Un grupo de cinco amigos adolescentes que viven en una urbanización de una pequeña ciudad de provincias francesa se decide a entrar en una casa abandonada: la experiencia será el punto de partida de una pesadilla que les cambiará las vidas. Esta es la premisa que flota en la superficie argumental de La nit devastada, primera novela de Jean-Baptiste Del Amo (Tolosa, 1981) que podemos leer en catalán gracias a la traducción que Oriol Vaqué ha hecho para Proa. Tras este planteamiento de terror laten conflictos familiares, abusos y desencantos, pero también el descubrimiento del deseo y la fuerza de la amistad. Después de consagrarse antes de cumplir 30 años gracias a Una educación libertina (2008) y La sal (2010), ambas en castellano en Cabaret Voltaire, Jean-Baptiste Del Amo se fija una vez más en los claroscuros de la intimidad y en las desigualdades sociales a partir de una historia poderosa que homenajea a escritores como Stephen King y cineastas como John Carpenter y Wes Craven con un estilo literario poderoso, rico y sensorial.

Si algún día, por azar, coincida en el metro con Màrius Serra (Barcelona, ​​1963), es muy probable que tenga un cuaderno abierto entre sus manos y escriba frenéticamente. No se le ocurra interrumpir su flujo creativo: podría romper el chorro de palabras que ha acabado configurando una novela monumental como El mal entendido (Proa, 2026). "Un trayecto de media hora en metro puede dar mucho de sí –asegura–. En un tren de Cercanías, el resultado puede ser espectacular. Me gusta practicar la escritura en movimiento sobre todo por dos razones: la primera, porque estoy fuera de mi puesto de trabajo habitual; la segunda, porque escribo a mano, y soy consciente de que lo que estoy haciendo es un primer borrador, algo que me da".

Blanca Busquets (Barcelona, ​​1961) propone a Habitaciones compartidas una novela de apariencia discreta que trabaja con una ambición emocional considerable: explorar qué ocurre cuando las vidas y las heridas se solapan en espacios íntimos, físicos y simbólicos. El título no es sólo una indicación escenográfica, sino una declaración poética y moral: compartir una habitación significa asumir la presencia del otro, pero también exponerse, negociar silencios y redefinir sus límites. De hecho, hay dos, habitaciones protagonistas en la planta de traumatología del hospital donde pasa la historia: la 271, donde está Montserrat, y la 269, donde yace Riqui. Al principio, cuando se cruzan por el pasillo, ambos piensan que se conocen, pero no saben de qué. El misterio está servido, y en este punto la novela adopta un mínimo fleco de thriller.

"Sé mejor qué cuesta subirse a un tractor que subir o bajar las escaleras del metro", reconoce Antoni Pladevall. Nacido en Taradell en 1961, el autor no ha dejado de profundizar en "la psicología de personajes que viven rodeados de tierras, árboles y acequias" en novelas como Suelos de alquiler (Columna, 2006) y La mariposa negra (Columna, 2009). "Desde pequeño fui consciente de que yo era una figura más del paisaje y que ese paisaje, además de mirármelo, me miraba él a mí", recuerda. Doctor en filología clásica, Pladevall ha sido catedrático de instituto hasta hace cuatro años. "Empecé en Berga, después pasé por Torelló y por Sabadell y acabé en Vic –dice–. En un determinado momento pudo dar clases en Taradell, pero me resistí, porque no quería encontrarme, mientras hacía cola para comprar el pan, la madre de una alumna que me reprochara haber suspendido a la hija aunque".

"Sufrí una mutilación perfectamente planificada, la de mi lengua, y por eso hablo y escribo sin ningún problema en español. No me arrepiento, de dominar este idioma, pero no puedo ignorar por qué lo domino. Si escribo en catalán es porque lo aprendí por mi cuenta; nadie me enseñó nunca; es más, nadie me habla nunca;" Con palabras tan contundentes –detrás de las cuales se intuyen largas reflexiones previas– se expresa de vez en cuando Pedro Rovira (Vila-seca de Solcina, 1947) en su último y muy recomendable dietario, Vida y espejismos (Proa, 2025). "Si tuviera que morderme la lengua en un libro así, más me valdría no haberlo escrito", reconoce el autor, que ha dedicado en los últimos quince años, los más prolíficos de su trayectoria, a una triple actividad: la de hacer memoria –a través del ciclo de dietarios, inaugurado con La ventana de Vermeer (Proa, 2016)–, la de seguir cultivando la poesía –con volúmenes como El juego de Venus (Proa, 2021)– y la de traducir, con proyectos tan destacados como el de Las flores del mal, de Charles Baudelaire (Proa, 2021).

Joan Baptista Peset Aleixandre fue un prestigioso médico valenciano, catedrático de medicina legal y rector de la Universidad de Valencia, fusilado por el franquismo en mayo de 1941. Procedía de una brillante estirpe liberal de médicos e intelectuales valencianos (su padre fue uno de los presidentes de honor del Primer Congreso de Médicos, Frente Popular en las elecciones de 1936, integrado en el partido de Manuel Azaña, Izquierda Republicana.

El punto de partida de Quien salva una vida, con la que Núria Cadenas (Barcelona, ​​1970) ha ganado el último premio Proa de novela, es una red real de evasión de aviadores aliados, judíos y fugitivos del nazismo en la Cerdanya de la que formó parte un tío abuelo de la autora, Joan Domènech. A partir de la reconstrucción de las alegrías y el sufrimiento de este familiar, Cadenas levanta una historia coral, donde narra cómo algunos perdedores de la Guerra Civil fueron capaces de colaborar en acciones heroicas que, sin embargo, era necesario mantener en secreto para evitar la represión del régimen franquista.

Cuando hace veinticinco años de su debut como novelista con Postal de Krypton, Jordi Cabré (Barcelona, ​​1973) publica la reflexiva y delicada Tú con la noche (Proa, 2025). El punto de partida del libro son las semanas transformadoras que el autor pasó a la residencia Ledig House en otoño del 2022. Cabré, que anteriormente ha ganado premios como el Sant Jordi (Di un deseo; Univers, 2019) y el Ciudad de Palma (El virus de la tristeza; Proa, 2006), se nutre esta vez de la autoficción para transmitir a los lectores las incertidumbres y seguridades de un hombre que se acerca a la cincuentena cuatro años después de haberse separado.

Durante la última década, Vicente Villatoro (Terrassa, 1957) ha exprimido la creatividad como no lo había hecho antes en su trayectoria. Además de publicar un ambicioso terceto narrativo sobre la identidad –que se cerró con La casa de los abuelos (Proa, 2021)–, ha escrito ensayos como Demasiado fuego: diálogos extremadamente apócrifos entre Savonarola y Maquiavelo (Pórtico, 2018) y ha dado a conocer Sant Llorenç del Munt: una biografía (Símbol, 2025), recorrido personal y colectivo por el macizo situado entre las comarcas del Vallès Occidental y el Bages.

La época en que transcurre la acción de Polaca, el regreso a la ficción novelística de Vicenç Villatoro (Terrassa, 1957) después de cuatro libros muy notables centrados en la memoria personal, familiar y comunitaria, es determinante. Estamos en enero de 1992, en pleno proceso de descomposición de la Unión Soviética, un generador de incertidumbres, especulaciones y desórdenes geopolíticos en todos los niveles. Somos, además, en Varsovia, la capital de la siempre castigada Polonia, un espacio de frontera –más incertidumbre, más especulaciones, más desorden– entre el bloque capitalista y el bloque soviético. Para acabar de envolver la madeja, estamos siguiendo los pasos de un espía israelí viudo y ya jubilado que ha sido reactivado para llevar a cabo una última misión: participar en una operación de compraventa de no se sabe exactamente qué material bélico entre no se sabe exactamente qué vendedores (antiguos agentes del KGB).

La protagonista de la nueva novela de Gemma Ruiz Palà (Sabadell, 1975) es una mujer que después de media vida amoldándose al patrón que tocaba decide que, a partir de entonces, hará lo que ella quiere: marcha de casa, los hijos le giran la cara, repesca la vocación de escultora y se va a Venecia, invitada por la Bienal de Arte. "He escrito la protagonista de Hollywood que he echado de menos en las pelis –reconocía este lunes durante el balance del curso editorial por parte de Grup 62–. Hemos aprendido a hacer muchas cosas a través del cine, pero algo que no nos ha enseñado, al menos a las mujeres, es a aprender a envejecer". Gemma Ruiz Palà ha recordado que el patriarcado "pone fecha de caducidad a las mujeres" y que las borra a partir de cierta edad, tal y como han expresado, durante los años de escritura deUna mujer de tu edad –que Proa publicará a principios de octubre–, "grandes actrices como Emma Thompson, Kate Winslet, Halle Berry y Emma Vilarasau".

"Será una novela correcta, que es lo más triste que puede ser una novela", piensa uno de los tres protagonistas de esta historia. Yo no creo que esto sea lo más triste que se puede decir de una novela, teniendo en cuenta que podemos dedicarle colgamientos de lo más injuriosos. Pero entiendo lo que quiere expresar el narrador: al resumir el espíritu de un libro con el adjetivo correcto le estamos perdonando la vida (en realidad, estamos concluyendo que se trata de una obra prescindible). Muchas páginas antes, ese mismo personaje, Miquel Rovira, espera el juicio de su rival, Ramón Balaguer (Ramón con acento, escritor catalán de expresión castellana), sobre su última novela, todavía inédita.

Carlos Casajuana (Sant Cugat del Vallès, 1954) es uno de los novelistas más sutilmente irónicos del panorama literario catalán contemporáneo. Sea revisando episodios emblemáticos como el último viaje de Josep Carner a Cataluña (Regreso, 2017), de thrillers en el que el mundo empresarial y el político quedan entrelazados con gracia (Un escándalo sin importancia, 2011), o atreviéndose a plantear una farsa sobre la corrupción dentro del Ayuntamiento de Barcelona (Las pompas del diablo, 2019), el escritor y diplomático retirado –ha sido embajador en Grecia, Malasia, Vietnam y Reino Unido– ha construido una trayectoria de prestigio recompensada con premios como Ramon Llull, que recibió en 2009 gracias a El último hombre que hablaba catalán. En La guerra en la guerra (Proa, 2025) recupera a los personajes de los dos escritores barceloneses de aquella novela. Miquel Rovira está terminando una novela sobre la Guerra Civil. El otro, Ramón Balaguer, gana la vida impartiendo clases en un taller literario. Ambos se acaban reencontrando por hacer evidentes sus diferencias en la literatura, en la política y en el amor.

Amadeu Fabregat fue, en la década del 70, un pionero de la literatura catalana en la Comunidad Valenciana. Dos títulos suyos son legendarios: Carne fresca: poesía valenciana joven y la novela –o lo que fuera– Ensayo de aproximación a "Fallas Folles Fetes Foc". Con estas dos cargas de profundidad –sobre todo con la segunda, que ganó el premio Andròmina de los Octubre–, Fabregat se hizo un nombre en la Valencia de finales del franquismo, donde todas las osadías estéticas, todos los extremismos políticos y todos los esnobismos culturales eran profusamente celebrados.

El título que he dado a este artículo incluye el sintagma "tiempo atrás", que era el del título de la magnífica novela de Ramon Solsona publicada en el 2022 –para mí, una de las novelas catalanas más consistentes de las últimas décadas. Un cúmulo de circunstancias aciagas hizo que aquel portento de obra no recibiera la consideración que merecía.

Hay amores capaces de tambalear los cimientos de quien los vive gracias a su dimensión "sanguinaria, revolucionaria y erótica". Tan bonita y tirana (Proa), con qué Blanca Luz Vidal (Barcelona, ​​1986) ha ganado el último premio Carles Riba, se adentra en una temporada convulsa y difícil, en la que el deseo liberador acaba envenenando la voz, tan poderosa como angustiosa, que vehicula los poemas. El libro coincide en los mostradores de novedades con la recuperación de Maripasoula, viaje a la Guayana francesa que la autora hizo más de una década atrás: editado por Tushita por primera vez en el 2015, ahora le vuelve a poner en circulación –y con acierto– Club Editor. Esta impregnada aventura de luz contrasta con los textos densos y retorcidos del último libro de la autora.

Desde que debutó con los relatos deAnatomía de las distancias cortas (Periscopio, 2016), Marta Orriols (Sabadell, 1975) ha ido excavando, con una precisión y destreza remarcables, en la intimidad de los protagonistas de sus novelas. A la última, Al otro lado del miedo (Proa, 2025), se adentra en la vida de Joana, una mujer que se acerca a los 50, con un buen cargo en el MNAC, dos hijos adolescentes y un exmarido que pronto volverá a ser padre. La noche que, a la salida del teatro, vuelve a coincidir con Mateu, con quien pasó dos noches años atrás en Tokio, hará que empiece a preguntarse si él podría ser una buena salida al laberinto vital en el que se siente atrapada .

En pocos meses, Adrià Targa (Tarragona, 1987) ha publicado dos libros de poesía remarcables: Acrópolis (Godall, 2024), que ganó los Jocs Florals, y Arnau (Proa, 2024), un poema narrativo de casi doscientas páginas, dividido en siete cantos, que recorre un día decisivo en la vida de un joven culto, deprimido y enamoradizo. Ambientado en la Barcelona de ahora y protagonizado por "la más perdida de las generaciones perdidas", propone un viaje abrumador a urinarios, cámaras oscuras y discotecas e incluye tantas drogas y sexo como apariciones estelares de poetas en medio de sueños y delirios, entre ellas las de Jaime Gil de Biedma en los lavabos de la planta -2 de El Corte Inglés de plaza Catalunya y Jacint Verdaguer como compañero de visita del Infierno de los Grandes Poetas.

Gracias a Mercedes y Juan, con la que Eva Comas-Arnal (Gavà, 1975) ha ganado el sexto premio Proa, los lectores podrán viajar a la montaña rusa emocional de Mercè Rodoreda y Joan Prat, conocido con el seudónimo deArmand Obiols. Entre 1939 y 1948, la década en la que transcurre la novela, los dos escritores y amantes se exilian a Francia, huyen de los nazis, acaban conviviendo con fuerza, y una vez terminada la Segunda Guerra Mundial tienen la esperanza de poder volver a Catalunya, aunque allí han dejado a las familias rotas. Filóloga, ensayista y traductora, Eva Comas-Arnal se ha atrevido a ficcionar las vicisitudes de una de las parejas más brillantes y polémicas de la literatura catalana del siglo XX. El resultado es un libro ameno y al mismo tiempo riguroso, que rehuye el cartón-piedra histórico y una idealización excesiva de los protagonistas.

Desaparecido el pasado mes de julio, Àlex Susanna (1957-2024) nos ha dejado, como buen escritor, una posteridad de papel. En enero la editorial Proa le publicó el dietario La danza de los días, y este septiembre ha aparecido el volumen también memorialístico El año más inesperado. El primero de estos títulos se ocupaba de los acontecimientos que marcaron su vida de febrero de 2021 a febrero de 2022. El segundo, de noviembre de 2022 a octubre de 2023. Con ello se cierra la parte de su producción que él pudo revisarse en vida y prepararse para la publicación. Los papeles que Núria Viladot, su viuda, conserve ahora en su poder quizás vean también la luz en algún momento.