José Fragoso: "El primer año de vida de nuestras hijas fue precioso pero no lo querríamos repetir"

Olivia, la mayor, nació en Manhattan y vivió allí sus primeros meses. Entonces, fuimos a vivir a Chicago y allí nació Frida. Pero no tienen recuerdos de Nueva York. El personaje de Burricorn surge de una serie de historietas cómicas que creé en 2010 cuando vivía en Nueva York. Se titulaba Another day at work y explicaba la historia de un burro que trabajaba disfrazado de unicornio. Intentaba reflejar la vida de la gente que se va a vivir a aquella ciudad con el sueño de dedicarse al mundo del espectáculo y, para conseguirlo, tiene que representar un papel.Tus hijas aparecen en el cómic.

— La amiga de Burricorn se llama Frida, como mi hija, y se parecen tanto en el aspecto físico como en el carácter.

Ahora vivís en Madrid, ¿pero has vuelto con ellas a Nueva York?

— Muchas veces, y les encanta. Tenemos un grupo de amigos con hijos e hijas de edades similares y es muy bonito que se vean de vez en cuando. Cada viaje que hacemos es interesante porque cada uno lo viven de una manera diferente. Cuando eran muy pequeñas, pasábamos el día en la famosa tienda de juguetes FAO Schwartz. También echábamos mucho de menos los columpios, de los que ahora casi no queda ninguno. Pero les sorprendía mucho la gente extraña que te encuentras por las calles de Manhattan.

¿Cómo ha ido cambiando la forma en que viven la ciudad?

— Ahora les gusta mucho pasear arriba y abajo, ir a tiendas como Toy Tokyo en el Eat Village, comer bagels o ir a ver el montaje que hacen de Strangers Things en Broadway. Pero hay dos lugares que siempre visitamos, el Museum of the Moving Image, en Queens, y el Central Park, el lugar donde pedí a mi pareja, Isabel, que nos casáramos.

¿Tus hijas continúan inspirándote?

— Siempre me he dedicado a la ilustración infantil, pero desde que soy padre he creado mis mejores trabajos y esto se lo debo completamente a mis hijas. He ido adaptando mis trabajos a su edad y ellas los leen antes que nadie. Admiro a los autores que no tienen hijos porque a mí me costaría mucho crear literatura para niños sin tenerlas como referentes.

Ponme un ejemplo.

— Hice una historia titulada Olivia Diluvio, que era una niña que expresaba sus emociones desencadenando todo tipo de fenómenos meteorológicos que aparecían sobre su cabeza. Esta idea se me ocurrió viendo que mi hija podía pasar de ser la persona más feliz del mundo a, un segundo después, llorar a lágrima viva, como una de esas tormentas de verano que descargan un aguacero en menos de un minuto.

¿Cómo haces que tus hijas dibujen?

— Siempre les ha gustado mucho dibujar. Les hemos fomentado la afición comprándoles libros y material de dibujo. Ellas saben que cuando quieran pueden usar mi mesa de luz, mi mesita. En casa, cuando tenemos que dejar una nota o una felicitación, siempre lo hacemos con un dibujo. Yo siempre les digo que mis dibujos no gustan a todo el mundo, pero eso no quiere decir que tenga que dejar de dibujar. No existe el hecho de dibujar mal. Un dibujo siempre gustará a alguien.

Cuál ha sido la época más dura?

— Con mi mujer hemos comentado alguna vez que el primer año de vida de nuestras hijas fue precioso, pero que no querríamos repetir por nada del mundo. Fue agotador. Es muy intenso tener dos criaturas que te necesitan para todo. Ahora disfrutamos mucho el hecho de que sean personas con las cuales puedes hablar de cualquier cosa.

¿Qué te gusta más de la paternidad?

— Dejar de ser el personaje principal de mi vida. Es mucho más bonito vivir para alguien que te hace feliz.

¿Qué haces cuando no puedes más?

— Toco la batería en un grupo de punk. Nos llamamos Engrudo. Somos amigos que hace años que tocamos. No tenemos ninguna aspiración. Solo desconectamos un rato cada semana.

Explícame alguna anécdota.

— Una mañana, cuando vivíamos en Chicago y Olivia tenía cuatro años, la despertamos para ir a la escuela y se levantó muy enfadada gritando: "¡No quiero ir a la escuela! ¿Cuándo podré tener un trabajo?"

¿Y de la pequeña?

— Debía tener alrededor de tres años y, un día, delante del espejo, sola aprendió a caminar haciendo el moonwalk. "Mira papá –gritó–, camino pero no voy a ningún sitio'".