Feliu Ventura: "Una de las peores cosas que nos puede pasar es ser una sociedad decepcionada"

BarcelonaFeliu Ventura (Xàtiva, 1976) publicó hace unos meses Quan el cel es tornà negre, una canción contra la gestión de la dana de octubre de 2024 en el País Valencià, y en apoyo de las víctimas y la solidaridad vecinal. También la ha incluido en Tot el que hem guanyatperdent (Propaganda pel Fet, 2026), un álbum de himnos domésticos, canción de autor con texturas electrónicas y una mirada resistente y, a pesar de todo, esperanzada.

Cuando hablamos la última vez, a propòsit de la canció Quan el cel es tornà negre, te pregunté si sería representativa del disco. Y me dijiste que no, sobre todo en cuanto a sonoridad.

— Sí. Es diferente porque es una canción coral y porque buscamos el aire tradicional, mientras que las texturas electrónicas son más evidentes en las otras canciones. Sin embargo, también pasa que cuando acabas el disco te das cuenta de cosas. En este caso, vi que Cuando el cielo se tornó negro un poquito sí que encajaba con el disco.

El concepto de pérdida sí que lo comparte con las otras canciones, pero la sonoridad no.

— Exactamente. También estábamos en un proceso de producción más temprana y con productor nuevo, Genís Ibáñez, que es bastante joven. Estábamos conociéndonos y acabamos encontrando un camino que se ha dibujado sonoramente en el disco. El resumen es que han aparecido unas texturas electrónicas; no es un disco electrónico, pero sí que hay un sonido diferente, a pesar de que las canciones, la lírica y la manera de explicar son más o menos las de siempre.

¿Es tu disco más Franco Battiato?

— Probablemente, sí. Aunque a veces pesco con bomba, ¿sabes? Con los años he ido haciendo pruebas por puro aburrimiento, pero ahora realmente quería hacer una cosa más mía, y poco a poco la vamos encontrando.

Te decía Battiato por tu manera de trabajar la electrónica en la canción de autor.

— Sí, había muchas referencias. Seguramente, hace muchos discos había escuchado mucho a Jorge Drexler, y había esa parte. Pero ahora tienes razón, que no es lo mismo el tratamiento de las partes electrónicas.

Hablabas de Genís Ibáñez. Las guitarras de Me'n vaig, que tienen tanta ferocidad, ¿son cosa suya?

— Sí. Y tiene un socio, el Carles Rodenas, que es un guitarrista que le ayuda en las grabaciones, no solo como músico de estudio. Aunque hay cosas de la producción que esta vez vienen directamente de mi habitación, y que se han quedado, otras son fruto de un punto de encuentro con las ideas del Genís y con cómo él trabaja con los músicos de estudio.

Me voy y En guardia son canciones con un sonido diferente del resto, sobre todo por las guitarras. ¿Buscabas este contraste tan fuerte?

— Lo que me pasa con los discos es que cada canción es muy diferente. El concepto lo da la narrativa del disco, no la música. Y aquí ha pasado un poquito esto. La de Me'n vaig es una melodía antigua que tenía hace mucho tiempo. Cuando estaba grabando Quan el cel es tornà negre, con grandes de la música tradicional como Pep Gimeno Botifarra, Miquel Gil y Vicent Torrent, me dijeron que Me'n vaig era un miserere. No lo he buscado expresamente, pero es cierto que hay una parte del canto popular que forma parte de mí. Además, he profundizado en ello haciendo letras para Pep Gimeno Botifarra en el disco Ja ve l’aire... En guàrdia y Me'n vaig son como muy cinemáticas, como una banda sonora para explicar la historia del texto. Pero esto son muy diferentes.

Como un sol secando el cielo, que tiene una progresión melódica que parece de Antonia Font, debe ser la canción más pop que has hecho nunca.

— Seguramente, como era una canción muy mojada en la pluma cotidiana, hay una parte de esto. Me gusta mucho el trabajo de Joan Miquel Oliver. De hecho, he tenido la suerte de poderlo llevar a Xàtiva, al Festival Música y Letra.

También hace unos meses me comentabas que la gente que había escuchado las canciones del disco te había dicho que habías hecho un disco de madurez, y que ya tocaba a los 50 años.

— Realmente lo que me aporta la madurez es la paternidad, que me hace ver el mundo de otra manera. Y estoy supercontento de que sea así, porque veo las cosas diferentes y me reafirman muchas de las que estaba convencido.

¿La paternidad afecta tu manera de escribir sobre la pérdida y la esperanza? Si no fueras padre, ¿no escribirías igual sobre la pérdida?

— Creo que sí que escribiría un poco diferente. La paternidad es algo vivido. Además, hemos vivido la maternidad de una manera muy profunda, porque la vivimos en el confinamiento. Mi compañera [Laia Gordi] ha hecho un libro que se llama La revolta de les mares, que habla de esto, de cómo ella y nosotros hemos abordado ese mundo, y se ve mucho en las letras del disco cuando hablan del vínculo, de pasar el testigo a los que vienen, de aceptar las pérdidas, también las de las amistades que se pierden por estos caminos. Y hay un cambio, por ejemplo, entre Cançó de bressol enmig del col·lapse, del disco Convocatòria [2019], que apareció cuando nuestro hijo nacía en el hospital y habla de la paternidad desde el más absoluto de los desconocimientos, y Tu dona-ho tot, que es la última del disco nuevo, y veo que ahora comprendo algunas cosas que antes apenas intuía. Son como dos canciones que se dan la mano al principio y al final de este proceso.

"Todo lo subestimamos", "pusimos la mano en el fuego", "no había nada que hacer", "nos costó la salud", "perdimos el dinero"... cantas a Todo lo que hemos ganado perdiendo, la primera canción del disco. ¡Menudo empezar así...

— Bueno, también es una canción llena de esperanza. Hemos bailado en las cimas y al final sabemos que, a pesar de todo lo que hemos perdido, acabaremos ganando. Evidentemente, como todas mis canciones, no solo son las pérdidas personales: hay una serie de pérdidas sociales, como país, pero la mayoría de ellas se pueden explicar con una clave de resiliencia y de avance. Una de las peores cosas que nos puede pasar es ser una sociedad decepcionada, y es algo que pasó en 1978 y en 2017, y producto de ello aparecen esos monstruos que aparecen. Lo sabemos, lo dijeron, lo cantaron, pero siempre contra las paredes. Y bueno, aquí están las canciones y los que escribimos para ser testigos y cronistas. Ya lo dijimos, ahora tenemos que empezar a avanzar hacia otro momento de luz. Extrañamente, todavía tenemos que estar en guardia, porque la cosa pinta muy mal.

Continúas manteniendo la habilidad para introducir un verso que tiene sentido dentro de la canción pero que significa mucho más. Por ejemplo, en la canción Como un sol segando en el cielo, cuando dices: "Éramos tú y yo en un piso de tu ciudad que ahora no podríamos pagar". La crisis inmobiliaria en un verso.

— Creo que esto viene de un poco de Estellés y de los aculeos de Marcial, que siempre tenía un último verso que era la punta de todo lo demás. Es una canción que, como tú dices, tiene un aire muy pop y que habla de una cosa muy cotidiana, y que parece inofensiva, pero al final pasa esto: no solo que hay un piso que no podemos pagar, sino que no tenemos tiempo para tocarnos, ni para ir a cenar, porque siempre tenemos que ir a hacer no sé qué o a comprar no sé qué, y es urgente. Y después resulta que lo que tenemos que cuidar no son las cosas urgentes, sino las importantes. Esto es lo que quiero explicar en la canción. Viví ocho años en Barcelona, primero en Gràcia, después en les Planes y en el Masnou... Y como músico la única manera de sobrevivir era volver a Xàtiva, minimizar el impacto de un alquiler y hacer música con libertad en una cooperativa. Es una crítica, pero al mismo tiempo es una llamada, la necesidad de que esto cambie. Me gustaría que Barcelona también fuera como la conocí al principio, y entonces el tema inmobiliario ya estaba como estaba. Pero ahora es Valencia, es Barcelona, es en todas partes. Es uno de los problemas importantes que tenemos nosotros, pero también los que vienen detrás, y se tenía que explicar.

Un intruso en mi sueño es una canción sobre el duelo o sobre un amor que ya no existe?

— Es un duelo de la amistad, un duelo muy importante. Seguramente es una de las canciones más vividas y más reparadoras para mí. Hay todas las fases del duelo, y el estribillo es precisamente sobre la superación del duelo, hablar de ello desde la supervivencia. En el ensayo, los músicos ya me decían: "Tengo dos o tres personas a quien enviarle la canción". Por lo tanto, vi que sí que funcionaba.

¿Es posible reparar una amistad estropeada después de los años?

— No hablo de la reparación de una amistad, sino de la reparación de uno mismo, porque la amistad ya no existe. Igual que no nos han preparado para morirnos, no estamos preparados para la pérdida de un amigo aunque esté presente. Es algo que pasa más cuando te haces mayor y que se ha de vivir con serenidad. Son cosas que pasan, al final también es hacer limpieza, y entender que las cosas no tienen por qué ser para siempre. ¿Hay algunas que duren para siempre? Sí, pero hay amistades que no; de repente no sabes por qué se rompen todos los puentes de comunicación, y no sabes cómo abordarlos.

Hablando de puentes: ¿te sientes conectado con la generación de cantantes como la Maria? ¿Gente que tiene la mitad de años que tú?

— Sí, mucho. Recuerdo a Joan Jara, la mujer de Víctor Jara, que me explicaba: "Víctor siempre decía que cada músico es un eslabón de una cadena, y que no puedes separarte del eslabón anterior ni del posterior". Nuestra música es esta cadena. No puedo separarme de los eslabones anteriores, de todos, de Raimon, Ovidi Montllor, Lluís Llach, Pau Riba... Y lo mismo hacia adelante, incluso de las generaciones que ya no conocen lo que hago. El hilo roto lo veo más en la industria musical, que necesita un control público. Si no hay un control público, cualquier industria contamina, trata mal a los trabajadores y a los consumidores. Y la industria musical está desbocada, desbocadí́sima, y lo que ha producido es un daño a la aparición precisamente de figuras como María, porque la industria monopoliza espacios donde las voces emergentes no pueden salir. ¿Qué tienen que hacer, si ya no existen los conciertos que se hacían antes desde las asociaciones de vecinos y los ateneos, si no hay el impulso a través de premios o concursos que no sean concursos televisivos de imagen y ya está? ¿Qué tienen que hacer estas voces nuevas? ¿Nacer todos en Instagram o en TikTok? Quizás es la manera que ellos tienen, igual que nosotros íbamos repartiendo casetes por los sitios. El hilo roto no lo veo entre los músicos, lo veo en una manera de tratar la música.