Lo primero que me viene a la cabeza después de leer este elocuente volumen de 800 páginas es una pregunta: ¿cómo es que la obra lírica de Segimon Serrallonga (Torelló, 1930 - Badalona, 2002) ha vivido tanto tiempo escondida? Conocíamos, por supuesto, algunas realizaciones, pero la mayoría de estas poesías restaba por descubrir. La impresión que nos produce ahora la obra es pasmosa, si bien es cierto que contiene piezas de lírica altísima y otras de intención –no de escritura– bastante más trabajosa.

"La presentación del Foro Internacional de Traductores ha coincidido felizmente con la concesión, esta misma semana, del premio Médicis Étranger a la traducción francesa, de Annie Batts, de Ocaso y fascinación, de Eva Baltasar –decía este jueves Anna Guitart, directora del Institut Ramon Llull, tras meses de trabajo silencioso con su equipo–. Es una coincidencia, pero evidencia una vez más la potencia de la literatura catalana", añadía. El foro, que se celebrará en Barcelona del 23 al 25 de noviembre en el IEC, el CCCB y el Ateneo Barcelonés, y contará con la participación de casi 150 traductores de una treintena de lenguas, se prevé como uno de los acontecimientos más importantes del año en relación con la internacionalización creciente de la literatura catalana.

Basta hablar un rato corto con Ferran Torrent (Sedaví, 1951) para darse cuenta de que no solo tiene un anecdotario riquísimo –aventuras y desventuras personales de todo tipo, chismes literarios y políticos, una macedonia colorista de tipologías humanas vistas de cerca– sino que, además, lo va desplegando y contando con una gracia infalible. Un día que habíamos ido a una de esas jornadas pre-Sant Jordi que las editoriales montan para que sus autores prueben a firmar libros en librerías de grandes ciudades vecinas de Barcelona, pasé dos horas con él dentro de un coche –conducía Màrius Serra, también estaba Gemma Ventura– y lo bombardeé a preguntas. No se puede contar todo lo que nos reímos con las respuestas y las historias de Torrent. Antes de terminar el trayecto, le pregunté cómo era posible que nunca nadie le hubiera planteado hacerle un libro de conversaciones. Torrent respondió que sí que se lo habían propuesto, y además periodistas a quienes respetaba mucho, pero que les daba largas. Al fin, parece que el periodista y escritor Salvador Ortells Miralles (Sueca, 1977) ha podido convencerlo. Es una buena noticia.

Con su primer libro, Contra la nostàlgia, Maria Canelles Trabal concitó una rara unanimidad crítica. En él se celebraron su sofisticación emocional, la madurez narrativa y el abanico de temas relacionados con la feminidad (el sexo, la maternidad, los vínculos familiares...) tratados con un punto de vista original. Para Si fos una sibil·la, su segunda novela, auguro una acogida similar. Canelles, ciertamente, tiene una vigorosa capacidad narrativa y sabe construir mundos simplemente sustentados por la palabra. Porque eso es lo que hacen sus personajes, hablar y hablar, y cuando no hablan ellos, habla el narrador. Este poderoso edificio verbal es convincente y provoca una lectura placentera.

Cuatro de los pilares de la poesía de Jaume Pont i Ibáñez (Lérida, 1947-2026) han sido el amor, la locura, el azar y la muerte. Fallecido este jueves a los 79 años, Pont, que era licenciado en filosofía y letras, se dio a conocer con Límit(s) en 1976, publicado en la emblemática Llibres del Mall, y no mucho después fundó y dirigió la influyente revista Quaderns de Ponent (1979-1983), que ayudó a difundir y a valorar críticamente la obra de creadores de las Tierras de Lérida como Maria-Mercè Marçal, Josep Maria Sala-Valldaura y Pere Rovira.

Hay experiencias que no admiten una explicación racional, recuerdos que se deforman cuando intentamos recuperarlos, ideas que aparecen sin pedir permiso. La realidad tiene esa mala educación: no se deja ordenar. En La vida no son matemáticas (La Magrana), Joan Miquel Oliver (Sóller, 1974) convierte esta imposibilidad de cuadrar el mundo en un principio literario. Los setenta y siete microrrelatos transitan entre la anécdota, la reflexión, la memoria y el absurdo, sin someterse a las convenciones narrativas. Porque el desorden también puede tener una forma.

No hace mucho, el escritor inglés Robert Macfarlane, toda una autoridad de la no ficción sobre naturaleza, publicó un libro titulado ¿Están vivos, los ríos? (Angle), en el que planteaba la posibilidad, estudiada por él y por otros escritores y activistas del ecologismo, de tratar los elementos de la naturaleza como seres vivos y, por lo tanto, abrir un campo infinito de nuevas preguntas y posibilidades: ¿cómo debe ser este trato? ¿Tienen derechos y deberes? ¿Los podemos proteger con leyes, como hacemos con los colectivos vulnerables? Bien que tienen un nacimiento, y una muerte, y que hace unos cuantos milenios que están en la Tierra, bastante antes que nosotros como especie.

Una vez me explicaron que cuando Carles Capdevila, impulsor de este diario, veía en el currículum que alguien había cantado en una coral lo valoraba positivamente, porque quería decir que, por un lado, sabía trabajar por el bien común del grupo y, por el otro, sabía proyectar su propia voz. No sé si es del todo verdad, pero he recordado esta anécdota en cuanto he empezado a leer Una catalana en París. Artículos de exilio, una recopilación de artículos de Teresa Pàmies que ha editado Montserrat Bacardí y que publica Comanegra.

Aina Fullana Llull (Manacor, 1997) publicó su primera novela, Els dies bons, en 2021. Ya aquel texto era conmovedor y literariamente remarcable. Era una historia familiar. El padre, drogodependiente desde la adolescencia, encuentra un poco de paz en su matrimonio. La madre, menos sociable que el padre, soporta en silencio la perturbación marital hasta que ya no puede más y se divorcia. Será en la hija, finalmente, donde recaerá la misión de reconstruir la memoria familiar. Esta hija primero se refugia en una concepción demasiado idealizada del amor y después en una espiral de autodestrucción promiscua. La paz solo llegará cuando pueda hacer las paces con su padre y descubrir el poder expiatorio y transformador de la literatura. De mayor quiero ser una casa es la continuación lógica, moral y literaria, de aquel mundo familiar trastornado, disonante y puntiagudo del libro anterior, Los días buenos. También aquí encontramos a una protagonista, Emma, con un padre ausente (esta vez sin adicciones) y una madre que no termina de entenderse demasiado bien con su hija. Sobria, precisa y poderosa

Emma tiene un brote psicótico y debe ser internada en un psiquiátrico. Una parte de la novela transcurre allí. Es su mundo el que se despliega a lo largo de las páginas del relato, su afición a la pintura, la dificultad para relacionarse con los demás (y consigo misma), la añoranza del cariño que le regalaban sus abuelos, el gran naufragio del amor (con hombres y con mujeres). Si algo tiene De mayor quiero ser una casa es una lengua literaria poderosa (atenta al latido del mallorquín coloquial) y una manera de narrar con sobriedad y precisión. Un estilo poético que parte de la simplicidad para sugerir profundidades de interés: “En el mar, cuando llueve, solo se oye el agua bautizando el agua. Los truenos se confunden con las olas que golpean las rocas y de lejos no sabes si son olas o truenos. El mundo se vuelve negro de agua. Entonces no hay nada más que el mundo hecho agua; solo llueve. Me gustaría ser el mar, cuando llueve”.Emma, que si hubiera podido elegir habría optado por “no nacer” (como Cioran), siente nostalgia por “un futuro en el que mirar atrás sea agradable”. Y es que su vida es difícil de soportar, pero también el telón de fondo donde se desarrolla –la transformación irreversible de Mallorca en un decorado postizo para turistas– tiene otro punto de angustia y de amargura.Es difícil empatizar con la protagonista de un relato así. Pero no hay ninguna duda de que Emma, como personaje, es vivo y verosímil. La autora puede estar bien satisfecha de su creación.

La Semana del Libro en Catalán ha sido fiel a la cita anual con los lectores desde 1983. A lo largo de los años, su ambición ha ido creciendo, y también ha crecido la respuesta del público, que en la última década no ha dejado de aumentar. Instalada en el paseo Lluís Companys de Barcelona, la feria y festival tiene previsto recibir este año más de 100.000 visitantes, que comprobarán una vez más la frondosidad y diversidad de la oferta actual del libro en catalán. La 44.ª edición de la Semana estará abierta del 18 al 27 de septiembre, diez días en los que se programarán más de 350 actividades de todo tipo –recitales, mesas redondas, conversaciones, cuentacuentos y pódcasts– que apelan a un público transversal.

El sólido, versátil y lleno de aciertos recorrido literario de Ramon Solsona (Barcelona, 1950) ha sido reconocido este año con el 30º premio Trayectoria de la Semana del Libro en Catalán, que se celebrará en el paseo Lluís Companys de Barcelona del 18 al 27 de septiembre. El autor de Les hores detingudes (Quaderns Crema, 1993), L'home de la maleta (Proa, 2011) y Allò que va passar a Cardós (Proa, 2016) recogerá el galardón y hará balance de su vida creativa en uno de los actos centrales de la feria y festival literario el 23 de septiembre, a las 19 h.

El escritor Sebastià Alzamora (Llucmajor, 1972) ha sido galardonado con el Premio Nacional de poesía, que otorga el ministerio de Cultura y está dotado con 30.000 euros. El jurado ha escogido su obra Sala Augusta seguit de Llengua materna (Proa, 2025) por "su capacidad de transitar, con idéntica genialidad, desde el lenguaje arrebatado de la denuncia histórica hasta la delicadeza del espacio doméstico". También destacan que en este poemario, que es una evocación de la memoria de Alzamora, el autor "trenza con maestría la historia colectiva y la intimidad familiar". "Me han llamado poco antes de comer, mientras trabajaba en mi nueva novela desde casa, en Llucmajor –comenta por teléfono el autor mallorquín y columnista del ARA–. He descolgado porque creía que sería por un tema de trabajo, pero no me podía esperar que fuera María José Gálvez, la directora general del Libro del ministerio de Cultura. Ella me ha comunicado las deliberaciones del jurado, que se acababa de reunir".

La voz robusta, flexible y joven deIrene Solà (Malla, 1990) se ha metido en el bolsillo a miles de lectores de todo el mundo en menos de una década, y a estas alturas ya es una de las autoras más traducidas y queridas de las letras catalanas. La trayectoria meteórica y todavía ascendente de la osonense podría hacer que las mentes más maliciosas pensaran en un pacto con el demonio para ganarse una repercusión tan insólita. Solà ha conseguido que Canto jo i la muntanya balla (Anagrama, 2019) se haya traducido a 23 lenguas y haya recogido premios como el Anagrama de novela, el de la Unión Europea y el Nota Bene. Antes de este gran éxito, que contó con una adaptación teatral e incluso con una obra sinfónica, Solà ya había recibido el Documenta con Els dics (L'Altra, 2017) y el Amadeu Oller con Bèstia (Galerada, 2012), su único poemario, que Anagrama acaba de reeditar.

En Teoría de géneros, segundo libro de Josep Girós (Tarragona, 1968), el arquitecto y escritor pone el foco en una tentación tan antigua como el ser humano: clasificar aquello que no entiende. La literatura tampoco se escapa: novela, poesía, ensayo, thriller, autobiografía, ciencia ficción... Géneros, subgéneros, etiquetas o compartimentos que prometen orientarnos antes de abrir un libro y que, a menudo, solo sirven para decirnos qué debemos esperar de él. Girós escribe precisamente en contra de esta necesidad de poner cada cosa en su lugar. El autor juega con la misma idea de clasificar hasta hacerla tambalear. Y lo hace con una paradoja que recorre todo el libro: juega a clasificar mientras cuestiona la clasificación. En lugar de aceptar las divisiones académicas de los géneros, propone una mirada propia, deliberadamente excéntrica, y convierte la taxonomía literaria en un terreno de juego. El libro no quiere resolver qué es una novela, un poema o un ensayo, sino preguntarse por qué nos calma saberlo. Clasificar un libro también es domesticarlo: anticiparlo, reducir su misterio. Girós parece sospechar que la literatura empieza a perder algo justo en el momento en que creemos haberla entendido. Teoría de géneros se aleja del ensayo literario solemne, aquel que parece exigir al lector que mantenga una cierta gravedad incluso cuando habla de libros. Aquí no hay ninguna voluntad de construir un sistema definitivo de erigir una nueva Biblia de la clasificación. La propuesta tiene más interés cuando se resiste a ser convertida en doctrina. Y aquí aparece una de sus mejores armas: el humor. No como adorno, sino como una manera de pensar. Girós usa la broma para desmontar la formalidad con la que a menudo hablamos de literatura y de cultura, esta necesidad ridícula de convertir cualquier experiencia lectora en una operación de prestigio. Dejar espacio para el error y la sorpresa

Teoría de géneros es menos un manual que una provocación. No ofrece una brújula para que el lector no se pierda, sino que le sugiere una idea mucho más incómoda: quizás perderse es, de hecho, la mejor manera de leer. La paradoja es deliciosa: para rebelarse contra las clasificaciones, Girós tiene que fabricar otras (narraciones inacabadas, narraciones admirablemente incomprensibles, narraciones traducidas más de una vez al catalán, etc.). El juego también tiene reglas, pero estas no pretenden encarcelar la literatura, sino demostrar que toda frontera es provisional, artificial y revisable.Esta conciencia salva Teoría de géneros de convertirse en un mero catálogo de excentricidades. Por debajo del juego hay una cuestión más profunda: ¿qué pasa cuando dejamos de leer para confirmar aquello que ya sabíamos? En una época en la que los algoritmos deciden cada vez más qué leemos, dejar espacio al error y a la sorpresa es casi un acto de resistencia. Josep Girós no pide que abandonemos los géneros, sino que no los convirtamos en fronteras. La literatura más viva siempre ha sido un poco contrabandista: entra en territorios que no le corresponden, mezcla registros, roba formas y desobedece las etiquetas que intentan retenerla. Al fin y al cabo, el libro parte de una pregunta aparentemente modesta y acaba tocando una cuestión esencial: ¿hasta qué punto necesitamos ordenar el mundo para poder habitarlo? Girós responde con una propuesta que prefiere la grieta al muro, la curiosidad a la certeza y el desorden a la tranquilidad de tenerlo todo clasificado. Quizás leer no consiste en saber en qué estante debemos poner un libro. Quizás consiste en sacarlo del estante y ver qué pasa.

Aunque la humildad y la timidez que la acompañan desde siempre le dificulten expresarse con muchas expansiones, Maria Barbal (Tremp, 1949) está contenta de contar, desde este septiembre, con una biografía literaria como la que le ha dedicado Carme Arenas (Granollers, 1954), Paraules per al silenci (Columna). "Carme se interesó desde muy pronto en mi escritura, y le estoy agradecida de que fuera así. Al final he acabado convertida en una de las fuentes de documentación para su libro —admite con una sonrisa mínima—. Aunque en un primer momento me resistiera un poco al proyecto, tengo que reconocer que he acabado sacando beneficios. Me ha ayudado a tener conciencia de la trayectoria que he tenido, y también a recordar de qué personas vengo".

"Estimada Mercè: hace tiempo que no sabemos nada de ti. ¿Qué haces? ¿Dónde estás? ¿Cómo estás? [...] Ya ves que estoy [sic] en la Molina, donde hago una cura de reposo de pànxing". Esta es la postal que la pintora y pedagoga Susina Amat i Juvé (Barcelona, 1912-1983) envió el 20 de julio de 1971, desde el Pirineo catalán, a Mercè Rodoreda (Barcelona, 1908 - Gerona, 1983), de quien se había hecho amiga cuando trabajaban en el Comisariado de Propaganda de la Generalitat, en plena Guerra Civil. La autora, que en aquellos momentos ultimaba una de sus novelas más emblemáticas, Mirall trencat (1974), le contestó desde Viena tres semanas más tarde para ponerla al corriente del mal momento por el que pasaba: "Hace cerca de cuatro meses que estoy [sic] en Viena, donde una persona muy querida por mí se va muriendo poco a poco después de un par de operaciones en el cerebro".

Año tras año, la Semana del Libro en Catalán crece en todos los sentidos. En 2025, la cifra de ventas se elevó hasta el récord de los 820.000 euros –un 15% más que la edición anterior–, recibió más de 100.000 visitantes y ocupó 8.900 m², con 94 casetas, 312 expositores y la presencia de 265 sellos editoriales de todos los territorios de habla catalana. Este año, el recinto del paseo Lluís Companys de Barcelona —ubicación que la Semana recuperó el año de la Copa América, debido a la competición deportiva y que impidió que se hiciera en el Moll de la Fusta— crecerá hasta los 9.000 m², contará con 98 casetas, 332 expositores y 282 sellos editoriales.

"Sí: en segundo de ESO me puse / a hablar castellano / porque las catalufas no nos enterábamos / y porque, tal como decía Sylvia Plath, / toda mujer adora a un fascista", escribe Maria Sevilla Paris (Badalona, 1990) en uno de los poemas de Ni una o la flor opuesta (Arrebato Libros). En las páginas de la izquierda leemos los poemes originales en catalán. A la derecha, la versión castellana, que a menudo se convierte en juego transformador, a cargo de Juan Andrés García Román y de la autora. Ni una o la flor opuesta explica, en una lengua dúctil y precisa, la devoción de Sevilla por animales, plantas y todo tipo de organismos vivos –incluidos los hombres–, al mismo tiempo que reflexiona sobre su relación con el catalán, que a pesar de no ser la lengua que hablaban sus padres entre ellos se ha convertido en su lengua de uso habitual, en herramienta profesional –es profesora asociada en la Universitat de Barcelona y da talleres en el Casal dels Infants del Raval– y en vehículo de expresión artística, que de momento ha dado media docena de libros, entre los cuales hay Dientes de pulpa (AdiA edicions, 2015), Plastilina (Fonoll, 2021) y La noche ovípara (Documents Documenta, 2024).

Para muchos escritores catalanes actuales la mierda lo es todo. Quiero decir que la llaman así –genéricamente, mierda–, de los diferentes tipos de mierda que hay por el mundo, como si todo fuera lo mismo, ya sea porque no tienen raíces en el campo (solo sombras en el asfalto) o bien porque no han leído lo suficiente (o nada) la tradición literaria propia. Ramon Erra (Vic, 1966) es un escritor riguroso, que ha leído bien (y bastante) y que tiene raíces profundas en la tierra. Sabe que el estiércol de gallina se llama gallina, y que, para los excrementos de caballo, solo hay un nombre: hacemos. Que el guano es la materia excrementicia de los murciélagos. ¡No es ninguna tontería, esto que digo! La lengua es la materia prima del escritor. Erra también sabe qué es un meón, una polla fiera (¡y hasta ha visto alguna!) y un xaragall –que él escribe "cargad, como se debe pronunciar en su tierra natal–, y sabe distinguir entre un campo de trigo y el rastrojo.

Fue después de una conversación con su hijo mayor que Ester Invernon (Mataró, 1973) decidió poner todos los huevos en la cesta de la literatura. "Él había llegado a casa enfadado con el mundo, preadolescente total, y yo le dije: «A mí muchos días no me gusta lo que hago y me aguanto»", explica Invernon. Aquella noche no paró de dar vueltas a la frase y, a la mañana siguiente, desayunando, anunció a su familia que había decidido cambiar su vida. "Les dije que al cabo de un año publicaría un libro y me puse a ello", recuerda. Así arrancó la carrera de una escritora que ya ha dado vida a cinco novelas –entre las cuales se encuentran Un estiu per estimar (La Campana, 2021) y Ningú ens va dir que seria fàcil (La Campana, 2023)– y ha vendido más de 20.000 libros. Ahora ha llegado a las librerías su última historia, titulada Després de tu y desvinculada de la Trilogia dels Albons que ha situado a Invernon como una autora de éxito en catalán.