Marc Parrot: "Lo que más me engancha del trabajo es encontrar nuevas formas de hacerlo"

BarcelonaMarc Parrot (Barcelona, 1967) ha encontrado la mejor manera de contar treinta años de trayectoria musical: ligando corto la nostalgia y estrujando con criterio el cancionero propio desde el disco Solo para locos (1993) hasta ahora. En la práctica, esto se traduce, por un lado, en un espectáculo que estrenó en el Mercado de Música Viva de Vic, solo en el escenario, con dirección escénica de Irene Garrido y en un espacio escénico y lumínico diseñado por el estudio Cube.bz, que también se podrá ver el viernes 1 de marzo en el Teatro Juventud de Hospitalet de Llobregat, dentro del festival Barnasants. Por otro, en el proyecto Turismo por la memoria. Vuelo. 1 (U98, 2024), un álbum con canciones de otros discos de Marc Parrot reinventadas con las colaboraciones de Celeste Alías, Santi Balmes, Iván Ferreiro, Joan Garriga, Maika Makovski, Roger Mas, Ramon Mirabet, Clara Peya y Quimi Portet .

¿Cómo te sentiste después de la presentación del nuevo espectáculo en Vic?

— Pues bien, satisfecho. Evidentemente, llegué con los nervios típicos cuando presentas algo nuevo, y más teniendo en cuenta que era un concierto especial. Los conciertos convencionales tienen un guión que hace sesenta años que se cumple siempre igual: hay la salida espectacular, las presentaciones de los músicos, el bis... Se hacen cosas que los personalizan, pero el guión es, más o menos, éste. Los músicos en el escenario, que es una especie de altar, y el público abajo. Pero a mí me gusta experimentar. Supongo que lo que más me engancha del trabajo es encontrar nuevas formas de hacerlo.

Tras el espectáculo de Vic, escribí que lo que habías hecho era "huir de los tópicos, la rutina y la pereza para contar tu historia".

— Lo que suele hacerse en estos casos es un megaconcierto con amigos, y lo enjuagues con una noche. Evidentemente, es lo que me vino primero a la cabeza. Pero después pensé "¿y si le damos otra vuelta? ¿Y si monto un espectáculo con este material y cuento otra historia?" Entonces fue cuando imaginé que la gente se encontrara un escenario vacío, como cuando empiezas una aventura sin saber nada. Cuando tenía 14 años me puse a cantar porque no sabía tocar ningún instrumento y había unos compañeros en la escuela que tocaban la guitarra. Se trataba de escenificar esto con ese escenario vacío y la voluntad de llenarlo. A partir de ahí fui configurando el espectáculo.

¿Tenías el espectáculo antes que el disco y las colaboraciones o era algo paralelo?

— Paralela. Son como dos patas. Hemos hecho el volumen 1, que son las grabaciones de 2023, y ahora empezamos las nuevas grabaciones de 2024, que serán el volumen 2. Me parecía interesante dar a las canciones el punto de vista de otros artistas.

¿La elección de las colaboraciones responde a la amistad, a la afinidad estética, a todo esto?

— Con todos los que he colaborado de momento he coincidido en algún momento u otro, hemos trabajado juntos o sabía que les gustaban canciones mías, como ocurre con Santi Balmes y Iván Ferreiro, que ya sabía que les gustaba lo que hago. Con Joan Garriga, por ejemplo, habíamos estado mezclando discos de Dusminguet y en los descansos cantábamos rancheras juntos, y yo conocía una parte del repertorio de sus referentes.

Tanto en el disco como en el espectáculo hay dos extremos. Por un lado, la canción Terriblemente blanco con Maika Makovski, que es más oscura y desgarrada, del estilo del Nick Cave; y por otro, Ahora que estoy muerto, que me recuerda la paz deEl séptimo cielo del Sisa.

— Es que son treinta años y he pasado por muchos momentos. Empecé haciendo rock electrónico, y ahora mismo estoy en otro punto, mucho más de cantautor. Aunque la electrónica de vez en cuando también me sirve para vestir determinadas canciones, estoy mucho más en el punto éste de coger una guitarra y, si puedo hacerlo lo más sencillo posible, mejor. Para mí, lo más importante siempre han sido las letras y lo que quería contar. Y las canciones podían ser muy variadas según lo que quería contar. Si escuchas Ahora que estoy muerto, la versión original es un poco el Elvis en Hawái. Lo que pasó, que es una de las cosas guays de este experimento, es que llegó Quimi Portet y dijo "¿por qué no la hacemos así, más tipo Lou Reed?" Y cambiamos de idea en ese momento. Y esto nos ha ocurrido muy a menudo. Desaparezco en tu mundo, que es como un rock, con Clara Peya la convertimos en una balada: ella le cambió la armonía totalmente. En una hora damos la vuelta radicalmente a la canción.

En tu trabajo de productor, las has visto de todos los colores. ¿Estás de acuerdo en que posiblemente ahora en Catalunya el nivel de los músicos y de los compositores es más alto que nunca?

— Ahora hay muchos músicos y propuestas. Por tanto, se ha ampliado tanto hacia la calidad como hacia la no calidad. Hay muchísima oferta y también es más fácil que nunca hacer música. Lo que ahora funciona como mainstream es la música urbana, que es una música con la que, realmente, no hacen falta grandes conocimientos musicales, y por tanto que triunfos depende mucho de la gracia que tengas con las letras, cantando y sobre todo de cómo sepas ganarte la gente. Quiero decir: la música quizás no sea tan relevante, pero al mismo tiempo hay proyectos que están cerca del jazz experimental, del rock, que son una pasada.

Misteriosamente feliz es la canción que da la clave del tono con el que te has enfrentado a esta revisión de los 30 años de trayectoria. Dice: "Nadie me espera, no espero nada". Hay como serenidad en la felicidad.

— Sí, existe una serenidad. Si no, mal bala. Cada vez respeto más las cosas como son, y respeto y comprendo más a los demás. A la hora de realizar estas colaboraciones, me enfrento absolutamente abierto. Primero, que me digan que no les va bien o que no les apetece, evidentemente, pero también que me cambien la canción. Procuro ver todo lo inesperado y lo que no controlo como una fuente de enriquecimiento.

Cómo recuerdas el disco Solo para locos (1993) ¿tres décadas después? Y Mentider (2005), ¿casi veinte años después?

— Ambos son discos algo irregulares, pero cada uno era como un inicio de ciclo. En Solo para locos existía la voluntad de dotarlo de contenido, de involucrarme en las letras, porque venía de una experiencia bastante jodida con el grupo Regreso a las Minas, que era un proyecto en el que habíamos puesto todas las expectativas pero que no va salir como pensamos. Y con Mentider, después de varios discos en castellano y de hacer el personaje del Chaval de la Peca, decidí ir un paso más allá con mi lengua materna, con la idea de que esto me acercaría más a las emociones, a los sentimientos, y que me resultaría más fluido hacer canciones. Quizás me pasé con Mentider e hice canciones muy fáciles y muy fluidas, pero disfruté mucho. Además, hacer conciertos sólo por Cataluña me dio mucha paz y lo empecé a disfrutar mucho más que cuando tenía que ir a hacer un concierto en Vigo y estar dos o tres días fuera de casa. Los avances que he hecho han sido ir prescindiendo de cosas.

El Chaval de la Peca lo incorporas al espectáculo con una pincelada divertida.

— Es que tenía que salir por algún sitio, pero no tengo ninguna intención de reivindicarlo, porque no necesita, que lo reivindique.

Él se dedicaba a reivindicar a otros.

— Sí, bueno, reivindicar desde su personalidad sí, desde la mía era parodiar.

¿Cuál es el mejor recuerdo de estos treinta años?

— Después de Casal Rock [el programa de TV3] tuve dinero suficiente para encerrarnos en el estudio varios músicos, y cada día compartíamos ideas, componíamos, grabamos, todos a la vez y aprovechando todos los instrumentos que había en el estudio. La forma de trabajar era muy vibrante, había mucha interacción con los músicos e improvisábamos muchísimo. Esto me dio mucho placer. Y al mediodía hacíamos siempre buenas comidas. Fue una época muy buena, que me hubiera gustado que durara siempre.

No pudo durar siempre, claro.

— No, porque la música no da para tanto. Lo pude hacer porque había hecho Casal Rock, y esto me permitió pagar todas estas sesiones que duraron meses.

¿El peor recuerdo de estos treinta años?

— Tengo la suerte de que olvido lo malo. No guardo peores recuerdos.