David Janer: "Un sumiller, en el fondo, es un actor: debe seducir"

David Janer (Granollers, 1973) lo vuelve a repetir: no ha abandonado la carrera de actor. Conocido por sus papeles en Águila Roja, Amar es para siempre y El cor de la ciutat, compagina la vocación actoral con la divulgación de dos mundos que le apasionan desde hace años: la filosofía –sobre todo clásica– y el vino, en la serie Enológica, que estrenará su tercera temporada, y en sus redes sociales. Consciente del poder de unión y conversación de la bebida, cuando le invitan a cenar a casa Janer lleva siempre un libro o una botella de vino.

Empecemos por la liturgia.

— Algunos antropólogos dirían que casi todo lo que hacemos forma parte de un ritual. Pero el vino tiene un ritual muy visible. Creo que hay dos maneras de ver el vino: como un acto fisiológico, o como un acto lúdico, hedonista, e incluso cultural e intelectual.

¿Cómo empieza su relación intelectual con el vino?

— Como actor, un día trabajas y al otro no, y decidí dedicar estos vacíos a estudiar filosofía. Me gustaba la cultura clásica, y el vino tiene un peso importante: la unión, la conversación, la política, la historia. Como tenía el gusanillo, un amigo me propuso que me apuntara al curso de sumiller de la CETT-UB, donde él daba clases. Fue una manera de unir mi faceta de comunicador con el mundo del vino y, al mismo tiempo, con el mundo clásico: un diálogo con el pasado y con el presente.

¿Quién tiene peor fama, los actores o los sommeliers?

— Hay actores y actores, hay sommeliers y sommeliers, igual que periodistas y periodistas. Los actores tienen mala fama desde Roma: putañeros, alcohólicos y mentirosos, porque trabajan con los sentimientos de una manera muy expuesta. Con los sommeliers existe la idea de que intentan colarte siempre la botella más cara… Pero un sommelier, en el fondo, es un actor: debe seducir. Yo no enseño la botella y basta; me gusta ponerle la filosofía, la moral, la vinculación con el teatro, con los dioses…

Dionís…

— Es muy amigo mío.

¿Venido de Oriente?

— Esto es lo que se ha dicho a menudo, pero los últimos descubrimientos no lo confirman. Se han encontrado tablillas en Creta, en lineal B, que ya hablan de un Dioniso, antes de la época clásica, relacionado con el vino, y que tendría raíces profundamente helénicas. Estoy escribiendo sobre esto y es la visión con la que me quedo.

¿Un libro?

— Entre la filosofía y el vino. Es un libro que escribo pensando en el libro que me gustaría leer. También es una excusa: yo soy actor, no un sumiller que está de cara al público cada día. Escribir es la única manera que tengo de no perder lo que he aprendido y voy aprendiendo cada día sobre estos dos mundos. Esto, y dar la chapa a quien se me ponga delante.

Los simposios griegos tendían al monólogo, a la "chapa".

— El simposio, al final, era una prueba moral: después de la tercera o cuarta copa, cada uno se mostraba tal como era. Platón, en Las leyes, ya habla de ello, y recomendaba que los jóvenes bebieran a partir de una cierta edad. Siempre me ha fascinado cómo cada uno tiene una relación diferente con el vino: hay quien no distingue la calidad, quien solo busca el alcohol, quien tiene una relación más profunda. Y cómo reacciona cada uno cuando bebe: quien se pone a hablar, quien se emociona, quien pierde el control. De hecho, yo organizaba simposios.

¿De verdad?

— Reunía a amigos y les decía: "Hoy trataremos el tema del amor. Que cada uno traiga una poesía o un pensamiento". Cenábamos y bebíamos tranquilamente, y la gente, que al principio era reticente, se iba abriendo. Nueve de diez veces salían conversaciones maravillosas, con todo el mundo al mismo nivel, dialogando de verdad —no como en las tertulias de televisión, donde todo el mundo quiere tener razón y nadie busca la verdad."

¿Sentados o psicoanalíticamente estirados?

— He probado de comer reclinado, a la manera de los triclinis, alguna vez, pero no funciona muy bien. Mejor sentados.

Este tipo de conversación obliga a una cierta vulnerabilidad…

— Solo al principio. Como nadie juzga, enseguida se pierde la vergüenza, y la conversación crece con honestidad, como un suflé que se infla. Al principio probé de marcar el ritmo de beber, como hacían los antiguos, pero es mejor que cada uno vaya a su tiempo. Estas conversaciones son como un ancla. Cuando la vuelves a subir, sube con coral, con cosas que no sabías que tenías. Preguntar a alguien qué es para él el amor de verdad, no la respuesta fácil, es una manera de ir construyendo tu propia filosofía vital.

Ha utilizado la palabra honestidad.

— Está comprobado: el vino relaja el córtex prefrontal, vinculado con el autocontrol. De aquí viene otra cosa que me fascina: la relación con la creatividad. En Grecia había los poetas del agua y los del vino, y parece que Google mismo acepta que los empleados beban un poco en la oficina. La asociación de ideas no es lineal, sino a saltos.

La digresión es importante. Y quedar para comer y beber enseña a convivir con ella.

— Es la educación en el arte del diálogo, un arte lamentablemente perdido. Comes caracoles, y el aroma de los caracoles te recuerda otro momento, y hablas con la otra persona de los caracoles, de los aromas y de los recuerdos… Y con el vino, en la segunda copa, cuando ya te ha entrado en la sangre, estás a gusto con la otra persona y tienes confianza para hablar. Es cierto que otras veces parece que haya dos acciones separadas: comer y hablar, o beber y hablar, pero entonces quiere decir que te has levantado de la mesa sin haber hablado de verdad.

Viene de una familia que hacía mucha vida alrededor de la mesa.

— Es lo que siempre me ha gustado más del vino: la parte social, aglutinadora. Mi padre era director comercial; las comidas y cenas nos unieron mucho. En casa había siempre un flujo de personas, y el vino estaba presente, como una manera de abrir la puerta.