Nacho Vegas: "No puede ser que el fascismo acabe pareciendo una opción tan legítima como cualquier otra"

BarcelonaHay una solidez gratificante, en el Nacho Vegas (Gijón, 1974) del disco Vidas semipreciosas (Oso Polita, 2026), grabado en Cataluña y con colaboraciones de Albert Pla y Rodrigo Cuevas. Con un rock que acaricia folk y canción melódica construye un cancionero que incluye algunas de las mejores canciones de la trayectoria del músico asturiano, también en asturiano. Además, incluye "cápsulas de memoria" con las voces de víctimas de conflictos políticos y laborales (Javitxu Aijón, Anna Gabriel y Adur Ramírez), porque, al fin y al cabo, es "rojo internacionalista, hijo de Cristina Vegas, antifascista", como canta en Fíu. Este sábado, 30 de mayo, actúa en la Sala Apolo de Barcelona (21 h), bien acompañado por Miren Arbaiza, Joseba Irazoki, Hans Laguna, Manu Molina y Ferran Resines.

Escuchando Vidas semipreciosas encontré que comparte algunas emociones con el disco Resituación (2014), sobre todo con la emoción coral que había en canciones como Polvorado.

— Sí, puede ser. El otro día pensaba en ello, cuando me preguntaban si Vidas semipreciosas era un disco más político. Las canciones de cada disco pertenecen mucho al lugar y al momento en que las escribo, a lo que pasa en mi vida y a todo lo que pasa también cuando abro las ventanas y veo el mundo en el que vivo. Y creo que sí que hay cosas en común con Resituación. Ambos están muy marcados por el clima social. En Resituación, el post 15-M, que para mí fue una bocanada de aire fresco. Cuando el circuito indie me estaba constriñendo demasiado, poder tocar en otros espacios y con otra gente me abrió otra mirada. Y ahora conflictos como el de las 6 de la Suiza, que fue muy presente en Gijón, se ha colado en Vidas semipreciosas. Además, claro, del clima social que vivimos, con todo este empoderamiento del fascismo y de la extrema derecha. Sí, es un disco más político que el anterior, Mundos inmóviles derrumbándose (2022), que tenía un tono más confesional porque veníamos de la pandemia, que nos metió hacia adentro.

Seis pardales es la canción delta donde confluye todo lo que desarrollas en el disco, pero la clave es Tiempo de lobos, en la que, a pesar de este empoderamiento de la extrema derecha, instas a resistir y mantener la esperanza.

— Sí, la resistencia activa desde cualquier trinchera. Como dice después Anna Gabriel, es importante estar ahí, en "la trinchera de la dignidad, al lado bueno de la historia". Y sobre todo es importante no normalizar cosas que son aberrantes y que nos deberían seguir pareciendo aberrantes. No puede ser que el fascismo acabe pareciendo una opción tan legítima como cualquier otra.

Han pasado 25 años desde que publicaste el primer álbum, Actos inexplicables (2001), donde había una canción sobre tu padre, El ángel Simón. 25 años después escribes una canción sobre la madre, Hijo.

— En principio no hay una relación directa, pero es verdad que una vez decidí incluir Fíu en el disco sí que pensé en el arco que se trazaba desde una a la otra. Son canciones muy diferentes, claro. El ángel Simón es una canción de duelo, por la muerte del padre, y escrita cuando tenía 24 años. Y Fíu es un homenaje a mi madre, a todas las madres en general, que han tenido este trabajo tan duro, y tan necesario, de la crianza y los cuidados.

¿Cómo está ella?

— Muy bien. Salvo por un problema de cadera que tuvo, y del cual ya está recuperada. Tiene pareja, un hombre que es un amor, y la veo más feliz que nunca. Ella nos tuvo a mis hermanos y a mí cuando era muy joven, cuando tenía 22, 24 y 26 años. Y hace poco me decía: “Sois lo que más quiero, pero si volviera a vivir no os tendría tan joven". Para ella tenernos fue como perder la juventud, y creo que ahora vive una nueva juventud: viaja mucho, la veo muy feliz. Acaba de cumplir 76 años, pero la veo mejor que nunca.

Culturalmente el 2025 fue un año muy duro para Asturias, por las muertes de José Luis Cienfuegos y Fran Gayo, artífices del renacimiento del Festival de Cine de Gijón; del escritor Xuan Bello, y del músico Jorge Ilegales.

— Y también Damián Barreiro, que murió de forma inesperada a los 41 años y que era muy importante para el asturianismo y los derechos LGTBIQ. Le hicieron un homenaje en el que cantó Rodrigo Cuevas. Fue un año terrible, sí. El Fran hacía tiempo que estaba malito, y aunque lo esperes no deja de ser duro. Y con José Luis, que sí que fue inesperado... Todo ello te hace ser consciente de la fragilidad.

Desde fuera quizás no seamos capaces de ver lo importantes que eran para la cultura asturiana.

— Sí, eso me lo preguntaba yo. Eran gente muy importante y muy querida. Jorge era más conocido; murió el 9 de diciembre y al día siguiente Robe Iniesta. Y recuerdo que a mí la muerte de Robe me pasó desapercibida porque en Asturias el luto fue por Jorge. Y me di cuenta de lo querido que era Jorge.

Volviendo a los 25 años de trayectoria: hay cosas que se mantienen. Alivio, la canción que abre el disco, empieza con el martillo rítmico típico de Nick Cave y los Bad Seeds, que ya era una referencia en tu primer disco. A la vez, has ido acumulando referencias nuevas, como el folklore latinoamericano, que aparece en la segunda canción, Fíu. Eres fiel a determinados códigos musicales y a la vez has incorporado detalles de otros referentes.

— Hay unos códigos musicales con los que creces que te dejan una marca indeleble. Después vas liberándote de prejuicios y vas escuchando más música, que también vas absorbiendo. Y tengo la suerte de ir a Latinoamérica con cada gira, aunque las referencias más lejanas me las tomo con mucho respeto. Fíu nació como un homenaje a Pablus Gallinazo, un cantautor protesta muy importante que me descubrieron unos amigos en Colombia. Quería hacerle un homenaje muy personal e intentando no caer en el ejercicio de estilo, que es lo que pasa a veces cuando te flipas mucho con una música, que dices: "Pues ahora haré una cumbia". Bueno, hice una en el disco Violética (2018), pero era cumbia curiosa: la primera versión era rock, pero gracias a las Kumbia Queers, que hacen muchas versiones de canciones de rock en clave cumbia, vi que cualquier canción que esté en 4/4 la puedes hacer en clave de cumbia.

Una Violética versiona de Maldigo del alto cielo, de Violeta Parra.

— Sí, y después tuve la oportunidad de visitar el Museo Violeta Parra en Chile, que ya no existe porque lo quemaron dos veces los fascistas... Allí conocí a Isabel Parra y a Tita Parra, la hija y la nieta de Violeta, y toqué con ellas Volver a los 17. La toqué con el compás de 6/8 que uso, porque el ritmo que hacen ellas me resulta muy difícil. Y ellas me decían: "¡Qué bonito, el ritmo que haces!" Fue muy especial. Me temblaban las piernas mientras tocaba Volver a los 17 con Isabel, una persona que ha tenido tanto cuidado del legado de su madre. Después le expliqué que había grabado la versión de Maldigo del alto cielo, y me dijo: "Esta es de las pocas canciones de mi madre que no me he atrevido a cantar porque tiene una letra muy dura”. Procuro siempre acercarme a estas otras influencias con respeto.

En la película Springsteen: deliver me from nowhere (2025), sobre la grabació del disco Nebraska, hay una discusión entre Bruce Springsteen (interpretado por Jeremy Allen White) y el productor Jon Landau (Jeremy Strong). Landau le pide que no se presente en el estudio sin canciones, que llegue con el trabajo de composición hecho. Y Springsteen se compromete a hacerlo. Tú haces lo mismo, ¿verdad?

— Sí, llegar al estudio sin canciones es una pérdida de dinero y de tiempo. Adems, el estudio me genera muchos nervios, porque hasta que las canciones no toman forma lo veo todo muy oscuro. Cuando me enfrento a un repertorio nuevo prefiero hacer yo la primera criba, y procuro llegar al estudio con las canciones que creo que vale la pena que se graben. Solo una vez, cuando grabamos El manifiesto desastre (2008), recuerdo que llegué con una letra que aún estaba en pañales, la de Morir o matar. Adems, en aquella época no maquetaba las canciones porque había oído que Nick Cave no maquetaba, que le enseñaba la canción a la banda y ya está... El caso es que era una canción con muchos acordes y mil cambios, y los músicos se volvieron locos. Me arrepiento; debía haber madurado un poco más la canción antes de llegar al estudio.

En el disco nuevo hay canciones que tienen dobles lecturas, como Mi pequeña bestia, que aparentemente habla de los procesos de composición pero que también se puede interpretar como un conflicto moral.

— Escribir una canción también supone enfrentarte a partes de ti que a veces es difícil expresar de una manera más lógica, y tienes que hacer un esfuerzo para sacarlas y para domarlas como si fueran esa pequeña bestia. Sí que es verdad que empieza como una metacanción, pero acaba desembocando en un alegato de amor. La cosa meta me interesa casi como una fórmula para hablar de otras cosas, porque lo he hecho en alguna otra canción. Esta pequeña bestia también tiene que ver con estas verdades emocionales que te resulta incómodo decirte a ti mismo.

Mi pequeña bestia y Los asombros son canciones que podían estar en tu segundo álbum, Cajas de música difíciles de parar (2003). Incluso por el tratamiento musical. Supongo que es normal que cuando tienes una trayectoria tan amplia se referencien las canciones con el pasado propio.

— Los asombros es una de esas canciones que requerían una producción muy sencilla. Es una de las canciones más intimistas del disco. Cuando empezaba a escribir la letra estaba un poco atascado. Entonces murió Damián Barreiro, y pasó una de esas paradojas siniestras, que también me había pasado en Mundos inmóviles derrumbándose, cuando de repente recibí la llamada que me comunicaba la muerte de una amiga. Estás pensando en tus mierdas, y de repente se suicida una amiga con 34 años y te quedas en shock. Esto te saca del ensimismamiento y las preguntas que te haces entonces son las que se cuelan en la canción, y son las que dicen más de ti. En Losasombros sí que hay un tratamiento musical que puede remitir un poco a Cajas de música difíciles de parar, pero para mí es una de las canciones centrales del álbum porque está muy presente, aunque no explícitamente, la poesía de Mary Oliver, que me gusta mucho. También está en Mi pequeña bestia, porque tiene un poema que se titula igual. En Los asombros hay un fragmento de un poema que dice: “Instrucciones para vivir una vida, presta atención, sorpréndete y explícalo”. La capacidad de sorpresa es muy necesaria para constatar que estamos vivos, ya sea para maravillarnos ante las cosas bonitas del mundo o para espantarnos ante las cosas horrorosas.

A Llueven moscas escribes: “Basta de quejarte”. ¿Te lo han dicho mucho, esto?

— No, no me lo han dicho mucho. Me lo digo yo a mí mismo más de una vez. Las canciones que parten de sentimientos más dolorosos intento que no sean del todo dolorosas. Y las más alegres que no sean del todo alegres. Siempre son sentimientos complejos los que te impulsan a escribir una canción. Para mí las canciones son miradas que cuestionan un poco lo que te pasa a ti y lo que pasa en el mundo donde vives. Y en Llueven moscas es la primera vez que lo pongo casi como en un coro griego, de una manera muy explícita. Necesitaba que fuera así.

No renuncies, a los corazones. En el disco también hay mucha voz duplicada, mucha voz en segundo plano…

— Sí, hay muchísima voz. Y no sé de dónde me viene. Hace 25 años, cuando empecé a cantar mis propias canciones, no estaba nada a gusto con mi voz. De hecho, en el primer disco canto mucho para el botón de la camisa. Tuve que aprender a hacerme oír. Marc Bolan era mi referente para duplicarme en octavas diferentes. También me gustaba lo que hacía Cat Power. Y las Tarta Relena, con aquellas armonías tan increíbles. Todo eso me flipa y, dentro de mi universo pop más estándar, me gusta que algunas canciones tengan esta dimensión un poco coral.

Esto te lleva también a la canción melódica de los setenta, que era como más grandiosa.

— Sí, te refieres a Mi pequeña bestia, ¿verdad? Cuando la estaba escribiendo mi referente era más bien Georges Moustaki; incluso tenía apuntado el arreglo de cuerda al principio. Había dos maneras de hacerla: llevarla a la parte más intimista, más casi de chanson, y otra era llevarla a San Remo, a este universo que para mí es un poco desconocido y que era todo un reto que me interesaba.

Después está el videoclip, que tiene este punto autoirónico…

— Sí, bueno, esa fue la mirada de Sara Condado, de quien soy muy fan. Le dije que hiciera conmigo lo que quisiera.

Hablas de aprender a cantar. También has aprendido a componer en asturiano, y cada vez con más consistencia.

— Sí, era una cuenta pendiente. Lo hablo y lo siento una lengua propia. No he estudiado nunca asturiano, no estoy escolarizado en asturiano, porque cuando era pequeño no existía la opción. Fue en la facultad cuando aprendí el asturiano más normativo. En los primeros discos incluía alguna canción en asturiano, y también lo hicimos en el proyecto Lucas 15, aunque allí no tocábamos mucho las letras tradicionales. Pero me costaba mucho, y me sigue costando, escribir en asturiano sobre cosas que no tengan que ver con Asturias. Es el clic que tenemos que hacer los que hablamos lenguas minorizadas, y aún más con el grado de diglosia del asturiano, que todavía está luchando por la oficialidad. Cuesta hacer este clic, y poco a poco me voy dejando ir. El asturiano es una lengua muy viva, a pesar de que la política institucional le dé la espalda. Y es un momento especialmente bueno para la música hecha en Asturias en asturiano, no solo por Rodrigo Cuevas, sino también por Ferla Mejía, L-R y Llevólul' Sumiciu, que mezcla música electrónica con canciones tradicionales asturianas. O Marisa Valle Roso. No hay bien bien una escena, pero están pasando cosas muy interesantes. Siempre miro con mucha envidia lo que pasa en Cataluña y Euskal Herria, donde sí que hay una escena y un circuito, que es lo que falta en Asturias. Al menos se está haciendo mucha música en asturiano por parte de generaciones más jóvenes.

Por cierto, ¿cómo surgió la colaboración con Albert Pla en Deslenguarte?

— Soy muy fan. Creo que se siente más actor que músico, y esto lo incorpora a las canciones. Cada vez que lo veo en directo salgo flipado. Tenía muchas ganas de colaborar con él y estaba buscando una canción en la que viera que tenía cabida Albert, como Deslenguarte, que tiene influencia de las más narrativas suyas.