La victoria del fascismo españolista en la guerra civil, la consiguiente dictadura franquista y la continuidad que, en cuestiones identitarias y lingüístico-culturales, se ha dado desde las instituciones digamos democráticas al españolismo de ecos franquistas hacen que cuando leemos los libros y revisamos la figura y la trayectoria vital de un Avel·lí Artís Gener “Tísner” o de un Vicenç Riera Llorca (Barcelona, 1903–Pineda de Mar, 1991) nos parezcan de un radicalismo y de una coherencia heroicos y purísimos. ¿Es porque los hemos puesto en un pedestal o porque objetivamente nosotros nos hemos dejado rebajar?Catalanista y socialista de pura cepa de extracción popular y de convicciones republicanas, Riera Llorca, que se declaraba nacionalista catalán y por tanto (no a pesar, eh: por tanto) también internacionalista, se hizo como escritor en el rico caldo de cultivo del periodismo catalán de los años de la República. Políglota y lector voraz, se dedicó al sindicalismo y fue a luchar voluntariamente al frente. Después de la derrota republicana y de la ocupación militar de Cataluña, Riera Llorca huyó hacia Francia, donde fue internado dos veces en campos de concentración, de donde escapó las dos veces. De allí, consiguió huir hacia la República Dominicana, y después hacia México, donde cofundó y dirigió la revista más mítica y fecunda del exilio, Pont blau. Volvió a Cataluña en 1969. El país se había deformado, Riera Llorca no, y continuó defendiendo las mismas ideas que tenía antes de tener que partir. He extraído estas informaciones del interesantísimo estudio Vicenç Riera Llorca. Exili, memòria i classe obrera, de Albert Ventura (Publicacions Universitat Rovira i Virgili).Un mundo caótico, indolente y precario

El título más conocido de Riera Llorca, Tots tres surten per l’Ozama, publicado en México el año 1946, ahora reeditado por Club Editor, es una novela-testimonio, entre la crónica histórica, el reportaje periodístico y la narración expresivamente frontal y depurada, sobre la experiencia del exilio catalán en la República Dominicana del dictador Trujillo. Aplicando tonos, miradas y lecciones técnicas aprendidas leyendo a los norteamericanos Hemingway y Dos Passos, entonces muy populares, Riera Llorca ofrece una panorámica exhaustiva, llena de elipsis y nada prolija pero socioantropológicamente incisiva, colorista y perspicaz, de un mundo marcado por la miseria material, la corrupción política, los prejuicios raciales y la sensualidad pasional. Es un mundo caótico, estático, indolente y precario que de golpe debe gestionar la llegada de muchos miles de inmigrantes (catalanes, españoles, judíos, italianos...) procedentes de una Europa en guerra, y en el cual los tres protagonistas catalanes –el Ramón, intelectual pero mundano; el Miquel, idealista firme; el Lluís, presumido, fanfarrón, blando– malviven haciendo trabajos y trabajillos, cohabitando con los oriundos y otros exiliados, y pensando poco o nada en el pasado y en todo lo que han dejado atrás.La operación literaria de Riera Llorca, consistente en documentar desde la ficción –por tanto, a recrear no desde la literalidad sino desde la imaginación– una experiencia humana concreta en un período histórico y un marco territorial concretos, aún hoy resulta moderna y lúcida. Esto es así porque formalmente la novela no ha quedado anticuada y porque la galería de tipos humanos que en ella desfila es vívida y convincente, incluso en los casos de personajes secundarios y esquemáticos.Con un estilo que combina narración naturalista y periodismo –vivacidad, drama y potencia simbólica, pero también distanciamiento, pulcritud de estilo y afán de objetividad, como si todo lo mirase a través del ojo de una cámara, a pesar de que de vez en cuando al narrador se le escapa algún adjetivo valorativo–, Tots tres surten per l’Ozama es una obra valiosa por razones literarias, político-históricas y humanas. Un libro importante.

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"Clementina Arderiu Voltas seguramente es una de las escritoras catalanas que más fácil y más difícil lo ha tenido para dejar una obra en la historia de la literatura catalana". Con esta afirmación contundente arranca el perfil que Marta Pessarrodona esbozó de la poeta en el volumen Donasses. Protagonistas de la Catalunya moderna (Destino, 2006). Ahora que se celebran los cincuenta años de la muerte de Arderiu, vale la pena preguntarse cuáles son las razones de esta situación contradictoria –a la luz y a la sombra a la vez– e intentar enmendar el agravio que se ha hecho a su obra, sobre la cual han pesado, por razones sociales y biográficas, unos juicios reduccionistas.

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Guillem Agulló fue un joven nacionalista, antifascista e independentista valenciano de 18 años que fue asesinado por una banda de nazis en abril de 1993 en Montanejos (Alto Mijares). Su único crimen era ser conocido por sus ideas por su asesino, Pedro Cuevas. Cuevas le asestó una puñalada en el corazón. La muerte fue casi instantánea. El asesino y su banda abandonaron el lugar de los hechos cantando el Cara al sol. Este detalle es importante, porque en el juicio posterior se obligó a una testigo a cantar el conocido himno fascista, teóricamente para demostrar que la identificaba correctamente. Es solo uno de los muchos elementos surrealistas presentes en todo el asunto.Y es que el crimen contra Agulló abrió las puertas a un proceso inenarrable que enmascaró los hechos, disculpó a los asesinos y criminalizó el movimiento nacionalista y antifascista valenciano. Todo esto es lo que ha estado investigando pacientemente el profesor, escritor y músico Rafa Xambó durante cuatro largos años. El resultado de esta investigación es El asesinato de Guillem: mentiras, fascistas y togas, un voluminoso libro de más de 400 páginas, de letra apretada, que explica cómo se trató el crimen de Montanejos en el precario y colonizado ecosistema mediático valenciano y cuál fue el resultado judicial de todo ello.Este volumen es la culminación de toda una serie de iniciativas de diferente tipo que han mantenido el caso candente durante las últimas décadas. Hablo de la novela Guillem, de Núria Cadenes (Amsterdam Llibres, 2020) o del film La mort de Guillem, de Carlos Marqués-Marcet (2020). Este último título fue emitido por las televisiones de Cataluña, País Valenciano y Baleares, y consiguió cifras de más de 600.000 espectadores en total.Xambó, sin embargo, no hace ficción. El suyo ha sido un trabajo de hemeroteca y de mirar con lupa el sumario judicial. Sus conclusiones son inapelables: después del crimen, el principal periódico local, Las Provincias, inició una campaña brutal para disculpar a los asesinos, atribuyéndolo todo a una “pelea de jóvenes” (sic). Los otros medios (incluido Canal 9) también hicieron un papel incompleto y poco profesional, pero el diario de la Capital se llevó la palma.El final de una transición convulsa en el País Valenciano

Para quien no conozca la historia de Las Provincias, habrá que explicar que el diario fundado en 1866 por Teodoro Llorente (patriarca de la Renaixença valenciana) fue el principal agente, desde 1979, de la promoción del anticatalanismo en Valencia y la criminalización del nacionalismo. El episodio de Agulló, en realidad, era la guinda de un pastel podrido que había estado envenenando la sociedad valenciana durante veinte años. Al frente, la tristemente famosa María Consuelo Reyna.En realidad, la puñalada al corazón contra Guillem Agulló representa, de alguna manera, el final de la convulsa Transición en el País Valenciano. Una etapa de crímenes impunes (las bombas a Joan Fuster y otros intelectuales, las agresiones a las autoridades democráticas...) que Xambó se encarga de recordar para que no nos sorprenda nada la ridícula condena a Pedro Cuevas con que se saldó el juicio que tuvo lugar en Castellón de la Plana.Como colofón sardónico a esta historia, habrá que anotar qué hizo Pedro Cuevas –el chico que dice que mató a Agulló por razones esotéricas, juveniles y testosterónicas— después de cumplir los cuatro años de prisión a los que fue condenado. Enseguida se incorporó al FAS (Frente Antisistema) y se vio implicado en la Operación Pànzer. En esta redada, la Guardia Civil desarticuló una célula neonazi con armas y propaganda que se dedicaba a la caza de antifascistas e inmigrantes.Así se escribe la historia, indudablemente...

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"En este ambiente solitario, en este desierto infinito hoy poblado por hombres de todas las estirpes del mundo, también hacemos pie, a miles, los catalanes (...) Salimos de Barcelona sin tener conciencia de lo que dejamos ni de lo que encontraremos al llegar... y la llegada a la gran urbe de la Plata es triste... para el emigrante". Estas palabras sintetizan la añoranza profunda que sintió, durante años, Enric Martí i Muntaner (Vilanova i la Geltrú, 1889-Buenos Aires, 1954): aunque se marchó a la Argentina a principios del siglo XX con el objetivo de hacer fortuna, solo consiguió sobrevivir en medio de la Pampa durante casi tres décadas, y guiado por el amor a su país –y, sobre todo, a su lengua– emprendió la traducción en verso de un poema emblemático de José Hernández, Martín Fierro (1872), que consiguió publicar en 1936, después de unas cuantas vicisitudes.

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La vida del economista, político y escritor Antoni Vives (Barcelona, 1965) dio un giro radical cuando, en 2018, aterrizó en Arabia Saudí para reunirse con el príncipe del país, Mohammed bin Salman, y el equipo con el que preparaba la Visión 2030, que debía traducirse en la urbanización de una región en medio del desierto "de la medida de Bélgica" llamada Neom –que integra las palabras nuevo y futuro– para levantar allí "una ciudad pensada para nueve millones de habitantes" en medio del desierto. Ahora se ha decidido a explicar los siete años que pasó liderando aquel proyecto mastodóntico en una memoir literaria e interesantísima, Al país secret (Pòrtic, 2026), que no esconde las contradicciones de una monarquía absoluta guiada por la sharia, capaz de hacer asesinar y descuartizar a un periodista crítico con el régimen como Jamal Khashoggi y que, al mismo tiempo, tiene la aspiración de modernizarse. La propia trayectoria de Vives sorprenderá a más de un lector. Además de ganar el premio Crexells con El somni de Farringdon Road (La Magrana, 2011) y el Llibreter con I demà, el paradís (RBA, 2014), ha sido teniente de alcalde de Urbanismo entre 2011 y 2015 en el Ayuntamiento de Barcelona —durante el último mandato de Xavier Trias— y en 2022 fue condenado a dos años de prisión, saldados con una indemnización de 155.000 euros, por contratación irregular del entonces alcalde de Santa Coloma de Cervelló, Jesús Arévalo, por parte de la entidad Barcelona Regional, que Vives había presidido.

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Hasta ahora, y desde hace casi treinta años, habíamos conocido a Josep Pedrals (Barcelona, 1979) como poeta, como rapsoda, como conferenciante y como gestor cultural. Con Poeticismes (Arcàdia, 2026) debuta como ensayista con la misma combinación de amenidad, erudición y humor que abunda en sus versos. En el cajón de sastre que es el nuevo libro de Pedrals encontramos reflexiones sobre emperadores enterrados en miel o sobre el monumento a Jacint Verdaguer en el paseo de Sant Joan, crónicas de alguno de los miles de recitales en los que ha participado por todo el mundo —como el que lo llevó hasta Macedonia acompañado de Adam Zagajewski—, reivindicaciones de autores menos conocidos por los lectores de lo que se debería y un caudal de agudas elucubraciones técnicas sobre la escritura de poesía, una de sus grandes pasiones, junto con la lectura omnívora y el amor por los escenarios.

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La Fundación Prudenci Bertrana ha hecho público los cuatro premios literarios que entrega anualmente: el Prudenci Bertrana de novela ha sido para Fer cantar els arbres, de Jordi Campoy; el Miquel de Palol de poesía para Horografia, de Joan Tomàs Martínez Grimalt; el Carles Rahola de ensayo para Terra de Quixots, de Joan Manuel Soldevilla, y el Ramon Muntaner de novela juvenil, finalmente, lo ha ganado La fuga, de Laia Aguilar.

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"Como un náufrago feliz, / en octubre del veintiséis, / día treinta, llega al mundo, / en Barcelona, Ramón. / Sin hacer mucho alboroto. Es el hijo que hace nuevo". Así empieza el auca que dedicó Joan Vilamala a Ramon Folch i Camarasa (1926-2019), uno de los autores clave de la reanudación literaria en catalán que arrancó a finales de los 50 del siglo XX, junto a Manuel de Pedrolo, Maria Aurèlia Capmany y Josep Maria Espinàs.

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Hace décadas que Biel Mesquida (Castellón de la Plana, 1947) invita a los lectores a adentrarse en todos los matices del "perfume censurado" de la libertad, sea sexual o política. El atardecer en que ha recibido el 58º Premio de Honor de las Letras Catalanas, los versos de Lluita de classes, uno de los poemas ágiles y refulgentes de El bell país on els homes desitgen els homes –escrito en 1974 pero inédito hasta 1985–, han vuelto a resonar en el Palau de la Música con la dicción elegante del poeta Adrià Targa. "Eres una criatura, criatura feroz, jugando con mis ingles, / mordiéndolas, mientras yo me arrodillaba impulsado y obligado por tu desvarío y / este deseo de hundirte dentro del bello agujero de mi ano": así de contundente suena todavía el clavo urgente entre el yo lírico y "el chico despeinado" de los encargos, un oasis de amor libre en medio de las tinieblas nacionalcatólicas y franquistas.

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Nos da la impresión de leer una novela entretenida, con un personaje joven, en la veintena, y sin un céntimo en el bolsillo, que va con el lirio en la mano y que no para de caminar (sobre todo, por falta de cuartos): aquello que siempre se ha dicho una novela de formación o de aprendizaje. En realidad, sin embargo, se trata de una crónica ambiciosa, con algunos episodios con bastante sal y pimienta, protagonizada por este peregrino apasionado (sin Dios) que resolvió arriesgarlo todo a la carta de devenir poeta-escritor. Un admirador de Fiódor M. Dostoievski y de Friedrich Nietzsche, de los cuales toma mucha inspiración, y de William Shakespeare y de François Villon. Nacido en La Selva del Camp en 1882, hijo bastardo, repudiado por su padre (cosa que le marcará profundamente), autodidacta, a menudo menospreciado por su falta de cultura académica. De talante encogido (“El viejo acobardamiento de los Ferreters metido en la sangre”). Por eso, a pesar de amar con locura los libros, el protagonista –el mismo autor, Puig i Ferreter, sin ningún añadido– aboga, convencido, por la cultura vivida antes que aprendida: “Así es como siempre me he servido de la realidad para convertirla en arte. No yendo a la caza del documento con la libreta de notas en la mano, sino aprovechando las ‘cosas’ que he vivido o que me han impresionado profundamente y que han quedado dentro de mí con todos sus colores, en aquel fondo de experiencia humana que, transpuesto por la imaginación y la fantasía, es el tesoro vital del artista”.

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Colm Tóibín (Enniscorthy, 1955), para poder decir la suya sobre Mercè Rodoreda –una escritora que lee desde hace décadas–, ha buscado un hueco en su apretadísima agenda y ha cruzado el océano Atlántico desde Los Ángeles. El autor de novelas como Brooklyn y El mago –ambas en catalán en la editorial Amsterdam– ha sido el último invitado de la exposiciónRodoreda, un bosc, que cerró sus puertas hace unos días en el CCCB. La han visitado 81.880 personas desde diciembre, hito que la ha convertido en la séptima muestra más visitada de la historia del equipamiento barcelonés y en la primera de más éxito centrada en literatura, por encima de las que se programaron sobre Claudio Magris, Salvador Espriu y W.G. Sebald.

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Aunque no ha perdido la esperanza de llegar a ser "patinadora, pianista, bailarina y guionista de Larry David", Marta Pasqual (Girona, 1983) combina la docencia en secundaria, donde enseña literatura francesa, con la escritura de novelas tan interesantes como El ángel que me mira (Empúries, 2026), la tercera que publica desde que debutó en la ficción con El desafortunado señor Clauss (Empúries, 2022). Después de ganar el premio Just M. Casero con La casa de los fines de semana (Empúries, 2023), Pasqual presenta una historia centrada en un padre de familia de 60 años, Isaac, que sufre un accidente doméstico que lo deja en coma. Este punto de partida sirve a la autora para combinar el relato de este momento decisivo en la vida del protagonista con el alud de recuerdos, tanto los buenos como los dolorosos, que lo visitan durante la convalecencia.

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La lectura de Els erms es eléctrica: hay que aplaudir la habilidad de Carlota Gurt a la hora de distribuir la información a lo largo del libro, la prosa precisa y, cuando es necesario, vertiginosa, y el estilo límpido, perfectamente adaptado a la historia que quiere explicar. Una historia que recae de forma casi exclusiva sobre dos personajes, Ramona y Faust, tan diferentes y alejados entre sí que el lector no puede hacer otra cosa que desear que se acerquen. Ambos son un poco repulsivos, pero altamente estimables y, sobre todo, están magníficamente construidos. Sus trayectorias dibujan una parábola como de bolas de billar que se tocan una vez, se alejan y vuelven a rodar la una hacia la otra, indefectiblemente. Quizás la resolución final no satisfará a todos los lectores, pero el mecanismo de relojería que se despliega hasta llegar a ella es digno de elogio.

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Este libro —que debe el título a una poesía de Joan Vinyoli, amigo de Feliu Formosa— celebra discretamente, pero a la vez profundamente, la vida. A pesar de que reflexiona sobre la muerte y la ausencia, sobre la pérdida y el dolor, la vida pesa más. El poeta administra muy bien la emoción con la que presenta cada uno de los pretextos que sirven para elucidar el tema. “Amor, deseo y sueño”, empieza diciendo la poesía XXIV, que trata de una relación amorosa. A noventa años, la existencia se vuelve más perentoria que nunca, pero, como demuestran muchos de los versos, también plenamente enamorada. “Nunca sé si lo digo todo”: no se acaba de decir nunca todo, pero aquí Formosa dice muchas cosas (y, cuando no lo hace, las sugiere). Recuerdos, deseos, impresiones. Y deja inventariadas muchas ideas. Una muy sugerente es que “vivir es traducir / y traducir es vivir”.

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Aunque tenga que ir con muletas por culpa de una caída reciente, Marta Pessarrodona (Tarrasa, 1941) conserva la energía y el entusiasmo que la han acompañado desde hace décadas. Abre la puerta de su casa en Valldoreix una vez más a ARA con un doble motivo: ha sido elegida pregonera de la nueva edición del festival Barcelona Poesia, que se celebra del 14 al 21 de mayo, y presenta nuevo libro de poemas, Re(visions), que está a punto de llegar a librerías. Publicado por Viena cinco años después de que Tot m'admira (2021), rescata familiares, amigos y amores de la autora, entre los cuales se encuentra su última perra, la Queta, que murió a consecuencia de un accidente hace poco más de un año.

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Hace veinte años que Jordi Llavina (Gelida, 1968) debutó como poeta con La corda del gronxador (Moll, 2006). El autor celebra la efeméride haciendo una selección de su obra en verso en El test de la flor malva, publicado por Pagès: el volumen, de 200 páginas y prologado por Pere Ballart, recoge una muestra representativa de los diez libros de poesía que ha publicado hasta ahora, entre los cuales se encuentran Vetlla (3i4, 2012), El magraner (Cossetània, 2020) y Un llum que crema (Proa, 2023).

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Justo al terminar la lectura de Venus y los bárbaros podríamos imaginar un club de lectura con los miembros de Revolta Pagesa y el consejero Ordeig de moderador, debatiendo con fervor apasionado ese asunto de los "bárbaros". No cuesta mucho creer que una escena así habría hecho las delicias del autor, siempre diligente en sacudir conciencias y provocar vivas disputas. La editorial Cap de Brot ha tenido el coraje y el acierto de recuperar a otro autor de las aguas del olvido. Se trata, ni más ni menos, de Lluís Capdevila i Vilallonga (Barcelona, 1893-Andorra la Vella, 1980), personaje literario pintoresco, inclasificable. Y lo hace con una edición impecable, redondeada por un prólogo de Agnès Rotger que acompaña con acierto el regreso de esta voz arrinconada.

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Leo que el grupo Fetus, formado por Adrià Cortadellas, Telm Terradas y Adrià Jiménez, con Carles Belda y Joan Colomo (como productor), sacan un –por decirlo a la manera de los discjóqueis– “nuevo trabajo”. En el ARA, donde leemos que dedican su arte de juglaría a cuestiones como el PSC, Aliança Catalana y Rodalies, dicen esto: "En este disco nos han llamado cronistas y estamos de acuerdo. Al final, es todo un ejercicio de entender el romance como predecesor de la prensa y quererlo reivindicar y reinterpretar como género que muchas veces tiene cierta objetividad, pero el simple hecho de cantarlo ya es un hecho político en sí".

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Carles Fenollosa (València, 1989) ha sido una de las sorpresas literarias de la temporada. Después de debutar con Narcís o l'onanisme (Premi Lletraferit 2018) y hacer varios ensayos, el último de los cuales ha sido La modernitat frustrada (Premi València, 2025), publicó hace unos meses la segunda novela, Guerra, victòria, demà (Drassana, 2025), una de las mejores del 2025 según l'Ara Llegim y finalista del Premi Òmnium.La acción del libro transcurre durante la Valencia de la República, la Guerra Civil y el exilio y sigue la vida de Jesús Martorell, un médico comprometido, hasta París, Nápoles, Dachau y Buenos Aires.

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La preocupación por aquello que (aún) se puede decir está en el fundamento de este bello libro, ganador de la última convocatoria del premio Carles Riba –la primera celebrada en fecha nueva–. Fijémonos en la poesía que abre el fuego, Bajar a recoger cerezas. El pretexto, como la mayoría de pretextos de la poesía de Jaume Coll Mariné (¡cómo se agradece, esto!), viene de la vida en el campo, de una convivencia familiar con la naturaleza: en este caso, una escalera apoyada en el tronco de un cerezo, que se ha quedado allí después de la cosecha, hecha meses atrás. Aquella escalera que, a deshora, ya no sirve para nada, “querría que quisiera decir algo”. Quizás como la poesía. Más adelante, encontramos un poema de carácter más ideológico –que, en las notas finales, el autor reconoce que es “un intento de lectura de algunas maneras de hacer de [Pere] Gimferrer”–. Se repite cinco veces este verso: “Ya no sabemos cómo hemos de decir”. Y se hace para insistir en todo aquello que se nos deshace: “No hay nada más podrido hoy / que caminar con el nombre de España”; y, unos cuantos versos más allá: “Toda Cataluña es una cáscara / una concha agrietada / No hay nada más podrido hoy”.

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