Josep Pedrals: "El día que descubrí que teníamos el 'Kamasutra' en casa me quedé flipado"

BarcelonaHasta ahora, y desde hace casi treinta años, habíamos conocido a Josep Pedrals (Barcelona, 1979) como poeta, como rapsoda, como conferenciante y como gestor cultural. Con Poeticismes (Arcàdia, 2026) debuta como ensayista con la misma combinación de amenidad, erudición y humor que abunda en sus versos. En el cajón de sastre que es el nuevo libro de Pedrals encontramos reflexiones sobre emperadores enterrados en miel o sobre el monumento a Jacint Verdaguer en el paseo de Sant Joan, crónicas de alguno de los miles de recitales en los que ha participado por todo el mundo —como el que lo llevó hasta Macedonia acompañado de Adam Zagajewski—, reivindicaciones de autores menos conocidos por los lectores de lo que se debería y un caudal de agudas elucubraciones técnicas sobre la escritura de poesía, una de sus grandes pasiones, junto con la lectura omnívora y el amor por los escenarios.

Nos has citado en el lugar donde trabajas habitualmente, una biblioteca privada en el barrio del Clot de Barcelona con casi 30.000 volúmenes, gran parte de los cuales fue acumulando y leyendo tu padre, Ricard Pedrals i Blanxart, pedagogo y capellán hasta que se secularizó en 1978.

— Me va muy bien tener un espacio solo para trabajar, y sobre todo que sea este, que me conecta a mi padre, que es la persona que he conocido que más leía del mundo. Incluso caminaba por la calle leyendo, y eso que buena parte de sus lecturas eran libros de pensamiento profundo.

La biblioteca está dividida en tres grandes salas. ¿Qué encontramos?

— Hay una que la ocupa la literatura, que es la que últimamente estoy haciendo crecer más, con mucha poesía, teoría literaria, historia de la literatura y clásicos. En esta sala donde estamos hay unas cuantas secciones: educación y escoltismo, antropología, política e historia de Cataluña. Mi padre hizo de maestro durante treinta años. Creo que fue de los primeros en dar clases de lengua catalana durante el franquismo. Siempre explicaba que un día le apareció un padre de un alumno en el despacho, puso una pistola encima de la mesa y dijo: "Veo que usted da clases de catalán". Él le respondió: "Puedo hablar de cualquier cosa con usted, pero primero quite la pistola de la mesa".

En la tercera sala he visto ensayos de Lacan, Kierkegaard, Mounier, Freud, Lluís Duch...

— ¿La idea de Dios estaba presente en vuestra casa? ¿Y en ti?

La idea de Dios estaba presente, en vuestra casa. ¿Y en ti?

— En casa rezábamos constantemente. Mi padre se tomaba el cristianismo como un trabajo, en cierto modo. Yo lo he adaptado desde un punto de vista literario y social. Cuando digo que se lo tomaba como un trabajo quiero decir que hasta los últimos años pasaba horas en la parroquia ayudando. Él creía que se pueden tener todas las vocaciones que quieras y el idealismo más rebuscado del mundo, pero hay que ponerlas en práctica con los que tienes al lado. Intenta llevarte bien con los vecinos: ¡es lo más práctico del mundo!

Hablemos de tu padre y del ambiente que vivíais en casa porque querría saber de dónde te salió la manía de escribir versos. ¿Cuándo escribiste los primeros poemas?

— El padre era un auténtico intelectual. Ahora estamos en esta biblioteca, que tenemos desde el 2000, aproximadamente. Antes, la biblioteca era nuestra casa. Había libros por todas partes y eso me influyó. La madre todavía guarda los primeros de cuando tenía 6 o 7 años. Eran ejercicios para hacer sonar la lengua, sobre todo. Fue hacia los 14 años que inauguré mi primera libreta. Escribía poemas cada tarde. Era casi un diario. Además de hablar de las niñas que me gustaban, intentaba ir enriqueciendo mi vocabulario y encontrar la música de todo ello. Aquellos años ya leía mucho y tenía el hábito de leer ciertas cosas, que en parte me venía de casa, porque el padre me hacía llegar libros de autores como Tomàs Garcés o Clementina Arderiu.

¿Entonces ya te gustaban?

— Les tengo un afecto especial porque los leí de muy jovencito. Cuando nos levantábamos para ir a la escuela o al instituto, el padre ya había ido a comprar el pan y el diario y desayunaba leyendo Josep Carner, ¿sabes? Recuerdo que cuando salió la edición de Quaderns Crema de Poesia 1957, lo releía entero.

Este libro solo tenía casi 1.400 páginas...

— Hubo una época en que le dio fuerte por leer a Paul Éluard, y se reía a carcajadas. Me eduqué en una biblioteca y me la sabía tan de memoria que a veces mi padre me preguntaba dónde encontrar los libros que no localizaba. El día que descubrí que teníamos el Kamasutra en casa me quedé flipando. Lo leí y pensé que era la cosa menos erótica del mundo.

Aun así, algo debió quedar, porque el erotismo ha sido bastante importante, en tu poesía.

— Sí, sí, pero en la línea de L'ars amandi de Ovidio. Mi erotismo es más latino: no es nada hindú.

Debutaste en 1999 con Els buits enutjosos, publicado por la Associació Cultural Contàiner, donde no hacía mucho Enric Casasses había dado a conocer el Uh. Aunque solo tenías 20 años, ya hacía un tiempo que recitabas.

— Empecé a recitar en 1997. El año que viene haré treinta que me dediqué a ello. Ahora mismo me siento muy mayor...

¿Qué te hizo subir a un escenario a leer tus versos? Todos tenemos una historia muy particular sobre la primera vez.

— Coincidí en el instituto con Eduard Escoffet. Él empezó muy pronto, incluso antes que yo. Como nos hicimos amigos, un día me invitó a ir a ver cosas que no se estilaban en mi ambiente. Gracias a mi padre había conocido a Josep Maria Boix i Selva, el traductor de El paraíso perdido, de John Milton, cuando ya era muy mayor. Y para un trabajo del instituto había entrevistado a David Jou, que al igual que Boix era muy culto y que aún tengo como referente en ciertas cosas. Pero ni uno ni el otro eran de mi edad... Además de escribir poemas, yo había hecho mucho teatro, de pequeño. El padre Puig y compañía montaban cada año, aquí en El Clot, Els pastorets y La passió. Era una de mis debilidades. Cuando Eduard me dio a conocer el mundo del directo pude juntar el amor por los escenarios y por hacer poemas.

En 1997 te fuiste de gira con unos cuantos pesos pesados de la literatura catalana del momento.

— Enric Casasses, Dolors Miquel, Pau Riba... y Noel Tatú. Es lo que explica Dolors en su último libro, El pecho adormecido [Edicions 62, 2026]. ¡Me deja muy bien! Recuerdo que Víctor Nik [promotor cultural] me decía: "Eres la esperanza de la poesía catalana". Todo fue muy rápido. Fui haciendo recitales, publiqué, además de Los vacíos molestos, Escuela italiana [Edicions 62, 2003], empecé la trilogía de Quim Porta con El furgatorio [LaBreu, 2006], toqué en varios grupos, estrené obras de teatro... Con 20 años ya tenía una sección en el suplemento de cultura de Avui, que dirigía David Castillo.

Más adelante te hemos podido leer en El País, Cavall Fort, Esguard... y durante tres años escribiste un sonetito cada día en ARA.

— Empecé en el primer número, a finales de 2010, y escribí casi un millar, hasta 2013. Publicaba uno cada día, sí, y la mayoría estaban conectados con la actualidad, pero hay algunos que no, como el que he incluido en uno de los textos de Poeticismos, que empieza así: "Si me han prestado levadura, / ¡por perjuicio: juicio! / De oro huérfano, fenicio nici, / me migro (grotesco estallido)".

En esto concretamente vemos tu afición por los juegos de palabras.

— Hay quien dice que los juegos de palabras no tienen nada que ver con la poesía y que la acercan al chiste, a la cacofonía o al mero artificio. Yo pienso lo contrario.

Recuerdo que en muchos recitales, donde abunda el humor de todo tipo —grosero, sofisticado, irónico, satírico— decías: "Haced el humor y no la guerra".

— Me encanta el humor. Durante una temporada, en los recitales repetía el lema "haced el humor y no la guerra", que me gusta mucho, como homenaje a Jaume Perich. Perich me influyó mucho. Recuerdo aquel chiste en que unos tipos miran al cielo y uno dice: "¿Crees que más allá hay mundos inteligentes?" Y el otro responde: "Hombre, ¿no todos tienen que ser como el nuestro, no?" Es tontísimo y buenísimo a la vez.

Poeticismos dedica un prólogo a explicar el título del libro. Hablas de cómo Novalis se inventó el término dentro de los Fragmentos para responder "al racionalismo puro buscando una complejidad que incluya lo irracional, cultivada desde lo impalpable, emocional y anímico, paradójico y misterioso".

— De allí paso al poeticismo como movimiento de las segundas vanguardias mexicanas, que contraponía la obra de arte meditada a la vivacidad del poeta inspirado que canta espontáneamente.

En lugar de tomarte el sufijo -ismo como una escuela –en el libro citas el dadaísmo, el conceptismo y el decadentismo–, dices que te tomas el oficio de escribir "como una travesura festiva".

— Siempre intento pasarlo bien y que el lector o el público también pasen un buen rato leyéndome o escuchándome. Un poema o un recital pueden ser tan entretenidos como una novela.

Recuerdo cómo el diciembre pasado te ganaste al público de la Feria de Guadalajara recitando algunos de tus poemas y de las traducciones en castellano que aparecen en la antología Insinuando la incógnita (El Ángel Editor, 2025).

— ¡Gracias! En Poeticismos hablo de algunos de los viajes que he hecho para recitar por todo el mundo. No soy mucho de viajar, pero por trabajo me he movido por decenas de países.

En el libro he echado de menos la aventura en Japón de 2009.

— Fue una experiencia sorprendente y divertida que quizás explique en un segundo volumen de Poeticismos. En 2009 me ofrecieron la posibilidad de participar en un slam de poesía internacional en Osaka y me fui. Votaban 400 japoneses que había de público... ¡y gané yo! Los que quedaron peor parados en las votaciones fueron los poetas japoneses. Pensé que cuanto menos te entendían más gracia les debía hacer.

¿Recitaste en castellano, verdad?

— Sí, sí. Yo creo que en mi victoria influyó mucho la erre ibérica, que es un sonido que no existe en japonés. Es una de las teorías que tengo. Esto y que también debió ayudar un poco que hiciera el poema de los dictadores.

Es aquel que vas recitando el nombre de dictadores de todo el mundo, ¿verdad? Recuerdo el momento "Fujimori Pol Pot, Fujimori Pol Pot".

— Es un poema que junta dos virtudes curiosas. La primera es que solo está formado por antropónimos de lugares muy distantes y distintos: genera una cadencia que no sabes muy bien qué es, parece un sortilegio. La segunda es que permite hacer una crítica sutil, solo mencionando cada nombre de los dictadores.

Desde 1997 has participado en miles de recitales y has participado en una quincena de libros. También condujiste, durante trece años, el ciclo semanal de poesía del bar Horiginal, en la calle Ferlandina.

— Empecé en 2001. En aquellos momentos creía que Barcelona necesitaba un espacio que aglutinara gente de edades y sensibilidades muy diferentes que quisieran escuchar o recitar poesía. La aproximación que elegimos era viva y tabernaria, con la voluntad de que se sumara todo el mundo que quisiera apuntarse. Al cabo de un tiempo rebautizamos l'Horiginal como Orinal gracias a Jordi Prenafeta, que hacía una poesía satírica muy bien hecha. Nuestro lema era: "Todos los poetas acaban pasando por el orinal", con el objetivo de bajar al poeta del pedestal.

Venían a menudo veteranos como Francesc Garriga, Carles Hac Mor, Ester Xargay, Enric Casasses y Jordi Vintró, pero también autores jóvenes como Martí Sales, Max Besora, Blanca Llum Vidal, Laia Martínez i López, Ivette Nadal...

— ¿Hay esperanza para el futuro de los versos, entonces?

Has llevado la poesía a todos los lugares donde te han permitido: a festivales multitudinarios, fiestas mayores, ateneos, centros cívicos, museos, escuelas e institutos.

— Cada año hago una serie de recitales comentados en escuelas e institutos. Primero los había hecho con David Castillo. Ahora me acompaña Núria Martínez-Vernis. En todas las clases a las que voy hay uno, dos o tres alumnos a los que les gusta la poesía. En algunas hay hasta seis. Es mucha gente, si los sumáramos.

¿Hay esperanza para el futuro de los versos, entonces?

— La poesía es menos minoritaria de lo que nos intentan hacer creer. No es tan seguida como el fútbol, pero tiene un público, y no es precisamente pequeño. Si la poesía me ha permitido ganarme la vida durante todo este tiempo debe ser por algo, ¿no?