella es digno de elogio.

Este libro —que debe el título a una poesía de Joan Vinyoli, amigo de Feliu Formosa— celebra discretamente, pero a la vez profundamente, la vida. A pesar de que reflexiona sobre la muerte y la ausencia, sobre la pérdida y el dolor, la vida pesa más. El poeta administra muy bien la emoción con la que presenta cada uno de los pretextos que sirven para elucidar el tema. “Amor, deseo y sueño”, empieza diciendo la poesía XXIV, que trata de una relación amorosa. A noventa años, la existencia se vuelve más perentoria que nunca, pero, como demuestran muchos de los versos, también plenamente enamorada. “Nunca sé si lo digo todo”: no se acaba de decir nunca todo, pero aquí Formosa dice muchas cosas (y, cuando no lo hace, las sugiere). Recuerdos, deseos, impresiones. Y deja inventariadas muchas ideas. Una muy sugerente es que “vivir es traducir / y traducir es vivir”.

Aunque tenga que ir con muletas por culpa de una caída reciente, Marta Pessarrodona (Tarrasa, 1941) conserva la energía y el entusiasmo que la han acompañado desde hace décadas. Abre la puerta de su casa en Valldoreix una vez más a ARA con un doble motivo: ha sido elegida pregonera de la nueva edición del festival Barcelona Poesia, que se celebra del 14 al 21 de mayo, y presenta nuevo libro de poemas, Re(visions), que está a punto de llegar a librerías. Publicado por Viena cinco años después de que Tot m'admira (2021), rescata familiares, amigos y amores de la autora, entre los cuales se encuentra su última perra, la Queta, que murió a consecuencia de un accidente hace poco más de un año.

Hace veinte años que Jordi Llavina (Gelida, 1968) debutó como poeta con La corda del gronxador (Moll, 2006). El autor celebra la efeméride haciendo una selección de su obra en verso en El test de la flor malva, publicado por Pagès: el volumen, de 200 páginas y prologado por Pere Ballart, recoge una muestra representativa de los diez libros de poesía que ha publicado hasta ahora, entre los cuales se encuentran Vetlla (3i4, 2012), El magraner (Cossetània, 2020) y Un llum que crema (Proa, 2023).

Justo al terminar la lectura de Venus y los bárbaros podríamos imaginar un club de lectura con los miembros de Revolta Pagesa y el consejero Ordeig de moderador, debatiendo con fervor apasionado ese asunto de los "bárbaros". No cuesta mucho creer que una escena así habría hecho las delicias del autor, siempre diligente en sacudir conciencias y provocar vivas disputas. La editorial Cap de Brot ha tenido el coraje y el acierto de recuperar a otro autor de las aguas del olvido. Se trata, ni más ni menos, de Lluís Capdevila i Vilallonga (Barcelona, 1893-Andorra la Vella, 1980), personaje literario pintoresco, inclasificable. Y lo hace con una edición impecable, redondeada por un prólogo de Agnès Rotger que acompaña con acierto el regreso de esta voz arrinconada.

Leo que el grupo Fetus, formado por Adrià Cortadellas, Telm Terradas y Adrià Jiménez, con Carles Belda y Joan Colomo (como productor), sacan un –por decirlo a la manera de los discjóqueis– “nuevo trabajo”. En el ARA, donde leemos que dedican su arte de juglaría a cuestiones como el PSC, Aliança Catalana y Rodalies, dicen esto: "En este disco nos han llamado cronistas y estamos de acuerdo. Al final, es todo un ejercicio de entender el romance como predecesor de la prensa y quererlo reivindicar y reinterpretar como género que muchas veces tiene cierta objetividad, pero el simple hecho de cantarlo ya es un hecho político en sí".

Carles Fenollosa (València, 1989) ha sido una de las sorpresas literarias de la temporada. Después de debutar con Narcís o l'onanisme (Premi Lletraferit 2018) y hacer varios ensayos, el último de los cuales ha sido La modernitat frustrada (Premi València, 2025), publicó hace unos meses la segunda novela, Guerra, victòria, demà (Drassana, 2025), una de las mejores del 2025 según l'Ara Llegim y finalista del Premi Òmnium.La acción del libro transcurre durante la Valencia de la República, la Guerra Civil y el exilio y sigue la vida de Jesús Martorell, un médico comprometido, hasta París, Nápoles, Dachau y Buenos Aires.

La preocupación por aquello que (aún) se puede decir está en el fundamento de este bello libro, ganador de la última convocatoria del premio Carles Riba –la primera celebrada en fecha nueva–. Fijémonos en la poesía que abre el fuego, Bajar a recoger cerezas. El pretexto, como la mayoría de pretextos de la poesía de Jaume Coll Mariné (¡cómo se agradece, esto!), viene de la vida en el campo, de una convivencia familiar con la naturaleza: en este caso, una escalera apoyada en el tronco de un cerezo, que se ha quedado allí después de la cosecha, hecha meses atrás. Aquella escalera que, a deshora, ya no sirve para nada, “querría que quisiera decir algo”. Quizás como la poesía. Más adelante, encontramos un poema de carácter más ideológico –que, en las notas finales, el autor reconoce que es “un intento de lectura de algunas maneras de hacer de [Pere] Gimferrer”–. Se repite cinco veces este verso: “Ya no sabemos cómo hemos de decir”. Y se hace para insistir en todo aquello que se nos deshace: “No hay nada más podrido hoy / que caminar con el nombre de España”; y, unos cuantos versos más allá: “Toda Cataluña es una cáscara / una concha agrietada / No hay nada más podrido hoy”.

Uno de los aspectos más polémicos tanto del articulismo como de las intervenciones televisivas y radiofónicas de Empar Moliner (Santa Eulàlia de Ronçana, 1966) son sus críticas a ciertos discursos y posicionamientos del feminismo, unos discursos que, según la escritora, refuerzan clichés (el del macho fuerte y el de la hembra desamparada y débil), borran matices y obvian diferencias y semejanzas entre los hombres y las mujeres. Es sabido, sin embargo, que las ideas preconcebidas, las convicciones personales o la lucidez con que se hacen las colaboraciones periodísticas no son nunca exactamente las mismas con que se escribe la literatura. Teniendo en cuenta esto, no nos debería sorprender que la nueva novela de Moliner, Instruccions per viure sense ella, tome un elemento o un motivo que el feminismo pone siempre en el centro de sus discursos –el de la mujer cargada de deberes y responsabilidades que se deforma, se violenta y se esclaviza a sí misma hasta el extremo para cuidar de los suyos– y lo convierta en su núcleo dramático.La premisa argumental de la novela es un poco enrevesada, pero da mucho juego tanto desde el punto de vista narrativo y formal como por lo que tiene que ver con la explicación de unos códigos sociales y con la exploración psicológica de unos personajes. La protagonista, Clàudia Pruna, es una escritora en la sesentena corta que disfruta desde hace años de un éxito profesional notable: escribe novelas que se venden bien, colabora con teles y radios, publica un artículo diario en prensa, tiene lectores que la siguen fielmente... Los puntos en común con la misma Moliner son lo bastante evidentes, pero se acaban aquí y, en realidad, la cuestión de si el personaje es o no es un trasunto de la autora tiene nula importancia.Lo que sí es importante es que la protagonista acaba de recibir un diagnóstico médico terminal, sabe que morirá dentro de pocos meses y sufre por la doble intemperie económica y logística en la que quedará su familia cuando ella, la cuidadora que cambia los pañales del nieto y de la abuela y la proveedora que paga las facturas y la hipoteca, ya no pueda cuidar ni proveer. En lo que vendría a ser una versión particularmente lúgubre y dura de la carga mental que deben gestionar muchas mujeres en su día a día rutinario, Clàudia Pruna toma una decisión extravagante y radical: la de continuar ejerciendo de cuidadora y proveedora póstumamente. Por eso pasa sus últimos meses de vida escribiendo artículos para que sean publicados después de muerta, por eso instruye a un lector admirador para que aprenda a escribir como ella (así podrá continuar fabricando y enviando artículos cuando ella ya no esté), y por eso trama un plan complicadísimo para que la entierren sin que trascienda públicamente la noticia de su defunción.Una familia disfuncional

A partir de estos materiales, Moliner monta un artefacto enredado pero plausible, denso pero ágil, autoconsciente pero vivo, en el que la voz narradora del lector admirador, que es quien cuenta la historia, se solapa con la voz de Pruna, en el que las reflexiones sobre el lenguaje van de la mano de las observaciones sobre la sociedad, en el que la personalidad de macho frágil y atormentado del lector admirador contrasta con la personalidad resolutiva y hedonista de la escritora Pruna, y en el que las preocupaciones por el bienestar de la familia conviven con la descripción de una vida familiar absolutamente disfuncional y, hasta incluso, en imparable proceso de degradación: el marido abúlico y descuidado, la hija jovencísima e irresponsable, los abuelos ya muy decrépitos... El cuadro general es grotesco, y Moliner no se está de subrayarlo con detalles llenos de malicia (el micropene casi vaginal del lector admirador, el accidente de tractor del marido mientras se estaba hurgando la nariz), pero al mismo tiempo lo compensa con la vitalidad de la protagonista y con gestos de una ternura antisentimental pero honda. La prosa elástica y ceñida de Moliner, depurada pero con carnadura, ayuda a dar forma y expresión a una novela más profunda y ambiciosa de lo que el título y el diseño editorial podrían hacer creer.

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A todo novelista que debuta se le pide una voz. También una técnica, un estilo, una habilidad o la capacidad de crear personajes memorables, pero lo que le hará destacar de entre la masa es si ha sido capaz de dejar una carta de presentación diferente, original. Si ahora mismo estuviéramos dentro de la novela de Etna Miró (Barcelona, ​​2001), "diferente" y "original" irían en cursiva para marcar ironía y distanciamiento, que son dos de los mecanismos que más y mejor utiliza la autora para describir un conjunto de habitantes de Barcelona, ​​las que ella ha tenido la feliz idea de batir, que estudiantes de filología, literatura estudiada (sic) o ciencias políticas que, como un enjambre que zumcea con mucha inteligencia social por la colmena que configuran las islas del señor Ildefons Cerdà, van y vienen y charlan de todo excepto de dinero, como si siempre estuvieran delante de un público. Lo que no está previsto es que tengan "crisis espirituales", y eso es lo que le ocurre a la protagonista de la novela, Amelia de las Camelias, un nombre queridamente recargado, pasado de moda, todo él una referencia literaria obvia. Quien se la ha empujado es la propia Amelia, que se ha puesto un caparazón de concha preciosa, pero que no sabe que está vacía: es una Emma Bovary que, por más que lea, no capta ni una sola de las ironías de la vida.

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"Escribir una crónica debe ser un acto de libertad", ha dicho Empar Moliner hacia el final de la presentación de su nueva novela, Instrucciones para vivir sin ella (Columna, 2026), a los lectores que le escuchaban con devoción este lunes por la noche en la librería Finestres. Entre el público había un hombre que se parecía misteriosamente a Michel Houellebecq —uno de los autores de cabecera de Moliner—, un antiguo director de TV3, un puñado de estudiantes de periodismo y alguien que desprendía un intenso hedor de tabaco, camuflada bajo la fragancia, quizás aún más invasiva, de un chicle de .

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"Los géneros literarios no existen. Para mí, o hay literatura o no hay. Sabemos qué es la pintura, la arquitectura, la escultura y la música –a partir de John Cage la cosa cambia–, pero con la literatura no pasa así. ¿Qué es la literatura, y dónde la encontramos? Yo la puedo reconocer de que inmediatamente, la literatura. Me parece muy sugerente: la literatura. me acelera". Antoni Marí utilizaba estas palabras en 2012 para presentar Libro de ausencias (Tusquets), un magnífico ejemplo de la apuesta literaria culta, exigente y deslumbrante del autor nacido en Ibiza en 1944, fallecido en Barcelona a los 81 años. Poco después, añadía: "La literatura es fijar y despejar la tiniebla".

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Esta es la historia de una chica dormilón y un pez saltimbanqui. Hace muchos años, en un lugar llamado Catalunya, unos señores con ademán malhumorado y con bigotes y barbillas de color betún, o detergente nuclear, creían que el catalán no estaba muerto sino que era una Bella Durmiente. Montaron tiendas con franquicias en todo el país y las bautizaron como "La Renaixença". ¿Qué querían vender? ¡Salfumando! No, es broma. Creían que el catalán despertaría después de la narcolepsia de 1714 teniendo una lengua literaria, de cultura. ¿Y cómo lo harían esto? Con sexo.

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