Bàrbara Mestanza: "Denunciar un abuso no es la única forma de sobrevivir"

BarcelonaTras muchos años inmersa en la autoficción, Bárbara Mestanza (Barcelona, ​​1990) se sitúa en campo contrario. La dramaturga, directora y actriz –creadora de espectáculos como Todas las flores (2020), La mujer más fea del mundo (2021) y Sucia (2020)– deja atrás montajes inspirados en la propia experiencia e imagina una historia de persecuciones y cancelación protagonizada por Mae, una periodista que lideró el movimiento Me Too. Tiempo después, el agresor señalado intenta suicidarse y una de las víctimas dice públicamente que ella no quería aparecer en el artículo. Todo ello desemboca en un thriller sobre errores profesionales, abuso de poder y juicios sociales con la propia Mestanza, Rosa Boladeras y Júlia Molins en el escenario. Cortarse un pie con una motosierra se estrena este viernes en el Teatre de Salt, dentro de Temporada Alta, y se representará en la Sala Beckett del 14 de enero al 8 de febrero.

Leyendo el punto de partida de Cortarse un pie con una motosierra resulta inevitable pensar en los casos de abusos destapados en Cataluña en los últimos años. ¿Te inspiraste?

— No me he inspirado ni en el Institut del Teatre ni en el Aula de Lleida, sino en lo que yo sentí en un momento en el que mi país estaba haciendo un cambio. Tenía la necesidad de visibilizar todo lo que no se dijo entonces. Quería hacer un homenaje a un momento que hace muy poco sucedió, pero que, ahora mismo, parece que haga mucho tiempo. Hay mucha más resistencia y las puertas que parecían totalmente abiertas parece que ahora se estén cerrando. Es como si esa ola estuviera frenando. Quería mirar atrás, observar cómo lo hemos gestionado y hablar del cansancio, de lo duro que es y sigue siendo esta lucha para todos.

En el escenario hay una periodista que hizo mal su trabajo, su jefe y la hija del agresor. Ninguna de ellas es una heroína. ¿Por qué?

— Porque las personas buenas no son sólo buenas. En Sucia intenté visibilizar la realidad de un cuerpo abusado para mostrar que las víctimas salimos de fiesta, nos divertimos, vamos al cine, follamos. Las heroínas son también personas, se equivocan y dudan. Hace tiempo que estoy reivindicando los grises: ya basta sentir que las cosas son de una única manera. Para mí lo único que es blanco o negro en el feminismo son los derechos humanos. Pero las personas que lo ejercemos podemos ser muy valientes un día y al siguiente no poder salir de casa. Con esta prenda quiero hacer válida la realidad humana de la lucha.

Pero la sociedad puede ser muy cruel frente al error de los demás.

— A veces creemos que una lucha va ligada a una forma de ser, a una personalidad. Cristina Fallarás o Irene Montero no deben caerte bien para estar de acuerdo con su lucha. Las tres protagonistas se equivocan a su manera y reciben una reacción absolutamente fuera de sitio por parte de la sociedad. De ahí el título de la obra: Cortarse un pie con una motosierra. Hace referencia a esta constante en la sociedad que, cuando algo molesta, se elimina. También del mismo feminismo y como entre nosotros, las mujeres, nos amputamos mutuamente. Ya no me interesa lo que el hombre patriarcal y machista nos hace, porque eso podemos llamarlo más o menos fuerte, sino el mal que nos hacemos entre nosotros. Por encima de todo deseamos y necesitamos la sororidad, pero vivimos en un sistema que va en contra y que saca lo peor de nosotros.

La periodista publicó el artículo con la historia de una víctima que le pidió no aparecer, y tiempo después sufre la cancelación social.

— Esta pieza es un llamamiento a atravesar las crisis y los problemas sin disociarnos, a ser capaces de sentarnos, mirarnos y hablar después de habernos dañado. Es lo que no han hecho muchos agresores que han sido señalados y, presuntamente, han sufrido cancelación. Digo presuntamente porque al menos todos los que yo conozco siguen trabajando. Basta con ver a Woody Allen, que hará una película en Madrid subvencionada por Ayuso. ¡Era tan fácil sentarse, preguntar y pedir perdón! La presunta cancelación se perpetúa, precisamente, por su reacción. Y después está el hecho de que nosotros hemos sido canceladas durante toda la historia de la humanidad y aquí nadie ha hablado de cancelación en ningún momento.

Hay un cuarto personaje en la sombra, Maria, la víctima que se echa atrás públicamente cuando el artículo ya existe. ¿Su decisión va en contra de la lucha feminista?

— Esto tiene mucho que ver con ese discurso que dice que si te ha pasado algo debes denunciar. No debemos hacer que nadie denuncie, precisamente va en contra de los cuidados. Como víctima tienes derecho a tener miedo, a dudar ya echarte atrás. Si nos atrevemos a hablar es porque sentimos que tenemos un espacio seguro para ello, y esto tiene que ver con que cada gestión individual del abuso es válida. Tanto las que quieren negarlo y acaban con una úlcera de estómago como las que quieren quedarse encerradas en casa, como las que lo cuentan públicamente. Denunciar un abuso no es la única forma de sobrevivir.

En toda esta gama de grises hay otro: Mae tuvo una relación afectiva con su superior que nos hace pensar en un abuso de poder. ¿Por qué la pones en esa situación?

— Porque me pregunto si mi violencia es la misma violencia que la de un hombre. Tengo la manía de ponerlo todo en entredicho. Quería ponerme en riesgo como autora y debatir sobre un posible abuso de poder de una mujer con otra mujer. En el espectáculo no hay respuesta, aunque yo tengo claramente mi opinión: la violencia que imparte un hombre no es la misma que la que imparte una mujer. Es violencia igual, pero la carga histórica es distinta.

Venes de representar durante cinco años Sucia, que era 100% autoficción. Ahora te vuelcas al otro lado, la de la ficción. ¿Por qué?

— Hacía autoficción porque sentía que veníamos de una época creativa en la que todo era demasiado mentira. El intento de estar presente y no disociarme más del cuerpo me llevó a una época de investigación personal y legitimar la autoficción. Ahora ya ha ocupado muchos espacios y tenía ganas de pasármelo bien, de divertirme. Durante mucho tiempo el teatro ha sido un espacio de justicia, sanación y catarsis. Gracias a Sucia me he perdonado mucho, y ahora quería volver a conectar con la ilusión de esa niña que soñaba con hacer cine y teatro.

Por qué lo haces con un thriller?

— La mayor parte de las creadoras millennials estamos muy cansadas. Es el día de la marmota, conseguimos cosas, pero tenemos la sensación de que no estamos avanzando, y eso desgasta mucho. En este mundo tan precario, si no tienes ilusión acabas marchando a otra cosa. Yo necesitaba conectar con esa ilusión, y lo que más me divierte ahora mismo son los thrillers políticos: The Diplomado, Fair Play, Sucesión...

Después de muchos años estrenando en español, ahora escribes en catalán. ¿Qué te ha llevado a cambiar de idioma?

— Mi lengua siempre ha sido el catalán, pero cuando empecé en el Institut del Teatre me sentí juzgada. Allí el mallorquín, el valenciano o el leridano eran aceptados, pero el catalán chava, que era el mío, no. De repente me daba vergüenza hablar en mi lengua materna. Con los años he visto que el castellano era una protección, la última defensa por conectar con mi parte más íntima cuando hacía autoficción. Ahora he dicho: "¡Qué coi! Yo también tengo derecho a escribir en catalán".