Sí, ya se acaba mayo, el mes de la sobreabundancia de flores, de energías que hierven, de animales en celo, de fertilidades y reproducción. El mundo va adelante, no para. Se funden las nieves del invierno y los ríos van llenos y los embalses aún más. Cantidad de todo. Menos de cordura y paz y tranquilidad. El problema es que nos acostumbramos a las desgracias. La guerra y las destrucciones. La guerra de Ucrania continúa sin que se vea ningún horizonte de paz, Gaza ha sido aniquilada por Israel. Trump amenaza Cuba y se la quiere hacer suya, tal como hizo con Venezuela. Groenlandia, de momento, parece que la ha olvidado. Trump es un niño grande y caprichoso. Dicen que su madre, cuando era pequeño, un día dijo: "Mi hijo es un idiota, espero que no se dedique nunca a la política". ¡Los deseos de las madres! Los chinos hablan con uno y hablan con el otro, pero se ve claro que quieren la hegemonía mundial y, de propina, Taiwán. El pobre Zelenski solo quiere sobrevivir y yo deseo que pueda hacerlo. Hay que luchar contra los imperialismos que se nos quieren comer a todos.
Aquí, en Sant Feliu, después de lluvias cada tarde, parece que ha llegado el verano. Hoy, jueves, que escribo este papel, a las nueve de la mañana estábamos a veintiún grados. Ahora, al mediodía, hace un calor de esas invasivas. A mí no me gusta nada el calor, ni siquiera la primavera. Soy de invierno. Y de otoño, claro, cuando el mundo parece dormirse y meditar largamente sobre su fin y su renovación. Me gustan los árboles amarillos, las hojas que ruedan empujadas por el viento, los humeros que suben arriba porque los campesinos queman zarzas. Me gustan las tardes largas y las horas de releer libros olvidados, las pausas para tomar una taza de té. Es el mejor tiempo para escuchar la música seria, el Triple concierto de Beethoven, por ejemplo, que vivifica el cerebro. A la primavera ya madura, en cambio, y sobre todo en verano, con la camiseta pegada a la piel, solo puedes aspirar a tomarte una limonada y la sed no se va. ¿Y leer? Solo algo superficial. ¿Y música? También. No, fuera la primavera y fuera el verano.
Comenzarán a llegar los rebaños de turistas, feos y gordos, que se untarán de aceites protectores y hediondos y pasarán horas tumbados en la arena, cada año más polvorienta y más sucia.
Pero todavía estamos en mayo, finales de mayo, claro, y los jardines rebosan de rosas abiertas, de peonías orientales de colores rosados y malvas, de lirios de savia pegajosa y perfume cargado y de polen. Los insectos van locos, los abejorros no paran de hacer ir sus alas ruidosas, las hormigas hacen sus largas procesiones. Una mirla con el pico amarillo, el padre, por tanto, suele venir a nuestra entrada con dos mirlas pequeñas de plumaje parduzco todavía a escarbar las macetas buscando bichitos o lo que sea. De hecho, son una alegría, pero cagan mucho y me dejan las maderas del suelo bien salpicadas. Olvidemos la primavera, y, sobre todo, olvidemos el verano que se acerca, inexorable. Todo el mundo dice que será un verano insoportablemente caluroso.
. Si España no ha sido nunca, ¡de roja! Deberían decir ¿Y Cataluña? ¿Quieren decir que existe, Cataluña? Yo creo que ya no. Ha sido abducida por eso que tampoco existe, España. Todo es la nada. Y si todavía no lo es, vamos de cabeza. ¿Qué papel juega Esquerra Republicana? ¿Cuál el PSC? Me da la impresión de que ni ellos mismos lo saben. Nadie ya no cree en nada. Solo en durar lo más tiempo posible bien sentados en sus sillas subvencionadas. Por nosotros, claro, los que cada comienzo de verano pagamos impuestos a un Estado que se lo queda todo y que reparte cuatro migajas del pastel a los que mantienen esta absurda situación. Y ahora vendrá el Mundial, la roja que nos harán tragar de días y de noches. Siempre me ha extrañado que digan la roja. ¡Si España nunca ha sido, de roja! Deberían decir la gualda, que quedaría todo más lógico. En fin, no nos quejemos más. Todo va bien. Vivimos en el mejor de los mundos posibles, somos unos auténticos privilegiados. Y encima, el fenómeno Rosalía nos da fama y prestigio en todo el mundo mundial. Y ahora vendrá el Papa a bendecir la torre más alta del edificio más feo del mundo. No sé de qué me quejo.
