Stefanie Kremser: “Tardé mucho en afrontar el gran secreto de mi familia”

Barcelona"Solo soy un camaleón por dentro, no por fuera", escribe Stefanie Kremser en Si esta calle fuera mía, que acaba de publicar Edicions de 1984. Los lectores han podido conocer las virtudes como novelista de la autora de Postal de Copacabana (Club Editor). En esta ocasión ha escrito un libro de memorias en el que, a través de todas las casas donde ha vivido –en Europa, Norteamérica y Sudamérica–, se pregunta por la "formación y reformación constante" de su identidad. El camaleón que ha vivido y se ha ido transformando entre Alemania, Brasil, Bolivia y Estados Unidos vive desde el 2003 en Barcelona, ​​"una capital sin estado propio", junto al escritor Jordi Puntí, su marido.

A Si esta calle fuera mía hay momentos de su vida que parecen salidos de una novela de mágico realismo. Al principio, recibe una postal de un amigo de infancia, Swen, que le había enviado a Munich en 1993... pero le llega a Barcelona en el 2015.

— Crecí con los relatos de la abuela Adelina. En Bolivia, la gente veía la vida con esa magia, eran capaces de juntar elementos que normalmente no colocarías uno al lado del otro. Aunque hubiera exageraciones, resultaban creíbles. Además de todo esto, leí mucho a Gabriel García Márquez y, en Brasil, a João Ubaldo Ribeiro.

Otro momento sorprendente es el encuentro con Klaus Barbie, que había sido jefe de la Gestapo en Lyon durante la Segunda Guerra Mundial.

— Durante mucho tiempo soñaba que utilizaba las latas de mermelada de melocotón que llevaba en una bolsa para matar al viejo Klaus Barbie. Cuando lo encontré en Cochabamba yo tenía 14 años, y poco después [en 1983] le cogieron para juzgarle. Enseguida, en mi familia Barbie se convirtió en tabú: nadie hablaba de ella, daba una vergüenza total.

No era el único tabú de casa.

— El motivo de los tabúes es la vergüenza. Es necesario superarla para poder romper el tabú. Yo tardé mucho en afrontar el gran secreto de mi familia. Pero no puedo hablar... ¡lo cuento en el libro!

Lo descubrió por azar, haciendo un trámite burocrático.

— Sí, poco después de volar a Brasil y descubrir que había perdido su permiso de residencia permanente. Fue a principios de los 90. Ahora que tengo 52 años finalmente he podido hablar de ello.

Estudió en la Facultad de Cine en Múnich y llegó a rodar varios documentales. En una de las anécdotas más divertidas del libro se presenta como Stefania di Brasile...

— Preparábamos un documental sobre un duque italiano que acabó diciendo El ultimo gattopardo. Contábamos la vida de la última familia feudal de la Apulia. Mientras filmábamos, bautizaron la limpia del duque y el pueblo se llenó de aristócratas de toda Europa. Nos invitaron al banquete porque el director del documental también era de buena familia, y yo, que no iba bien vestida, topé con un chico más o menos de mi edad que me dijo: "Piacere. Nicola di Grecia". Yo contesté: "Piciare. Stefania, di Brasile". No me di cuenta de que estaba hablando con el hijo del rey de Grecia, y que por eso se debió presentar así. Cuando me lo dijeron más tarde me debió de poner muy roja. Seguramente, Nicola debió sentirse ofendido, y pensó: «Pobre campesina...» [ríe]

El libro comienza en el 2011, en el piso de la calle Princesa donde todavía vive, y de ahí viaja por las casas y países donde ha pasado temporadas. Pero lo hace con discontinuidad, como un rompecabezas.

— Hay una continuidad, en el libro, que es la de la identidad, la historia de alguien que va creciendo y va aprendiendo quién es hasta que descubre que no es quien creía que era. La otra línea es discontinua, que es la de las casas y países. El orden es tal y como lo escribí, pero no es cronológico. La memoria no funciona de manera lineal, es asociativa, y una cosa me llevaba a la otra, hasta que me di cuenta de que en cada sitio había tenido dos casas, la de antes del descubrimiento del secreto familiar y la de después.

Cruzó el espejo como Alicia de Lewis Carroll.

— Pero en otro sentido. En el otro lado no había maravillas.

Una de las preguntas que se hace en el libro es: ¿de dónde estoy? Le cuesta identificarse como alemana.

— Fui alemana hasta los siete años, cuando fuimos a Brasil. Allí hice raíces, como muchos de mi alrededor: crecí entre un grupo de inmigrantes europeos. Cuando volví a Alemania hablaba la lengua y parecía de allí, pero no me oía. Era y no era inmigrante.

Es escritora, en parte, por culpa de una enfermedad.

— Nunca había hablado de esto antes de hacer el libro. Tuve un virus tropical que me hizo pasar muy mal.

Tenía 25 años, pero le daban una esperanza de vida de cinco a quince años.

— Fue entonces cuando pensé que debía hacer algo que quedara, aunque visto desde la actualidad puede parecer ridículo... Pero empecé a escribir, y el cambio de lengua, del portugués al alemán, me trajo suerte, porque empecé Postal de Copacabana, que publicé en 2000, y en una estancia en Bolivia en casa de mi abuela Adelina me curé.

Creció con sus relatos.

— Gracias a ella aprendí a mezclar realidad y ficción. Era una gran contadora de historias. Las contaba por ganar tiempo para evitar hablar de las verdades. Los escritores vamos inventando historias en torno a nuestra verdad.

¿Por qué?

— Por no desnudarnos del todo.

El único hogar familiar que reconoce era la casa de Sao Paulo donde vivió unos años con sus padres.

— Es la única a la que he vuelto para verla. No he querido entrar más, porque añoraría el pasado. Pero también tiene un punto mágico saber que en tu antigua habitación vive otro con otra historia.