Gloria de Castro: "Toda nuestra historia ha estado llena de viajes para conocer vinos extrañísimos"

BarcelonaDespués de veinticinco años trabajando como publicista, Gloria de Castro (Caldes de Montbui, 1974) se trasladó de Madrid a Llubí (Mallorca), donde se dedica, a tercios, a escribir, a la familia y al Brut, restaurante fundado por su pareja, el chef Eduardo Martínez. De Castro, que ganó el premio Llibreter en 2022 por El instante antes del impacto, publicó en junio su segunda novela, Los templos solemnes (Periscopio, 2025).

¿La relación entre creatividad y alcohol tiene algún fundamento?

— Yo nunca escribo bebida, pero creo que el primer borrador debe escribirse a chorro, sin detenerse a pensar si esa frase sí y ésta no. Yo hago el primer borrador a mano porque siento que así tengo menos límites. Puedo entender que algunos escritores sientan menos prejuicios con una copa encima. O como Patricia Highsmith, que por las mañanas se fumía un vaso que ella decía que era zumo de naranja y resulta que tenía un 90% de vodka.

Entonces nunca tomas vino para escribir?

— Tomo té vena todo el día [ríe]. El vino me gusta mucho, pero para escribir debo estar muy lúcida, y beber me impide. El vino lo tengo restringido a los fines de semana, o cuando llevamos a casa los restos de botellas buenas que han quedado en el restaurante. Pero nunca por trabajar.

¿Cómo fue el salto del mundo de la publicidad en la restauración?

— Cuando trabajas en publicidad tocas tantos temas que es como si supieras de todo y de nada. En el fondo, nosotros entendemos la restauración desde la creatividad. Queremos que tanto la decoración como el concepto de cada plato cuenten una historia. El restaurante también responde a una filosofía.

Brut abrió en 2017. ¿Qué tipo de cocina hace?

— Hacemos cocina de autor. El espacio es muy curioso, industrial, porque está en una antigua nave que era un almacén de carpintería. Hay una barra de hormigón, en la que se sientan dieciséis personas cada noche, y servimos un menú degustación. El concepto es bastante radical, algo punk.

¿Me podrías poner un ejemplo?

— Se nos ocurrió ofrecer el pescado del día con "plásticos". En el "Plato denuncia" todo es comestible, evidentemente, pero presentamos el pescado con un tapón de botella y un trozo de celofán. Queríamos plantear la reflexión de que si no cuidamos los mares acabaremos comiendo plástico.

¿Busca también que los vinos tengan un mensaje?

— Los vinos de nuestra carta no están "para que tengan que estar". A veces cuesta que la gente salga de los rioja y los ribera del duero. Nosotros queremos que cada vino cuente una historia. Vamos a las bodegas y bodegas para conocer a las personas que hacen el vino, para que nos cuenten su historia y, así, nosotros podamos contarla. Intentamos trabajar con enólogos que cuiden mucho lo que hacen y con pequeñas bodegas que hagan cosas muy especiales.

¿Qué valora en un vino?

— Por ejemplo, ahora estamos haciendo una colaboración estrecha con Vins Nadal, una bodega de Binissalem. Están realizando unos proyectos con vinos ecológicos biodinámicos maravillosos. Uno de ellos, el Albaflor de Biniaumara, tiene una botella de cerámica hecha por una artesana de Pòrtol. Son muy especiales.

¿Por qué?

— Hay una reflexión detrás de su proyecto sobre cómo tener viñedo sin agotar los recursos naturales, sin quemar el suelo o estropear el planeta. Además, es un vino hecho por una mujer. El mundo del vino ha sido monopolizado por los hombres durante mucho tiempo, y creo que es muy importante el trabajo que algunas enólogas están haciendo, poniendo el foco en la sostenibilidad y el amor hacia la tierra.

La narradora de El instante antes del impacto está obsesionada con la presencia de la química en la comida.

— Cuando trabajaba en el mundo de la publicidad me dediqué sobre todo a la industria alimentaria, y sé que muchas marcas buscan beneficios sin pensar en la salud de los consumidores. Cuando abrimos el restaurante, mi marido y yo teníamos muy claro que no queríamos apoyar esto, y nos propusimos no tener ningún refresco industrial. Y lo mismo con los vinos. Nos dijimos: "¿Por qué no buscamos gente que mire y mime cada planta, en vez de comprar a grandes empresas que sólo quieren un beneficio económico?"

¿Los viñedos forman parte de tu pasado familiar?

— Ahora tenemos un pequeño proyecto en marcha para plantar viñedo y poder hacer nuestro vino, que creemos que nos ayudaría a transmitir nuestra propia historia. Pero no: yo siempre he vivido en pisos. Mi abuelo vivía en Camarasa y tenía un huerto y gallinas. De pequeña, eso era mi idea de felicidad. Siempre pensaba: "De mayor, quiero tener esto".

Y lo has conseguido.

— Cuando vinimos a vivir a Mallorca y alquilamos una casa con un pequeño solar detrás pensé: "Esta es la mía". Además, el huerto me ayuda en el proceso de escritura.

¿Por qué?

— Cuando estoy bloqueada saco malas hierbas. Luego tienes una lumbalgia de miedo, pero es superliberador [ríe]. Relaciono mucho la escritura con la tierra: tocar, encontrar los orígenes, buscar lo de verdad. La tierra te conecta con la vida, te enseña a distinguir lo bueno de lo malo. La vida que saldrá debajo de las malas hierbas será más fuerte. Lo mismo ocurre cuando escribes: si puedes borrar todo lo que no es parte de la historia, las palabras tomarán más fuerza.

De El instante…: "Yo digo merlot por decir algo. Porque es una palabra que, cuando la pronuncias, automáticamente te convierte en una persona interesante”.

— Me enrique un poco del postureo. Soy un poco crítica con la gente que va al restaurante y mira la copa, la pone bajo la luz, analiza el color del vino, lo remueve… ¿Este teatro es necesario para demostrar que eres un entendido del vino, o quizá lo estamos llevando un poco demasiado lejos? Para mí es más importante probar el vino conociendo toda su historia detrás.

Trabajaste a la vez con El instante… y la nueva novela, Los templos solemnes (Periscopio, 2025).

— Editar es un trabajo de hilar fino, con mucha orfebrería gramatical, ortográfica y literaria, que me causa cierto estrés mental. Mientras editaba El instante antes del impacto me encontré con que necesitaba volver a tener la sensación de escribir en libertad, sin que nada me coartara. Y empecé a escribir Los templos solemnes.

Son dos obras muy distintas. ¿Cómo ha sido el paso de la irreverencia a la solemnidad?

— Es cierto que existen diferencias, pero todo parte de una voz algo rabiosa y muy crítica con la sociedad. Pero estar trabajando con un texto de un estilo me llevó a buscar otro tono y una relación diferente con el narrador y los personajes. Asimismo, coincidió con el momento en que fuimos de Madrid a Mallorca, que fue un cambio algo drástico.

¿Por qué?

— Marchar de golpe a vivir en un pueblecito en medio de la nada, con el pánico de aterrizar sin tener muy claro qué haríamos… Los templos solemnes también habla de una fuga sin paracaídas.

¿Te has encontrado más cómodo en un tono que en el otro?

— Escribir desde el humor negro, como El instante…, te permite escribir más a chorro. Los templos solemnes tiene más reescrituras. Al ser más poético, hay más trabajo lingüístico.

Y a la hora de beber, ¿buscas ligereza o solemnidad?

— Cada vino tiene su momento. El Albaflor de Biniaumara, por ejemplo, es un vino muy especial, y quizás no me lo tomaría si estuviera comiendo según qué. Bebí un día que fui a ver a Tita Nadal, la enóloga, y fue maravilloso. No es sólo el vino. Lo bueno del vino también es la situación que le rodea y la gente con la que te lo estás tomando. El vino siempre viene acompañado de cosas buenas.

¿Y cuál sería la situación ideal?

— Con mi pareja. Toda nuestra historia ha estado llena de viajes para conocer vinos extrañísimos. Estoy pensando en un viaje que hicimos a Salta, en el norte de Argentina. Condujemos tres horas y media por una carretera imposible, que no estaba ni asfaltada, para ir a una bodega sólo porque nos fascinaba la historia de ese vino. Y en la zona del Rosellón hicimos una ruta de garage vinos. ¡Vinos que hacía la gente en el garaje de su casa! Pero creo que la situación ideal será el momento en que finalmente bebamos nuestro vino, al atardecer, mientras admiramos nuestros viñedos.