Carles Fenollosa (València, 1989) ha sido una de las sorpresas literarias de la temporada. Después de debutar con Narcís o l'onanisme (Premi Lletraferit 2018) y hacer varios ensayos, el último de los cuales ha sido La modernitat frustrada (Premi València, 2025), publicó hace unos meses la segunda novela, Guerra, victòria, demà (Drassana, 2025), una de las mejores del 2025 según l'Ara Llegim y finalista del Premi Òmnium.La acción del libro transcurre durante la Valencia de la República, la Guerra Civil y el exilio y sigue la vida de Jesús Martorell, un médico comprometido, hasta París, Nápoles, Dachau y Buenos Aires.

La preocupación por aquello que (aún) se puede decir está en el fundamento de este bello libro, ganador de la última convocatoria del premio Carles Riba –la primera celebrada en fecha nueva–. Fijémonos en la poesía que abre el fuego, Bajar a recoger cerezas. El pretexto, como la mayoría de pretextos de la poesía de Jaume Coll Mariné (¡cómo se agradece, esto!), viene de la vida en el campo, de una convivencia familiar con la naturaleza: en este caso, una escalera apoyada en el tronco de un cerezo, que se ha quedado allí después de la cosecha, hecha meses atrás. Aquella escalera que, a deshora, ya no sirve para nada, “querría que quisiera decir algo”. Quizás como la poesía. Más adelante, encontramos un poema de carácter más ideológico –que, en las notas finales, el autor reconoce que es “un intento de lectura de algunas maneras de hacer de [Pere] Gimferrer”–. Se repite cinco veces este verso: “Ya no sabemos cómo hemos de decir”. Y se hace para insistir en todo aquello que se nos deshace: “No hay nada más podrido hoy / que caminar con el nombre de España”; y, unos cuantos versos más allá: “Toda Cataluña es una cáscara / una concha agrietada / No hay nada más podrido hoy”.

Uno de los aspectos más polémicos tanto del articulismo como de las intervenciones televisivas y radiofónicas de Empar Moliner (Santa Eulàlia de Ronçana, 1966) son sus críticas a ciertos discursos y posicionamientos del feminismo, unos discursos que, según la escritora, refuerzan clichés (el del macho fuerte y el de la hembra desamparada y débil), borran matices y obvian diferencias y semejanzas entre los hombres y las mujeres. Es sabido, sin embargo, que las ideas preconcebidas, las convicciones personales o la lucidez con que se hacen las colaboraciones periodísticas no son nunca exactamente las mismas con que se escribe la literatura. Teniendo en cuenta esto, no nos debería sorprender que la nueva novela de Moliner, Instruccions per viure sense ella, tome un elemento o un motivo que el feminismo pone siempre en el centro de sus discursos –el de la mujer cargada de deberes y responsabilidades que se deforma, se violenta y se esclaviza a sí misma hasta el extremo para cuidar de los suyos– y lo convierta en su núcleo dramático.La premisa argumental de la novela es un poco enrevesada, pero da mucho juego tanto desde el punto de vista narrativo y formal como por lo que tiene que ver con la explicación de unos códigos sociales y con la exploración psicológica de unos personajes. La protagonista, Clàudia Pruna, es una escritora en la sesentena corta que disfruta desde hace años de un éxito profesional notable: escribe novelas que se venden bien, colabora con teles y radios, publica un artículo diario en prensa, tiene lectores que la siguen fielmente... Los puntos en común con la misma Moliner son lo bastante evidentes, pero se acaban aquí y, en realidad, la cuestión de si el personaje es o no es un trasunto de la autora tiene nula importancia.Lo que sí es importante es que la protagonista acaba de recibir un diagnóstico médico terminal, sabe que morirá dentro de pocos meses y sufre por la doble intemperie económica y logística en la que quedará su familia cuando ella, la cuidadora que cambia los pañales del nieto y de la abuela y la proveedora que paga las facturas y la hipoteca, ya no pueda cuidar ni proveer. En lo que vendría a ser una versión particularmente lúgubre y dura de la carga mental que deben gestionar muchas mujeres en su día a día rutinario, Clàudia Pruna toma una decisión extravagante y radical: la de continuar ejerciendo de cuidadora y proveedora póstumamente. Por eso pasa sus últimos meses de vida escribiendo artículos para que sean publicados después de muerta, por eso instruye a un lector admirador para que aprenda a escribir como ella (así podrá continuar fabricando y enviando artículos cuando ella ya no esté), y por eso trama un plan complicadísimo para que la entierren sin que trascienda públicamente la noticia de su defunción.Una familia disfuncional

A partir de estos materiales, Moliner monta un artefacto enredado pero plausible, denso pero ágil, autoconsciente pero vivo, en el que la voz narradora del lector admirador, que es quien cuenta la historia, se solapa con la voz de Pruna, en el que las reflexiones sobre el lenguaje van de la mano de las observaciones sobre la sociedad, en el que la personalidad de macho frágil y atormentado del lector admirador contrasta con la personalidad resolutiva y hedonista de la escritora Pruna, y en el que las preocupaciones por el bienestar de la familia conviven con la descripción de una vida familiar absolutamente disfuncional y, hasta incluso, en imparable proceso de degradación: el marido abúlico y descuidado, la hija jovencísima e irresponsable, los abuelos ya muy decrépitos... El cuadro general es grotesco, y Moliner no se está de subrayarlo con detalles llenos de malicia (el micropene casi vaginal del lector admirador, el accidente de tractor del marido mientras se estaba hurgando la nariz), pero al mismo tiempo lo compensa con la vitalidad de la protagonista y con gestos de una ternura antisentimental pero honda. La prosa elástica y ceñida de Moliner, depurada pero con carnadura, ayuda a dar forma y expresión a una novela más profunda y ambiciosa de lo que el título y el diseño editorial podrían hacer creer.

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A todo novelista que debuta se le pide una voz. También una técnica, un estilo, una habilidad o la capacidad de crear personajes memorables, pero lo que le hará destacar de entre la masa es si ha sido capaz de dejar una carta de presentación diferente, original. Si ahora mismo estuviéramos dentro de la novela de Etna Miró (Barcelona, ​​2001), "diferente" y "original" irían en cursiva para marcar ironía y distanciamiento, que son dos de los mecanismos que más y mejor utiliza la autora para describir un conjunto de habitantes de Barcelona, ​​las que ella ha tenido la feliz idea de batir, que estudiantes de filología, literatura estudiada (sic) o ciencias políticas que, como un enjambre que zumcea con mucha inteligencia social por la colmena que configuran las islas del señor Ildefons Cerdà, van y vienen y charlan de todo excepto de dinero, como si siempre estuvieran delante de un público. Lo que no está previsto es que tengan "crisis espirituales", y eso es lo que le ocurre a la protagonista de la novela, Amelia de las Camelias, un nombre queridamente recargado, pasado de moda, todo él una referencia literaria obvia. Quien se la ha empujado es la propia Amelia, que se ha puesto un caparazón de concha preciosa, pero que no sabe que está vacía: es una Emma Bovary que, por más que lea, no capta ni una sola de las ironías de la vida.

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"Escribir una crónica debe ser un acto de libertad", ha dicho Empar Moliner hacia el final de la presentación de su nueva novela, Instrucciones para vivir sin ella (Columna, 2026), a los lectores que le escuchaban con devoción este lunes por la noche en la librería Finestres. Entre el público había un hombre que se parecía misteriosamente a Michel Houellebecq —uno de los autores de cabecera de Moliner—, un antiguo director de TV3, un puñado de estudiantes de periodismo y alguien que desprendía un intenso hedor de tabaco, camuflada bajo la fragancia, quizás aún más invasiva, de un chicle de .

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"Los géneros literarios no existen. Para mí, o hay literatura o no hay. Sabemos qué es la pintura, la arquitectura, la escultura y la música –a partir de John Cage la cosa cambia–, pero con la literatura no pasa así. ¿Qué es la literatura, y dónde la encontramos? Yo la puedo reconocer de que inmediatamente, la literatura. Me parece muy sugerente: la literatura. me acelera". Antoni Marí utilizaba estas palabras en 2012 para presentar Libro de ausencias (Tusquets), un magnífico ejemplo de la apuesta literaria culta, exigente y deslumbrante del autor nacido en Ibiza en 1944, fallecido en Barcelona a los 81 años. Poco después, añadía: "La literatura es fijar y despejar la tiniebla".

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Esta es la historia de una chica dormilón y un pez saltimbanqui. Hace muchos años, en un lugar llamado Catalunya, unos señores con ademán malhumorado y con bigotes y barbillas de color betún, o detergente nuclear, creían que el catalán no estaba muerto sino que era una Bella Durmiente. Montaron tiendas con franquicias en todo el país y las bautizaron como "La Renaixença". ¿Qué querían vender? ¡Salfumando! No, es broma. Creían que el catalán despertaría después de la narcolepsia de 1714 teniendo una lengua literaria, de cultura. ¿Y cómo lo harían esto? Con sexo.

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Roger Bastida, que con ese bigote decimonónico que gasta tiene él mismo un aire de otra época, con la novela Paseo de Gracia (Comanegra y Àfora Focus), premio Santa Eulàlia 2026, nos transporta al período más brillante y convulso de la Cataluña contemporánea, el del cambio del siglo XIX al XX. Temporalmente el libro arranca mucho antes y termina con la mediocridad franquista, pero el grosor y el foco se sitúan en el esplendor del Modernismo en el Novecentismo, con la alta burguesía enriquecida en las Américas –sí, con el esclavismo– como protagonista del salto industrial. El estallido de las reivindicaciones obreras y la eclosión del catalanismo quedan como telón de fondo. Manda la mirada de quienes mandaban, y por detrás de quienes les servían.

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Peces, la quinta novela que Eva Baltasar (Barcelona, ​​1978) publica en Club Editor, cuenta la historia de amor, tan apasionada como destructiva, entre dos mujeres. La primera es escritora y es quien nos narra su periplo de fascinación, angustia, miedo y fuga del amante. La segunda, llamada Victoria, vende papelinas de pescado en mercadillos y vive en una casa que recuerda aquellas mansiones góticas donde todo es posible. Traducida a una veintena de lenguas y finalista del premio Booker con Boulder, Baltasar es una de las autoras más internacionales de la literatura catalana. Con Peces confirma, una vez más, la singularidad, potencia y lirismo de su propuesta.

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Si algún día, por azar, coincida en el metro con Màrius Serra (Barcelona, ​​1963), es muy probable que tenga un cuaderno abierto entre sus manos y escriba frenéticamente. No se le ocurra interrumpir su flujo creativo: podría romper el chorro de palabras que ha acabado configurando una novela monumental como El mal entendido (Proa, 2026). "Un trayecto de media hora en metro puede dar mucho de sí –asegura–. En un tren de Cercanías, el resultado puede ser espectacular. Me gusta practicar la escritura en movimiento sobre todo por dos razones: la primera, porque estoy fuera de mi puesto de trabajo habitual; la segunda, porque escribo a mano, y soy consciente de que lo que estoy haciendo es un primer borrador, algo que me da".

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Albert Sánchez Piñol (Barcelona, ​​1965) es un novelista que posee las virtudes de la audacia y del sentido de la oportunidad. Esto me parece que no se le puede regatear, más allá de si sus novelas te gustan más o menos. Cuando digo que tiene la virtud de la audacia quiero decir que concibe proyectos narrativos que son grandes tanto en ambición como en capacidad de sorpresa, y que se atreve a intentar ejecutarlos sin tomar precauciones fabuladoras ni embridarse la imaginación. Y cuando digo que tiene la virtud del sentido de la oportunidad quiero decir que sabe leer los signos e intereses de cada momento histórico y, con una triple mirada literaria, política y antropológica, sabe introducirlos en sus novelas. Lo demostró con Victus y la conmemoración del tricentenario de la caída de Barcelona frente a las tropas borbónicas en la Guerra de Sucesión. Lo demostró con El monstruo de Santa Helena y el afán de relectura de la realidad en clave de justicia feminista que activó el movimiento del Me too. Y lo vuelve a demostrar ahora con Después del naufragio y el rencor vengativo y el miasma de decepción y vergüenza que el fracaso del Proceso independentista ha inoculado en la sociedad catalana.

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Un lustro después de su último dietario publicado, No sé qué muere (Asuntos, 2021), Ramon Ramon (Catarroja, 1970) vuelve a hacer públicas páginas de su cuaderno privado. Es un escritor de los de nula días sine linea, que es el único programa válido, pero va espaciando los momentos de editar sus páginas. Debutó en el 2014 con Dentro del campo de hierba (dietario 2009-2012). En ese momento ya hice notar su prosa trabajada y dúctil. Un ejemplo: "Viniendo por la autopista, la luz de cobre de los valles y sierras del Maestrat nos ha descluido como girasoles. Incluso un gran miope como yo guipaba los detalles hojales de viñedos y olivos. El verde más poético, en estas tierras, es el que pinta el arado (…).

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La conselleria de Educación de la Generalitat Valenciana, con la consellera Carmen Ortí a la cabeza, confirmó un nuevo atentado contra la enseñanza de la lengua y la literatura catalanas en la escuela pública valenciana. En este caso se trata de un nuevo embate secesionista: una medida que, con la excusa de "priorizar a los autores valencianos" en los contenidos académicos, arrincona y deja fuera de la asignatura de valenciano a los escritores nacidos en Cataluña y en Baleares. Porque no son "valencianos" y no escriben "en valenciano".

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"A veces me dicen que escribo libros como los de antes, y yo creo que son como los de siempre", aseguró este mediodía Albert Sánchez Piñol (Barcelona, ​​1965) en el Museu Marítim, el escenario escogido para presentar Después del naufragio, la primera novela que publica en Univers –sello de Abacus Futur– después de 25 años en La Campana. Pese a los cambios de tendencias literarias y el relevo generacional, Sánchez Piñol sigue siendo fiel a las novelas de aventuras que le marcaron de pequeño y que le permitieron, gracias a La piel fría (La Campana, 2002), logró un éxito hasta entonces insólito en las letras catalanas. Si esa novela, ambientada en una isla remota, tenía ecos de Robert Louis Stevenson, en Pandora en el Congo (La Campana, 2005) resonaba en ella Joseph Conrad, que ha ido asomado a otros libros del autor. En Después del naufragio, el homenaje es otro gran clásico del siglo XIX, Herman Melville.

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"Quizá escribamos para recordar, pero sobre todo recordamos para escribir", leemos en Acció de gràcies per una casa, el nuevo y recomendable libro de Stefanie Kremser. Publicado en Edicions de 1984, es el primero que escribe en catalán la autora nacida en Düsseldorf, criada en Sao Paulo y vecina de Barcelona desde hace más de dos décadas. Kremser parte del recuerdo reciente y traumático de haber tenido que marcharse del piso de la calle Princesa donde vivía con su marido, el también escritor Jordi Puntí, para elaborar una reflexión sobre la importancia de tener un lugar donde vivir y cuidarlo, sea modesto o lujoso, y de cómo una ciudad como la capital catalana cada vez lo pone más difícil a sus habitantes para que puedan.

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La historia de la literatura catalana está llena de novelas donde aparece el paseo de Gràcia, desde Vida privada, de José María de Sagarra, hasta Espejo roto, de Mercedes Rodoreda, y La fabricante, de Dolors Monserdà. Hasta ahora, sin embargo, ninguna ficción había transcurrido casi de manera exclusiva. Roger Bastida (Hospitalet de Llobregat, 1990) se ha propuesto el reto en Paseo de Gracia. Historia de una familia, fijándose en los destinos de tres alcurnias catalanas –una noble, la segunda burguesa y la tercera obrera– a lo largo de los dos últimos siglos, y el jurado del premio Santa Eulàlia de novela se ha decidido a premiarlo.

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He leído de un revuelo No te molestes en contestarme (Empúries, 2026), el libro que recoge las cartas que se enviaron Salvador Espriu y Joan Vinyoli. No son cartas especialmente poéticas, ni políticas o de contexto social. Son misivas personales, los mensajes que se enviaban dos amigos para celebrar las proezas de la vida y maldecir sus dolores y desencantos. En total, recogen cuarenta letras de Espriu en Vinyoli, ocho de Espriu en Teresa Sastre (la esposa de Vinyoli) y sólo siete de Vinyoli en Espriu.

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Rosa Font Massot no se ha puesto por poco, y se ha propuesto escribir sobre el deseo. Sobre el deseo sexual, perentorio y vitense, pero también sobre el deseo espiritual de creación, el de cantar. Y, todavía, sobre el deseo de olvidarnos de nuestra condición moridora, de cambiar nuestra mirada, para contemplarnos desde fuera, o desde muy arriba, como insinúan los versos de Iorgos Seferis que encabezan el último canto de este poema: "Bajo el cielo, somos nosotros los peces y los árboles. Sobre el deseo de entender la vida desde su origen, sin la mediación –y la extrema, íntima complicación– de la conciencia. Es, por todo ello, un libro ambicioso: "El Poema del deseo quiere ser la construcción de un espacio literario donde el deseo amoroso es fusión con el mundo y con todo lo que percibimos y somos".

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En literatura, a menudo existe un desprecio hacia los géneros considerados comerciales o populares que en cine no se ha dado nunca, ni siquiera entre finóleos pedantes y sofisticados especialistas. No son pocos los críticos, académicos y periodistas que se dedican a lo literario, en cambio, que adoptan una actitud medio condescendiente siempre que leen una novela policíaca, de aventuras o de terror, o con elementos sobrenaturales o de thriller. Como si Dumas y Stevenson no fueran constructores de personajes y mundos increíbles, como si la de Raymond Chandler no fuera una de las mejores prosas en inglés del siglo XX, como si la terrorífica Shirley Jackson y el visionario Stanislaw Lem no fueran literatos –estilo e ideas– de primera. Digo estos nombres y podría decir tantos otros. Estos lectores condescendientes ignoran que escribir una novela de género es dificilísimo.

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Cuando Francesc Torralba (Barcelona, ​​1967) empezó a dar clases de filosofía en la universidad, tenía sólo cinco años más que sus alumnos. "Ahora tengo casi cuarenta más que ellos –explica–. Uno de los cambios entre semillas y ahora es que actualmente observo unos niveles de desencanto muy elevados entre los alumnos, tanto en el aula como en las tutorías". El nuevo ensayo de Torralba, Anatomía de la esperanza –que ha ganado el premio Josep Pla 2026–, parte del malestar que ha detectado en la sociedad durante los últimos años y que afecta especialmente a los jóvenes. "Reciben impulsos negativos todo el rato –continúa el autor–. Se les explica que tendrán contratos basura, que nunca podrán comprar un piso de 60 m² en Barcelona y que vivirán relaciones marcadas por la volatilidad". A la negatividad sobre el futuro se suma la mirada que los medios de comunicación construyen sobre el presente. "El telediario y los periódicos nos cuentan que tanto el mundo local como el global caen a pedazos", añade. se ha intentado suicidar dos veces, ¿qué le respondo?", pide.

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