Fiestas mayores antisistema
Las fiestas mayores de verano de la posguerra bailan con fantasmas sin sábanas. En la plaza hay cartilla de racionamiento humana. Mi abuela Rosa Finestres Oliva tenía 18 años en 1939: “Ibas a una fiesta mayor y una mayoría de chicas guapas y cuatro chicotes, porque muchos tardaron en venir de los campos de concentración, del exilio… No era animado como antes. No estaba aquello de la juventud...” Fiestas Mayores Unidades de Cuidados Intensivos. Hospitales del alma. Nadie quiere recordar la explosión nuclear de la Guerra. La primera terapia colectiva masiva. La catarsis del pasodoble de la desmemoria. Ritmo binario para poder avanzar. Sobrevivir no es ahogarse. Bailar, bailar... para flotar. Y el remedio tradicional, casero, natural, como siempre, funcionó.
Las fiestas mayores son el descapotable de Cataluña. Óvulo, carbono 14, km 0 de este país. Originales, inigualables, irrepetibles. Intergeneracionales, interclasistas, interterritoriales, interemocionales. Lo único que estuvo a punto de matarlas fue la victoria hegemónica de la noche con el nacimiento de las discotecas, pubs, discotecas. ¿Pero no es un local nocturno una fiesta mayor con capota? Sí, la venganza necesita tiempo y quienes han acabado muriendo son las discotecas. Las fiestas mayores, como el Terminator-Volveré, ahora son imperios, planetas, galaxias de libertad sideral, total, infinita, especialmente para los jóvenes. Hoy, muchas cosas solo se pueden hacer, ver, sentir, vivir en las fiestas mayores de pueblo. Son el gran movimiento antisistema: por naturales, reales, verdaderas, catalanas. Así no es extraño que las quieran volver a asesinar.
No es ninguna tontería esto de Gràcia. Este buffet libre de quejas de minorías elitistas contra el país graciense. Han brotado sincronizadas y guionizadas las voces radicalizadas de yo-yo-yo (el marketing de "Porque yo lo valgo - Yo no soy tonto") contra el nosotros histórico y vivo de la fiesta mayor. Detrás de las demandas para acabar con actividades en las calles, ruidos, molestias, decoración, organismos autóctonos, o lo que sea-porque-siempre-hay-algo… está la compra de Barcelona. La privatización de la libertad. La expropiación de las calles existenciales, de los adoquines espirituales. Detrás de este hervidero de globo sonda de vacuna letal de “reubicación”, a 150 kilómetros, o a Siberia de Arriba, está este modelo utópico de supermanzana de Robinson Crusoe no barcelonés y barcelonés que no es barcelonés. Traducido quiere decir: casas, calles, barrios, distritos acorazados, cerrados y vallados, como zonas residenciales de ricos de culebrones latinoamericanos. Quieren el alma y el cuerpo. Quieren la ocupación-gestión de lo que no es suyo ni han construido jamás. Lo quieren en Gràcia y lo querrán pueblo a pueblo.
Las fiestas mayores aún nos dicen que Cataluña es un país. Que somos una confederación material y espiritual. Que somos una patria hecha de horas y días de libertad. Cataluña está en todas las plazas. El ruido que molesta es este. Lo que no se quiere ver es esto. Quieren una Barcelona y Cataluña caída como la de 1939. Y que suene el toque de queda permanente vendido como una fiesta placebo-light de franquismo brunch: “A la Lima y al Limón, tú no tienes quien te quiera. A la Lima y al Limón, te vas a quedar soltera. Qué penita y qué dolor. Qué penita y qué dolor, la vecinita de enfrente soltera se quedó. Solterita se quedó. A la Lima y al Limón…” Sin amor. Sin poder decir "Te quiero".