Ven'nus: "Seré la que ríe superfuerte y quizá incluso te molesta'"

BarcelonaLa cantautora y productora Valèria Núñez Saurí (Sabadell, 2000), conocida artísticamente como Ven'nus, publica Nunca vista triste (Halley Records, 2026), catorce canciones que transitan entre el pop de autor, el indie experimental, la electrónica y el hyper-folk. El disco es también el proyecto en el que ha asumido mayor protagonismo en la composición y la producción de los temas, y en el que, en vez de construir un personaje, lo cuestiona. Sus canciones hablan de crecer, de irse, de vidas que nunca podrán ser y de romper con el relato impuesto. Una mirada lúcida sobre la tensión entre cómo una es vista desde fuera y cómo se vive por dentro. Un disco que le ha permitido recuperar la voz y el control de una vida que avanza deprisa. Ven'nus presenta el álbum en concierto el viernes 6 de marzo en La [2] del Apolo (20.30 h).

A Sube, sube, el pueblo aparece como un lugar seguro, casi maternal, un espacio en el que refugiarse. ¿Necesitabas empezar el disco desde ese sitio de protección?

— Creo que sí, porque de algún modo es un disco bastante luminoso, incluso diría que esperanzador, aunque, como la vida misma, aparecen algunos puntos más oscuros. Me parecía una forma bonita de empezar el disco. Hablar de un lugar en el que siempre he oído esta luz, a pesar de estar lejos de casa, de un espacio donde puedes reencontrarte contigo mismo y reconectar con tus raíces, o con una parte.

En Dejo de existir sin morir da la sensación de que te cantas a ti misma para recordarte que a veces es necesario respirar. ¿Es así?

— Está bien que lo digas, porque realmente podría haberse leído como una canción de amor romántico. Pero en realidad está dedicada a todas aquellas personas que te transmiten calma. Habla de ese momento en que dejas de existir sin morir; en la que desaparece el filtro a través del cual sientes que eres mirada y, simplemente, eres tú, cómoda en un espacio. Es una canción que dedico a mis amistades ya mi familia, a las personas que más quiero. Aunque hablo en segunda persona, "contigo dejo de existir sin morir", en el fondo no me dirijo a una persona concreta, sino a un instante en el que te sientes así, con esa sensación de calma y de verdad.

Este disco contiene canciones crudas.

— Sí. Yo las defino como darks.

En Por el pasillo, por ejemplo, narras como vivos y gestionas un episodio de pánico.

— Creo que hago música desde un sitio muy honesto y real. Las personas que me conocen saben que parte de mí eran los ataques de pánico. En el fondo, no creo que sea algo tan raro, aunque cuando lo vives se te hace inmenso. Ahora que he aprendido a convivir con él, lo relativizo más, pero en ese momento me sentía perdida, como si fuera la única a la que le pasaba. Y frente a esta novedad, la escritura fue un refugio. Sabía que era pasajero, y la canción la hice justo cuando estaba saliendo de éste pasillo. Por eso me hace especial ilusión cuando alguien me dice que es una de las canciones que más le gustan, aunque quizá sea la más oscura del disco.

También es un ejercicio que ayuda a verbalizar una experiencia que vive mucha otra gente.

— Totalmente. Por ejemplo, en el documental Metamorfosis de Aitana vi un capítulo en el que hablaba de sus ataques de pánico. Y me pareció muy valiente que lo contara. Aunque tengo la sensación de que después, en sus canciones, esto no siempre queda reflejado; quizás se mueve más en un terreno pop ligero o superficial y no quiere tratar temas tan íntimos. Para mí era bonito poder dar el paso de contarlo a través de la música y las canciones, con la misma naturalidad con la que hablo de otras cosas. Integrarlo en el relato artístico, no dejarlo sólo en una entrevista o en un documental que me puedan hacer.

Colaboras con Mar Pujol en No hago nada con el mar, una canción en la que se repite la idea de sentirse impostora de la vida y el deseo de pasar desapercibida. Como artista, ¿sientes que se te exige constantemente ser interesante?

— Por lo general, como mujeres, se nos exige. Como artista se suma un escalón más de responsabilidad y exigencia, en el que la presión aumenta cuando el público crece. Parece que debes enseñar una manera concreta de sobrevivir en este mundo. Un día decidí renunciar a ese papel y pensé: "Yo nunca seré una tía misteriosa ni tampoco una clean girl". Me gusta hablar, hacer oversharing y contar cada detalle de mi vida. Si el primer día que conozco a alguien tengo que ser la chica que se queda detrás haciendo miraditas vamos mal. Yo seré la que ríe superfuerte y quizás incluso te molesta. La canción habla de esa renuncia: de dejar de intentar encajar en una feminidad impuesta desde hace décadas. De no querer simbolizar esa idea concreta de "mujer interesante" que parece que debamos representar. Creo que es una de las canciones que mejor reflejan el concepto de Nunca vista triste: la mirada externa, como te ven desde fuera, versus cómo te vives tú por dentro. Ese paralelismo entre las dos miradas.

¿Tienes la sensación de que tanto tú como Mushkaa o Maria Hein está abriendo un nuevo camino dentro de la industria musical catalana? ¿Se siente parte de una generación de artistas femeninas que está redefiniendo el panorama actual?

— Supongo que sí, pero creo que estas figuras ya existían antes en otros géneros musicales. Nosotros simplemente somos una consecuencia del momento cultural y social, de las influencias que recibimos. Puede parecer que hacemos algo muy diferente, pero en realidad formamos parte de un contexto de mujeres que cantan y se hacen un sitio dentro de la industria. Continuarán apareciendo nuevas propuestas que nos sorprenderán. Creo que todavía queda mucho camino por recorrer y mucha gente por descubrir. Entre nosotros estilísticamente tampoco nos parecemos demasiado. Somos artistas distintos, y esto es precisamente lo que lo hace interesante.

¿Por qué decides terminar el disco con una canción de cuna?

— No te lo sé contar. De hecho, en el proyecto inicial se llamaba Outro. Pretendía realizar un cierre de disco sencillo, casi como un vals. Quitar el autotune, probarme desde un sitio diferente y hacer a capella. Con Mi huella he sido capaz de hacer una nana adaptada al siglo XXI, y debo confesar que es una de mis canciones preferidas del disco.

Como si se tratara de una fuerza que te llama a volver a casa para dormir y que, por otra parte, cierra con la idea de que planteas a Sube, sube, ¿verdad?

— Creo que tiene que ver con lo que dices: es como volver a casa. Es un cierre. Si al principio del disco me presento, al final es como si bajara el volumen y te hablara muy cerca, al oído. La primera canción ya tenía esa idea de legado: de pensar que algún día quizás tendré un hijo o una hija, o un sobrino, o simplemente gente joven a la que quiero y que me acompaña. Me gusta trasladar estas raíces, que sepan de dónde vengo. Y esta canción de cuna representa esto: algo íntimo, pensado para que algún día alguien pueda entender de dónde viene todo.