Feliu Ventura: "No puedes invitar al funeral a quien ha provocado el funeral"

BarcelonaEs un grito coral contra la gestión de la dana de octubre de 2024, y también en apoyo de las víctimas y la solidaridad vecinal. Así presenta Feliu Ventura (Xàtiva, 1976) la canción Cuando el cielo se volvió negro, una danza tradicional en la que el cantautor de Xàtiva canta con Maria, Noèlia Llorens Titana, Miquel Gil, Pep Gimeno Butifarra y Vicent Torrent. La pieza es un adelanto del disco que Feliu Ventura publicará el próximo año, el primer álbum de estudio desde Convocatoria (2019).

¿Recuerdas qué hacías aquel 29 de octubre de 2024?

— Estábamos en casa, sabiendo que ese puente ya no podíamos ir a ninguna parte porque había mucha lluvia, pero no esperábamos que realmente la cosa fuera así.

¿Enseguida se dio cuenta de que la cosa era muy grave?

— Parece que nosotros, a diferencia de Mazón, sí veíamos la tele. Porque estábamos viendo en directo toda esa información. Además, los medios públicos valencianos están acostumbrados a tratar intensivamente las inclemencias meteorológicas, porque hay mucha gente asomada a la tele en estos momentos, y los servicios de meteorología de la televisión valenciana siempre han funcionado muy bien. Entonces vimos que la cosa iba muy mal. En mi caso, porque de pequeño ya vivimos de cerca la pantanada de Tous de 1982, que para nosotros había sido un trauma. Durante mucho tiempo en el instituto venían compañeros que todavía tenían libretas manchadas de barro, de las papelerías que aún vendían material escolar con estas marcas.

Existe la memoria del barro, que es algo que evidentemente abordas en esta canción.

— Sí.

Cómo ha sido el proceso de creación de la canción Cuando el cielo se volvió negro y ¿cómo involucras a los cantantes?

— Lo que ha sido coral ha sido la interpretación, porque la letra es toda mía, y la música también. Había trabajado haciendo letras para Pep Gimeno Butifarra, en su último disco, y de algún modo siempre he mojado en la tradición. De hecho, mi canción está muy inspirada en la danza, es una música para el baile. Me pidieron un artículo para hablar sobre lo ocurrido, un artículo que se llamaba Saber llover, e hice una recopilación de todas las canciones que hablaban de situaciones similares en el País Valenciano. Hay una que se llama El romance de Senyera, que habla de una inundación antigua, y escuchas la letra y dices: "Ostras, es lo mismo cada vez". Y yo que siempre he creído en las canciones como cápsula de memoria, lo que he intentado hacer es eso: tomar esa fotografía de lo que pasó, o de lo que yo creo que pasó, y llevarla a una canción para que no se olvide, y esto pueda servir para la verdad, la justicia y la reparación, como todos los procesos de memoria en el mundo. Cuando vi el resultado de la canción, busqué cantantes referentes míos y nuevos que estuvieran en torno al canto tradicional, porque me interesaba mucho esto, ese canto coral de la tradición, y, además, de procedencias distintas del País Valenciano, afectados y no afectados directamente de esta barrancada. Y hemos construido esto con la producción de Genís Ibáñez.

La elección de los cantantes es como una genealogía de la canción valenciana: de Vicent Torrent a La Maria.

— Sí, yo siempre digo que los valencianos tenemos una catástrofe así por generación, y lo que nosotros hemos tenido ahora mismo es un trauma y un luto que no acaba de cerrarse porque las personas que lo provocaron todavía están en la gestión pública. Es como un confinamiento por cóvido: el virus todavía está ahí y lo que provoca el virus todavía existe. Entonces no acabamos de curar la herida.

El 29 de octubre habrá un funeral de estado por las víctimas de la dana, y los familiares pidieron que Mazón no esté presente.

— No puedes invitar al funeral al que ha provocado el funeral. Es absurdo. Yo creo que tienen todo el derecho a cerrar sus heridas como necesitan.

¿Cómo has visto los ánimos de los cantantes a la hora de cantar? ¿Ha habido una moción especial?

— Quizás si has vivido alguna otra situación así, como la pantanada, etcétera, no te pilla tan de nuevo, pero sí, es raro. La gente que lo vivió, e incluso la gente que ha ido a ayudar desde fuera, tardarán muchos años en olvidar ese olor del barro. Vienen de zonas donde hay comités locales de emergencia y reconstrucción, que son los vecinos que se han organizado desde el principio, cuando no había otro gobierno que el gobierno de las escobas. No voy a decir esa frase que rodaba de "solo el pueblo salva al pueblo", porque el pueblo le salvan muchas cosas, pero sí sirvió para no sentirse tan desamparados. Es desamparo, la palabra que explica lo que oímos.

¿Qué te pareció el oportunismo de la extrema derecha buscando protagonismo en esos primeros días después de la dana?

— Ellos lo intentan siempre. Pero creo que esta vez no han podido. Todo el mundo lo vio. Los comités locales y del acuerdo social valenciano son los que desde el primer momento estaban ahí y no han dado satisfacción a ese relato. Porque se trataba de ganar un relato. Y por eso estamos en lo que estamos, porque la sociedad valenciana conoce de primera mano el relato y, por tanto, cuando ve a un representante político diciendo cosas que no son ciertas está totalmente vacunado. Al mismo tiempo, por eso siento indignación, porque la cosa no avanza.

En la canción está esa mezcla de indignación y orgullo que bebe de la tradición latinoamericana que tan bien conoces, de Víctor Jara y Violeta Parra, sobre todo. Supongo que es inevitable que aparezca en tu obra.

— Sí, es inevitable, porque cuando yo pienso en memoria también piense en Campanadas a muertes de Lluís Llach y en mucha tradición de aquí, pero es que mucha tradición de aquí también viene de escuchar a la de América Latina. Y muchas canciones en ese sentido forman parte del grosor de mi discoteca. Seguramente la memoria, las canciones sobre Víctor Jara, hizo que finalmente, después de 40 años, hubiera un juicio.

Y, además, Violeta Parra también tiene canciones como Puerto Montt está temblando que recogen el hilo de las historias populares sobre desastres.

— Hay un dicho popular que dice: "Donde hay un río no hagas nido". La cultura popular ya sabe explicarte cómo debe ser el urbanismo, en qué barranco no debe construirse o qué riera debe estar limpia. Y hace años que lo cuenta. Y el arte y la cultura sirven para hacer memoria y para que las cosas sean mejores.

La canción Cuando el cielo se volvió negro es un adelanto del disco que publicarás el próximo año. ¿De qué forma, tanto estilística como temáticamente, esta canción representa el conjunto del disco?

— Mira, lamento decir esto, pero no representa exactamente el disco. Es una canción que forma parte del disco, pero he querido sacarlo ahora para acompañar a la gente del acuerdo social valenciano y los comités locales en sus reivindicaciones de octubre. Quienes han mirado las letras y han escuchado las canciones del disco dicen que es un disco de madurez, que ya tocaba [ríe]. Pero sobre todo es un disco que habla de esa madurez que muchas veces son pérdidas. Y el hecho de dejar un espacio tan grande entre disco y disco me permite observar la realidad y reírme de mí mismo y también de otras cosas.

¿Cuál es tu mejor recuerdo relacionado con la música? ¿Y cuál es el recuerdo musical que te gustaría olvidar?

— El mejor record son sillas plegables de madera con el logo del ayuntamiento de mi pueblo. Quería decir que los ayuntamientos organizaban conciertos y podías escuchar al aire libre a grandes cantantes en nuestro país mediterráneo. Recuerdo un concierto de Raimon y Ovidi Montllor en la plaza de la Galera de Xàtiva. Yo era muy pequeño, pero recuerdo que me quedé sentado en esa silla plegable de madera inmóvil. Esto me marcó muy prematuramente. Y lo que quisiera olvidar...

Justo pregunto qué querría olvidar a un artista que trabaja con la memoria de una forma muy intensa.

— Sí, sí, yo todo lo guardo, también las cosas malas. Pero no sé si tengo un recuerdo malo. Bien, sí, podría decir que la única vez que suspendí un concierto por una afonía, que no es algo habitual en mí, porque la ve la tengo bastante fuerte. No podía emitir sonidos, lo probé hasta el último momento, y el público fue muy comprensivo. Fue en Sabadell, donde después he dado conciertos muy bonitos. No es que tenga un mal recuerdo de Sabadell, también fui profe allí. Pero querer cantar y no poder es lo peor que puede pasarte.

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