Luz Casal: "Tengo olfato para darme cuenta de la música que es deshonesta"

BarcelonaLa cantante gallega Luz Casal (Boimorto, 1958) se suelta sin prejuicios a Me voy a permitir (Universal, 2025), el disco que acaba de publicar y que presentará en una gira que pasará por el Auditori de Girona el 18 de abril y el Gran Teatre del Liceu el 3 de mayo. Habla con el ARA en una habitación del Hotel Nobu de Barcelona.

¿Cómo está?

— Muy bien. Con los nervios del niño recién parido, esperando a ver cómo se desarrolla.

¿Sigue teniendo nervios cuando publica un disco?

— Oh, sí, sí. Creo que más que al principio.

¿Es una buena señal?

— No sé, no me he parado a analizarlo desde este punto de vista. Pero quizás sí. Siempre tengo ese punto de incomodidad, de pensar qué va a pasar. Hay gente de otras profesiones que dicen: no puede que tengas nervios ante un nuevo concierto. ¡Cómo no debes tenerlo si no sabes qué te encontrarás! Es una aventura constante.

Los artistas tienen esta doble sensación: por un lado, el impacto increíble de tener la atención de miles de personas y de recibir su ovación en un concierto, y al mismo tiempo la fragilidad de ese momento en el que se te escapa una nota o ves que no estás bien.

— Es una exposición suprema, la desnudez completa. No soy una cantante que cante siempre con las mismas inflexiones ni que diga siempre las mismas cosas en las pausas entre canción y canción. Esto te da mucha libertad, pero también te deja con el culo al aire en muchísimas ocasiones. Sin embargo, esta exposición, esa evidencia de la fragilidad o del error, no me incomoda.

¿En el disco nuevo hay todas las Luz Casal posibles?

— Espero que me queden algunas por descubrir. Pero sí, hay unas cuantas. Por ejemplo, está la observadora, la que pone de protagonista a otra persona. Está la macarrona a quien le importa un rábano todo. Hay la que ve lo que sucede a su alrededor y habla de ello. Está la feminista inesperada, supongo que porque sale de forma natural en El blues de la cebolla. Y una que antes no la había quitado: la que se pone en vez de mis seguidores [la de la canción ¿Qué has hecho conmigo?]. También son formas diferentes de cantar, aunque haya más rock and roll.

También están las versiones, de artistas tan diferentes como Luis Demetrio, Amália Rodrigues...

— Sí. Hay Bravo, de Luis Demetrio, que expresa el odio de una forma especial, supercontenida en vez de desbocada. Y Todo cambia [del chileno Julio Numhauser], que es un homenaje a una voz importante, la de Mercedes Sosa, a través de quien conocí esta canción. En el caso deElla, la canción de Charles Aznavour, creo que me desboqué. Elvis Costello hizo una versión insuperable para la película Notting Hillpero lo que me decidió a hacerla fue que había una versión en castellano. Escuchando la letra me di cuenta de que si la hacía sería una canción que le cantaría una mujer a otra mujer, y me pareció relevante ponerme en esa situación. Por eso hay otra mujer, otra voz, en la canción: Carla Bruni. En el caso de Lágrima, que es otra canción desgarrada, esta sí cantada desde el desgarro, es un fado que descubrí en un homenaje al centenario del nacimiento de Amàlia Rodrigues en Lisboa. Quería cantarla, pero vi que no me atrevería a cantarla en directo en portugués, y menos en un programa de televisión y con tan poco tiempo para trabajarla. Así que hice la adaptación al castellano. Es una de las interpretaciones más rasgadas que he hecho.

En ¿Qué has hecho conmigo? habla de la relación del público con los artistas, pero desde el punto de vista del público. "Tú sobre el escenario, yo entre la multitud, lo que me provocas es sobrenatural". ¿Qué artistas le han hecho sentir así?

— ¡Un montón! Recuerdo un concierto de Tina Turner en Colonia. Sting, Metallica, AC/DC, Bob Marley, Nirvana... Con ciertos grupos soy absolutamente fan.

¿De Rosendo, también?

— Rosendo lo habré visto veinte veces en concierto. Es un maestro, un tipo que del lenguaje hace algo original. De hecho, en la canción Me voy a permitir hay frase sencilla, apenas son tres palabras: "Espero no molestar". Y cada vez que decía esa frase, aparecía la imagen de Rosendo. Me gusta ir a los conciertos, me gusta disfrutarlos, y cuando soy fan, soy fan. Además, cuando eres muy fan no tienes tiempo de realizar análisis.

Conozco a un amigo músico que pasó por una época en la que no disfrutaba como público en los conciertos porque sobreanalizaba constantemente al artista.

— Sí, hay que tener cuidado. Yo misma hay veces que me enrabieto cuando me pasa porque estás más pendiente de si el cantante hace no sé qué, si los metales, que pesados, ya podían estar quietos... En los conciertos tenemos que ir a disfrutar.

Hablando de metales, Nada es imposible la culmina con unos metales que transmiten empuje y dan esperanza.

— Exactamente, éste era el deseo y creo que lo hemos conseguido. Al principio quería hacer algo con la voz, como una coda. Los Beatles estaban presentes, sin duda, y los metales le daban esa sensación de fluidez y esperanza.

Nada es imposible está dedicada a Noah Higón, una mujer que sigue adelante conviviendo con siete enfermedades raras. ¿Hasta qué punto proyecta usted su propia historia en esa canción?

— Cuando canto "desde que nací estoy a prueba", lo asumo como propio. Al fin y al cabo, desde que nacemos estamos a prueba. Una de las cosas que más me gusta de la música es que tengo la capacidad de imaginar situaciones e historias que no se corresponden con mi vida más íntima, pero que puedo sentir como propias. Por eso defiendo la voz como un instrumento que puede llegar a decir muchas cosas, no sólo las personales. Y por eso me gusta cantar canciones que no me reflejan, porque qué aburrimiento estar de por vida explicando que te gustan más las cosas saladas que las dulces.

Y te identificas con Te mereces un amor, la canción de Vivir Quintana?

— Sí, está, en el disco, porque describe el amor de una manera que es como la continuación de Lo eras todo, la canción que me hicieron las Vainica Doble. Me acuerdo perfectamente, de Carmen Santonja llamándome por teléfono y diciéndome: "Luz, acabamos de hacer una canción que te volverá loca". Era Lo eras todo, que describe el descubrimiento de un amor con unas palabras bellísimas. "Eres mi día y mi noche, mi muerte y mi resurrección". Y Te mereces un amor, es una continuación más naïf, preciosa y naïf.

¿Cuál es el mejor recuerdo relacionado con la música? ¿Y cuál le gustaría olvidar?

— Tengo como una especie de olfato para darme cuenta de la música que es deshonesta: la que está copiada, la que no es verdad, en la que el intérprete o el compositor no trabaja con la verdad sino como si fuera una IA. Parece que huele cuando es mentira, y entonces no me interesa. Y en cuanto al mejor recuerdo, tengo muchos. Por ejemplo, lo primero es cuando me doy cuenta de que físicamente, no emocionalmente, físicamente, la música tiene un impacto en mí. Y después prácticamente en todos los discos he tenido una sensación de plenitud gorda, antes de pasar el examen del público. Para mí la música es un alimento, necesidad pura. Es imprescindible en mi vida.