Toti Soler: "No quiero ser ni un clásico, ni un flamenco, ni un 'jazzman', ni nada"

Toti Soler (Vilassar de Dalt, 1949) se duerme a menudo escuchando su propia música: las piezas lentas y sutiles que él y su hija llaman transparencias. Cincuenta años después del célebre concierto con Ovidi Montllor en el Olympia, Soler lleva una vida silenciosa y tranquila. Nacido en una familia de músicos –el bisabuelo era cantante de ópera, la madre, pianista–, encontró en la guitarra que le regaló su tía dos virtudes incontestables: el contacto directo del dedo contra la cuerda, y la posibilidad de cargarla a sus espaldas y llevársela de ex. Lo demás ya se sabe: más de 400 canciones y 37 discos, y haber sido el acompañante irremplazable de generaciones de artistas.

Uno de sus discos tiene un nombre muy vitícola: Viña Laia.

— Esto viene de Karl Schefer, un editor suizo, responsable de la revista Delinado. Schefer se dedica a vender vinos ecológicos de todo el mundo. Y hacía una propuesta: cuando alguien compraba una caja de un vino, añadía alguna obra artística del lugar: un pintor, un músico, lo que fuera. Aquí encontró el Vinya Laia, de Albet, y Noya, del Penedès. Contactaron conmigo y me propusieron hacer una prenda.

¿Por qué eligió la bulería para una canción sobre un viñedo?

— Es como una bulería, pero no es una bulería, eh. Es lo que he hecho yo siempre. Nunca he hecho flamenco: he utilizado los ritmos del flamenco –la bulería, la soleá, la seguiriya–, pero la armonización siempre es mía. Siempre he jugado con esto: utilizar las formas, pero subterráneas. Yo no soy un flamenco ni quiero serlo. De hecho, no quiero ser nada: no quiero ser ni un clásico, ni un flamenco, ni uno jazzman, ni nada. Mucho menos un rockero, que es una música que hace más de medio siglo de lo que aguanto.

Me ha parecido que el tono de la canción encajaba perfectamente con la viña: tiene ese punto de alegría...

— Tiene ese punto de alegría después de haberse hecho una copita, eso sí. Yo intenté hacer un tema alegre, divertido, entretenido, que tuviera gancho. Y creo que salimos adelante.

Lleva años viviendo en el Baix Empordà, una zona muy vinculada al vino.

— Vivir aquí es tener contacto constante con vinos de la zona. Por ejemplo, los de Roig Parals hacen un vino excelente, llamado Camí de Cormes. Después hay vinos del Alt Empordà que me gustan mucho, como el Vinyes Velles, de Sant Climent Sescebes. Algunos son muy buenos y los hay más sencillos, pero que pasan muy bien.

¿Tiene alguna preferencia en concreto?

— Por lo general soy más de vino tinto. Sobre todo en invierno: hace frío, comemos más carne, y el negro apetece más. También me gustan mucho los vinos del Duero. Y en Francia también hay vinos extraordinarios, pero juegan ya en otra liga de precios.

¿Y en Portugal?

— Cuando iba a menudo, con el cantante Fernando Tordo, descubrí los vinos de Oporto. Buenísimos. Yo siempre intento beber y comer las cosas del sitio donde estoy. Si voy a Italia, bebo vino italiano; si estoy en Portugal, pico vino portugués.

También ha pasado tiempo en Suiza.

— Sí, he hecho muchas giras por Suiza e incluso me he quedado temporadas. No es muy conocido pero los suizos tienen vinos blancos muy buenos. Sobre todo los que se realizan en zonas de montaña. Son excelentes vinos.

¿Y durante su estancia en la India probó algo?

— Allí cometí el error de beber el agua pública que llevaban unos hombres en unas carretillas y cogí una guindilla. Volví con 47 kilos. Fue bastante dramático.

¿Cómo lo solucionó?

— Volví a Catalunya, fui a ver a mi padre, que era médico, al Hospital Clínic, y me pusieron un par de inyecciones, y acabó el problema.

Las temporadas que pasó en Andalucía, bebió mucha manzanilla?

— La manzanilla me gusta mucho como aperitivo, con una tapita. Lo que ocurre es que es un vino que sube rápidamente a la cabeza. Si no es comiendo, según qué vinos prefiero no beber demasiado.

¿Y el jerez?

— Me gusta, pero debe tener su momento.

Le gustará saber que hay unos viticultores en Suráfrica que ponen música de Bach en los viñedos porque dicen que sale mejor la uva.

— No me extraña en absoluto, porque la música de Bach es la música más equilibrada y más extraordinaria que hay.

¿Cómo llegó?

— La primera tangada de Bach la recibí en el conservatorio, de donde huí. Después, en el año 69, en el Spanish Guitar Center de Londres, tuve un profesor muy bueno, Steven Murray. Era muy jovencito y no valoré suficientemente la música. Pero cuando tenía 40 o 41 años volví a Andalucía para mejorar mi técnica flamenca. Y me llevé libros, suites, todo lo que tenía de Bach. En lugar de aprender flamenco, aprendí a Bach.

Estudiar Bach a uno cortijo está muy bien.

— Es maravilloso. Y entonces sí que empecé a entenderlo de verdad.

¿Hasta qué punto eso que los flamencos dicen duende ¿se debe a la cantidad de alcohol que hay en las fiestas?

— El alcohol puede tener cierta importancia, pero el duende puede salir sin alcohol, también. Yo creo que el duende está o no está. No recuerdo a Lole o Manuel bebidos. En cambio, sí que les recuerdo con mucho duende. Una persona puede beber mucho y de duende, nada.

Y usted…

— Yo no soy un flamenco. Siempre lo he sabido. Pero me interesaba aprender de los estilos a los que me he acercado. Cuando me he acercado al jazz, he intentado aprender algo; con el flamenco, con la música de la India… Siempre he intentado aprender alguna cosita de estos mundos. Pero la gente tenía claro que yo no soy flamenco. Si eres flamenco, lo eres: hay que nacer.

¿Qué proyectos tiene en marcha?

— En principio mi vida profesional ya no está. He sufrido mucho de la espalda, hace un año que me operaron. Y estoy muy contento de no tener que ir a dar conciertos, la verdad.

Y en casa, ¿puede ensayar?

— Sí, puedo tocar en casa. Y hacemos nuestras "barracas": de repente nos vamos a Santa Caterina oa Tamariu… Son pequeños encuentros, como el que hacíamos con el flamenco: fiestas, reuniones, una comida. Tocamos un poco: toca uno, toca el otro. Esto me gusta mucho. Es algo muy bonito, delicioso.

En la entrevista que le hicieron en Vilaweb en 2024 hablaba de unas memorias.

— A veces me parece que tengo la boca demasiado gorda... He escrito cosas, pero al final, cuando me lo releo, pienso que más vale que me dedique a lo mío, que es la guitarra, y que los escritos los hagan quienes saben escribir de verdad. Empecé a escribir algo, pero no me gustó demasiado el espíritu que tenía: algo triste y decepcionado. Y es una lástima, porque en algunas historias las hay para mojar pan. Pero es que para escribir debe saberse escribir, y no es mi oficio. Yo leo mucho y algo he aprendido, pero definitivamente no es mi oficio. Si alguien quiere conocerme, que escuche mi música, que es como realmente cuento las cosas.

Pero cuyo título hablaba, Lunes cobramos, es un buen título.

— Viene de un chiste de músicos: "Las tres mentiras del mánager después de un concierto". Primera: "Chicos, esto ha ido muy bien". Segunda: "Ha venido mucha gente". Y tercera: "Lunes cobramos". "Lunes cobramos" no se lo cree nadie, porque siempre se tarda mucho más en cobrar. La vida del músico es durita.