Màrius Carol: "Beber jugo de naranja con según qué platos es de las cosas más decepcionantes que me han pasado"

Màrius Carol (Barcelona, ​​1953) dirigió La Vanguardia entre 2013 y 2020, en los años convulsos del Proceso y el referéndum del 1 de Octubre. Periodista de largo recorrido y autor de varios libros, asegura que su oficio le ha abierto muchas puertas. También las del mundo del vino.

¿Cuál es su primer recuerdo vitícola?

— Mi abuelo materno soplaba cristal. Recuerdo que, cuando yo era un niño, me hizo un porroncillo. No es que yo creciera bebiendo vino, pero cuando llegaba Navidad o alguna otra fiesta, me ponían una gotita de vino con gaseosa. Algo que, en fin, hoy te llevaría a los tribunales.

¿Conserva el porroncillo?

— No… Supongo que debió romperse. Pero sí conservo unas copas de champán que hizo mi abuelo. Muy bonitas, no encuentran iguales. La copa es roja, y el pie, de cristal transparente. No nos dejó herencia, pero a mí me hizo ilusión tener estas copas. Es un elemento que, de alguna forma, liga un poco con la historia personal.

¿Cuándo empezó a interesarse por el mundo del vino?

— Me ha interesado siempre. La suerte que he tenido es que mi oficio me ha llevado a poder acceder a ellos. Yo estaba en el equipo de Giravolt en TVE, que era, prácticamente, el primer programa en catalán de reportajes que se realizó. Y el primer reportaje que yo hice era sobre el vino del Priorat. Este vino había recibido un informe muy favorable de la FAO que elogiaba sus características y cualidades organolépticas. Cuando llegamos a Falset para realizar el reportaje, nos encontramos con que prácticamente no había bodegas. Estaba la cooperativa -preciosa, prácticamente una catedral-, pero poco más.

¿Y qué hicieron?

— Reconstruimos un mundo que ya no existía. Y es verdad que, cuando fuimos a comer, nos trajeron un vino de descomunal graduación. Por la tarde nos costaba trabajar [ríe]. Teníamos que subir al campanario de la iglesia y la escalera costó.

El priorato se ha convertido en un vino de referencia.

— Lo respeto mucho. En casa tengo una botella de L'Ermita [de'Álvaro Palacios] guardada para una gran ocasión. También me gusta mucho el Gratallops. Cuando el Barça juega la Champions fuera de casa nos encontramos con un grupo de amigos -cuatro o cinco de mi oficio- para cenar. Antes íbamos al restaurante Fermí Puig; desde que murió vamos a la Bodega Sepúlveda. Si las cosas van bien, nos hacemos un homenaje con una botella de Gratallops.

Antes ha dicho que su oficio le ha facilitado las cosas.

— Me ha permitido degustar vinos muy difíciles de degustar. Yo tenía la obsesión de probar un Romanée-Conti. Es un vino que no se compra en una tienda: se compra en subasta. Finalmente, pude probar una copa en casa de un amigo en el Empordà, un día que invitó a un enólogo muy importante. Sacó una botella de Romanée-Conti del año 1973. El vino estaba pasado. Había envejecido mal. Lo probé, pero no sentí ninguna emoción especial. Pero siempre podré decir que lo he probado.

¿Cuál es el mejor vino que recuerda?

— Fue en casa de Artur Carulla, que tiene una bodega magnífica. Un día nos reunió a seis amigos y nos sacó una botella de La Tâche de 1996 y una de 1998. La del 96 era maravillosa. En mi disco duro tengo grabado que no he probado un vino mejor que éste. Y probamos cosas buenísimas ese día, ¿eh? Pero con La Tâche, para mí, es como el Barça B respecto al Barça.

Cuando dice que un vino es muy bueno, ¿qué significa exactamente?

— Sobre gustos es difícil ponerse de acuerdo. Pero aunque no sepas nada de vinos, la diferencia entre un vino bueno y un vino sublime se nota. Se deben tener las papilas gustativas muy deterioradas para no notarlo.

¿Tiene una bodega personal?

— Tengo un pequeño armario de vinos en casa. Y me siento orgulloso de tener buenos vinos de un precio razonable. Para mí esto demuestra más que eres buen conocedor de vinos que si hablas sólo de los grandes nombres. Es fantástico poder tomar un Château Lafite, pero esto te lo puedes tomar el día que te toca la lotería o el día en que un amigo —un amigo rico— te invita. Lo bueno es poder tener tu propia cartera de vinos que pueden costar 25 € o 30 €. A veces, estos vinos los descubre el Parker, les da 98 puntos y pasan a ser carísimos. Lo que demuestra si sabes vinos, si te gusta realmente el mundo del vino, es saber que has descubierto cosas antes de que pasen a ser referencias.

¿Tiene un punto de saber moverse en el misterio?

— Sí. Y debo decir que me impresiona que la gente sea capaz de identificar no sólo la comarca o el terroir, sino la añada. Pero yo no aspiro a esto. Con el vino, aspiro sólo a pasármelo bien. Soy muy amigo de Quim Vila y me encanta ir a su tienda y decirle: "Oye, recomiéndame algo que me pueda gustar". De hecho, una vez nos hizo una cata muy divertida. Nos hizo probar varios vinos y, al final, nos puso un Petrus, escondido, para demostrar que no sabíamos nada. Al lado había un vino muy correcto pero mucho más modesto. Cuando nos preguntó cuál preferíamos, casi todos dijimos que el vino modesto. Hicimos un ridículo espantoso. En cambio, cuando hizo lo mismo con el champán, fue distinto: prácticamente acertamos todo.

En sus memorias (El camarote del capitán, Destino, 2021) explica que la noche antes del 1 de Octubre fue muy larga para usted. El vino también aparece.

— Como sabíamos que el día que venía sería largo y difícil de gestionar, invité a cenar a algunos de los compañeros con los que tenía más afinidad en el diario para empezar a pensar, en voz alta, cómo abordaríamos al día siguiente con un poco de vino y una buena comida. Porque no sabíamos qué pasaría. Al final, el diario no lo haces tú solo: el diario tiene un propietario, tiene unos lectores, y también está la historia. Recuerdo una frase que me dijo mi editor [Javier Godó], que le agradezco mucho: "Dentro de cincuenta años, cuando alguien mire el diario, que no pueda avergonzarse ni oír que el diario no estuvo a la altura". Es un compromiso muy grande, como si te pusieran delante de un Ferrari y te dijeran: "Llévalo hasta la meta sin estrellarlo". Y me pareció estar acompañado de los compañeros de trabajo, a los que aprecias y con quien tienes confianza, era una buena manera de abordarlo. Les agradecí mucho que me acompañaran.

¿Y cómo ve esa portada, hoy?

— La fotografía que publicamos era una fotografía muy dura, con la policía cargando. El título, en principio, era neutral, pero con un cuerpo muy grande: "El gobierno reprime el 1-O". Mi editor me dijo que le parecía bien, y yo creo queLa Vanguardiahizo lo que tenía que hacer. Cuando ahora ves esa portada… Ostras, es tremenda. Es curioso, pero…

¿Sí?

— Sergi Pàmies y yo salimos bastante tarde, la sobremesa debió acabar a las dos y media de la madrugada. Él se fue ya a realizar una crónica de la noche previa al referéndum: hizo un recorrido por diferentes escuelas y vio cómo explicaban a la gente qué tenían que hacer si entraba la policía, cómo defender las urnas… Pudo escribir una crónica de la previa de lo que pasó. En fin, no brindamos por nada en concreto, esa noche, pero el vino nos dio fuerzas para empezar bien.

De los años que fue corresponsal de la Casa Real, ¿hay alguna anécdota que recuerde especialmente?

— Al menos en los años noventa, en aquellos viajes había siempre un almuerzo o cena oficial, a los que invitaban dos periodistas. Si eres hombre tenías que ir con esmoquin; si eres mujer, con traje largo. Había periodistas que no tenían esmoquin o que no tenían ganas de llevarlo: era un poco pesado tener que llevar el esmoquin a la maleta, dependiendo de dónde ibas. A mí no me daba ninguna pereza, y eso hacía que a menudo me tocara ir. Pero recuerdo especialmente un viaje a Jordania, cuando todavía estaban el rey Husein y la reina Noor. Cenamos en el palacio, que parecía de las Mil y una noches. La comida era extraordinaria, pero toda la comida fue con zumos de fruta. Al ser un país musulmán, no había vino. Y te das cuenta de que no es lo mismo. Esa misma cena, con un buen Pouilly-Fumé para empezar y después un buen borgoña con la carne… habría sido absolutamente memorable. El vino acompaña la comida. Tener que beber agua o zumo de naranja con según qué maravillas de platos es de las cosas más decepcionantes que me han pasado.