Leiva: "El disco me ha pillado entre la separación de mi compañera y empezar otra relación"

Barcelona"Cuando vengo a Barcelona me gusta pasear por aquí, cerca del mar", dice el músico Leiva (Madrid, 1980) mirando al Parc del Fòrum desde las alturas del Hotel AC Barcelona Forum. Huye del frenesí del centro de la ciudad y le gustaría huir de algunas obligaciones promocionales. "Después de año y medio en casa tranquilamente, es un proceso abrupto, todo esto de las charlas con la prensa", añade. Sin embargo, no rehúye ninguna pregunta a propósito del disco Gigante (Sony, 2025) y de la gira que le llevará al Palau Sant Jordi el 8 de noviembre.

¿Ilusiones renovadas?

— Sí, porque por el camino las vas perdiendo. Después de tantos años, en las giras llega un momento en que empiezo a sentir que se mecaniza todo, que se hace rutinario y empiezo a decir las mismas cosas en los conciertos. Tengo muy identificado cuando empiezo a sentirme un poco impostor y necesito coger aire para recuperar la ilusión.

¿Hasta qué punto te pesa que haya tanta gente que dependa de ti? Es decir, si te cansas en una gira y dices basta, hay un montón de gente que se queda sin trabajo.

— Éste es el principal escollo con el que convivo. Es lo que más me pesa en los hombros porque en mis decisiones siempre hay implicadas familias. Quizás yo tocaría menos, pero, claro, es necesario tener un equilibrio entre la gente que está contigo y lo que tú quieres. En mi caso, me pesa especialmente porque además son amigos. Trabajo con colegas de mi barrio de toda la vida. El equilibrio entre lo que debo y lo que quiero hacer es probablemente lo que más me cuesta del trabajo.

Por eso la canción en la que hablas de sentirte como un farsante, Leivinha, la compensas con la canción Barrio?

— Sí. Barrio habla de algo muy importante para mí. Vivo en el mismo barrio, la Alameda, desde hace 44 años, toda la vida. Me apetecía escribir algo y hacer bandera del barrio en este disco.

¿Crees que el disco Gigante puede ser el tu Honestidad brutal [el álbum de Andrés Calamaro]?

— Quizás sí. No me había dado cuenta hasta que he empezado a charlar con compañeros de la prensa. Sí que hay, en los textos, un grado de compromiso con la parte más explícita y confesional mucho mayor de lo que pensaba. Visto así, sí que sería mi Honestidad brutal, que fue un disco superimportante en mi generación y en mi barrio.

Comentaba lo de Calamaro porque en tus canciones también aparecen de forma bastante descarnada la pérdida, el rencor, el amor...

— Cuando se te mueve el suelo es cuando florecen las cosas que tienen un aroma más honesto y más auténtico. A mí me ha pillado en una transición, entre la separación de mi compañera, que estuvimos siete años juntos y el luto ha sido muy grande, y empezar otra relación con otra compañera. De esa salida y entrada han surgido las canciones de este disco. Ha sido un lugar muy óptimo para escribir.

A propósito del duelo. Quería preguntarte por el que explicas en El polvo de los días raros.

— Digo que estoy pasando un duelo medio extraño y que no me veo en el mercado, porque no me veo capaz de relacionarme con otras personas todavía.

Musicalmente, ¿qué has querido hacer que no hubieras hecho antes?

— No identifico lugares musicales de exploración. Sí he querido grabar el disco con el espíritu de hacer un par de tomas y con toda la banda tocando. Muchas canciones están grabadas así, desprovistas de producción. Pero no es un disco del que esperara cosas nuevas.

Llama la atención cómo utilizas los coros sobre todo al final de las canciones. Como una coda.

— Eso sí que es algo distinto respecto a otros discos míos. He querido hacer estas cosas que se hacían mucho en los años sesenta y setenta, como en Hey, Jude de los Beatles: utilizar codas, que es algo que no había hecho y me apetecía mucho intentarlo. En Barrio también está. Estoy contento, me gusta.

El riff de Shock y adrenalina ¿es un homenaje a...?

— Es un riff de Sweet Jane, de Lou Reed. A veces, cuando te sale un riff y ves que suena mucho a uno conocido, lo dejas estar. Pero también hay veces que lo disfrutas como homenaje. En la canción Ángelo muerto hay algunas transiciones que suenan a Joaquín Sabina y pensé: "¿Qué hago? Me voy de aquí o lo abrazo?" Y decidí abrazarlas. No pasa nada. No intento colarle a la gente que son mías. Son momentos en los que me gusta poner las cartas sobre la mesa y decir: esto forma parte de mi vida y lo disfrutaré.

También destaca la colaboración de Robe Iniesta (Extremoduro) en Caída libre. Has tenido una relación profesional muy estrecha con Joaquín Sabina, y ahora te vinculas a Robe. Estás estableciendo una especie de genealogía de mitos.

— Es bonito tener la posibilidad de ver funcionar a dos personas que juegan en la misma liga, y ver las diferencias tan enormes. Con Robe ha habido mucho debate porque su implicación ha sido enorme: quiere estar muy presente en las decisiones, el sonido, las palabras, los verbos... Joaquín odia trabajar y sólo quiere reír y aderezar todo con sentido del humor y cero solemnidad. Y el otro es un loco del trabajo y tiene el foco puesto en trabajar y tomárselo todo muy en serio. Es increíble lo diferentes que pueden llegar dos personas que están tan cerca.

El disco se mueve en dos niveles conceptuales. Por un lado, la situación que explicabas antes de salir de una relación y empezar otra. El otro nivel tiene que ver con las dudas que tienes como artista. ¿Y como síntesis general está la canción Cometas y estrellas?

— Sí, está muy bien visto. Cometas y estrellas es la primera canción que cuando la hago creo que tengo un camino y un concepto y que estoy contando cosas desde un prisma muy honesto. En el disco hablo bastante de todo lo que me provoca el oficio, del sitio donde estoy.

"No me parezco en nada a lo que pensáis / soy un reflejo demasiado vulgar de mi mundo de cometas y estrellas", dices.

— Sí, es lo que pienso. No es sólo la liturgia del escenario. Es que físicamente estás subido en un sitio más alto que el público, lo que provoca una distorsión en la imaginación de las personas sobre cómo puedes llegar a ser. Mi vida es muy normal. Si me miraran por una mirilla, dirían: "pero si este tío hace lo mismo que yo". Con la diferencia y la excepción que yo subo al escenario frente a miles de personas. Pero siempre me ha gustado la idea de explicar que esto es fruto de la imaginación de los demás. Mi vida es muy parecida a la de todo dios, y creo que, si me vieran en el día a día, decepcionaría a mucha gente que piensa que hago o que me pasan cosas extraordinarias. Mi vida se asemeja mucho a la de los demás.

Pero te dedicas a un oficio que está muy connotado precisamente por todo lo contrario, por una supuesta vida excepcional.

— Bien, mi vida tiene una parte muy excepcional: tengo una serie de encuentros con personas muy especiales que marcan una gran diferencia con la vida de los demás. Esto es así. No todo el mundo se sienta con Robe o Joaquín. Quizás con 28 años, cuando tenía una vida muy conectada a las giras y un modo algo más killer, podía ser un poco más excitante... Pero hoy mi vida tiene más que ver con esos paseos que te comentaba antes.

Tocarás por primera vez en el Palau Sant Jordi, el 8 de noviembre. Antes habías hecho el Sant Jordi Club dos veces. ¿Estás en condiciones de dar este salto a 15.000 personas?

— Es una buena pregunta que no puedo responderte. Ahora mismo es lo que más vértigo me da de toda la gira, por muchos motivos. Primero por el tamaño y por la venta de tickets, que va muy bien. Ayer me dijeron que llevábamos 11.500. Si se dejaran de vender tickets, estaría muy contento porque es la vez que más convocatoria habré tenido nunca en Barcelona. Propuse hacer dos Sant Jordi Club otra vez, y tuvimos un debate con la oficina de management, porque yo pensaba que no tenía suficiente público en Barcelona para hacerlo. Pero, bueno, resulta que sí lo tengo, y me expongo a una situación que me genera un montón de nervios y de vértigos. Tengo la experiencia de los WiZinks en Madrid, pero en Barcelona la experiencia siempre ha sido algo más íntima.

Hace unos meses Robe Iniesta, un artista de 62 años, reunió a más de 23.000 personas en un concierto en el Parc del Fòrum, y ocurrió algo muy curioso: una parte del público era mayor de 40 años, pero también había mucho público jovencísimo que conectaba sobre todo con las canciones del último disco.

— Esto es increíble. Cuando estábamos en el proceso de hacer la canción, Robe me invitó a un concierto en Santander y flipé con eso que dices. Había un sector importante de público que conectaba más con su último disco más que con Ama, ama, ama y ensancha el alma. Esto significa que Robe sigue llegando a la gente joven. Esto es envidiable.

Esto me recuerda un verso de la canción Gigante: "Los chavales ya no quieren canciones tristes, sólo necesitan un iPhone". Pero bueno, los chavales también tienen a Robe.

— En la canción hago un retrato con brocha gorda para capturar la inmediatez que hay ahora. La industria te dice que debes sintetizar el mensaje porque la gente no tiene paciencia. Y eso me jode mucho porque, primero, estás menospreciando al público y, después, quieres encajonarnos en un consumo en el que yo no quiero entrar, ni puedo entrar. Ya estoy muy desfasado ya para intentar hacer un contenido de 30 segundos en TikTok.

¿Cómo asumes el duelo entre El hormiguero y La revuelta, que son los dos grandes escaparates mediáticos que tiene ahora los artistas, al menos en la televisión?

— Puedo conectar más o menos con uno u otro personal y políticamente, pero no voy a participar en este duelo que quieren venderme algunos diarios, partiendo de la base que me cuesta mucho disfrutar de la parte que tiene que ver con las charlas televisivas sobre mi disco. Es la parte que más me cuesta y donde, digamos, más sufro. Si me preguntaran cuándo siento que me estoy ganando más el sueldo, sería en estos momentos.

¿Cuál es el mejor recuerdo que tienes relacionado con la música? ¿Y qué recuerdo te gustaría olvidar?

— Recuerdo como algo muy transformador, de mucha felicidad y de mucha plenitud, que después me ha costado volverlo a tener: la primera vez que vi a un grupo que se llama Doctor Jekyll tocando en un garaje. Eran cuatro chavales tocando, y me pasó algo muy, muy bonito. Dije: "yo quiero esto". Fue una experiencia increíblemente reveladora. Y un recuerdo que me gustaría olvidar: una situación muy incómoda sobre autoría que viví con Johnny Burning, que yo nunca había vivido y que pensaba que sólo pasaba en las películas. Fue tan decepcionante y me hizo tanto daño...