Gorka Urbizu: "Bajé de Berri Txarrak, un tren en marcha que iba a toda mecha, con algo de desgaste psicológico"

BarcelonaGorka Urbizu (Lekunberri, 1977) hizo historia con Berri Txarrak, uno de los grupos más destacados de la música en euskera. Aquella aventura, tocada por la intensidad del hardcore y la contundencia del metal, caminó entre 1994 y 2019. Cinco años después, Urbizu se estrena en solitario con Hasiera bate (Only in Dreams, 2024), un disco producido con Jordi Matas y Joan Pons (El Petit de Cal Eril) y grabado en Guissona que presenta este sábado, 25 de mayo, en la sala Paral·lel 62 de Barcelona (21 h).

El disco es un nuevo comienzo después de Berri Txarrak, tal y como sugiere el título, Hasiera bate [Un comienzo]? ¿O un paréntesis?

— Sí que es un comienzo nuevo. Me bajé de Berri Txarrak, un tren en marcha que iba a toda mecha, con algo de desgaste psicológico después de veinticinco años de carrera. Pero tenía claro que quería seguir creando, aunque desde otro sitio. Sentía que era el fin de ciclo y, para sentirme vivo como creador, debía despojarme de esta marca al menos una temporada y ver qué surgía.

Llama mucho la atención que el título de todas las canciones del disco incluyen el artículo indeterminado bate ("uno" en euskera), menos la última, Besterik ez (Nada más).

— De alguna manera, este bat le quita trascendencia a todo. Es un comienzo que pudo ser otro. El proceso de creación también es doloroso, porque hay un montón de cosas que quedan por el camino y creo que necesitas tiempo y algo de madurez para asimilar que crear es tomar decisiones, que esto es un comienzo y que después veremos qué pasa.

Es un camino parecido al que hizo Ian MacKaye cuando, tras cerrar el grupo Fugazi, montó The Evens: sacada la rabia, queda una propuesta menos crispada, de alguna forma más pop.

— Lo menos habitual es al revés, que alguien que hacía pop se ponga a death metal a los 47 años. Esto ocurre menos. Sin embargo, este tipo de estilos más tranquilos y sin distorsión ya los había desarrollado en proyectos paralelos a Berri Txarrak, como Katamalo, que estaba con poesía de Gotzon Barandiaran y música acústica. O con el grupo Peiremans, donde hacíamos más power pop. Incluso Berri Txarrak tuvo una vena pop en la melodía, aunque el envoltorio era mucho más enérgico porque bebíamos del hardcore, del metal y del punk. Y ahora he decidido desnudar las canciones y llevarlas a la mínima expresión, sin estridencia ni distorsión, que eran cosas detrás de las que me protegía. Y es un disco tan personal, que lo más coherente era firmarlo con mi nombre, aunque esto también me imponía respeto.

Esto también hace que la poética sea más desnuda, ¿no?

— Sí, existe una clara economía de la palabra; no quería ningún tipo de estridencias ni frases grandilocuentes, sino que todo fuera de acuerdo con la aparente sencillez del disco. Creo que existe una coherencia estética en todo: el sonido, la portada, las letras...

Perdona, antes de que me olvide... A propósito de la portada, ¿cómo llegaste a la pintora canadiense Heather Horton?

— Es como que la portada me halló, porque me salió a internet. Cosas del algoritmo, porque no la conocía de nada. Vi esta pintura y me impactó tanto que contacté enseguida. Eso debió de ser en el 2021. No tenía ni disco ni nada, pero quería que fuera la portada de un disco mío.

¿Y ella ha podido ver cómo ha quedado el disco?

— Sí, está encantadísima. De hecho, después hemos publicado un libro, Kaier bat, que explica el proceso del disco, y le pregunté si tenía algún esbozo del cuadro. Heather me dijo que no guardaba ninguna, pero que me haría un ad hoc para el libro. Es una de estas historias superbellas de la música.

Perdona, que te había interrumpido. Estabas hablando...

— De las letras del disco, sí. Soy mucho fan de la literatura de Raymond Carver, en la que aparentemente no pasa nada, pero lo más importante es el río subterráneo que va por debajo: más que lo que se dice, es lo que se esconde. No es que me esté comparando con Carver, pero hay canciones con esa intención: aparentemente no hay mucha acción, no ocurre gran cosa, pero de fondo hay temas que nos afectan a todos, como el paso del tiempo o el miedo a la pérdida. Por ejemplo, Etxe bat, que es una canción especial, parte de una escena doméstica: estoy allí con mi padre, que está podando el castaño, está mi madre, el perro, la sobrina. Y en el fondo está el miedo a perder a los padres, que es tan universal. Temía que fuera una canción tan personal que no interesara a nadie, pero ha conectado con muchísima gente que me ha escrito explicando que les había conmovido.

Le digo la repercusión que está teniendo un disco tan desnudo como este, al menos en cuanto a las escuchas en Spotify. Muchas canciones están por encima del medio millón de reproducciones.

— No suelo mirar demasiado los números, pero también es verdad que estamos agotando entradas en todos los conciertos y en algunas ciudades he hecho tres noches. Parece que ha conectado con la gente y soy el primer sorprendido, porque lancé el disco sin adelanto alguno. Publiqué todo el disco a la vez y sin anunciarlo un lunes de enero.

¿El Blue Monday, que dicen ser el día más triste del año?

— No fuimos a buscar el Blue Monday, pero cuando decidimos que lo publicaríamos en enero y un día que no fuera ni el jueves ni el viernes, que son los días que elige todo el mundo para entrar en no sé qué listas, como que quería reivindicar justamente el contrario decidimos que iba a ser un lunes. Y, efectivamente, era el Blue Monday.

En la sala Paral·lel 62, donde actúas el sábado, tocó hace unos meses Lisabö, un grupo vasco que también defiende otra manera de hacer y vivir la música.

— Somos hermanos, con Lisabö, muy buenos amigos. Hay algo de ellos en mi disco, en la forma en que lo he publicado y en el espíritu. Se trata de invitar a la pausa, a dedicar un rato a escuchar el disco sin agobiar a nadie: si no tienes 35 minutos para escucharlo, no es tu disco; hay un montón de discos más. Eso sí, he defendido que todo el mundo tuviera la oportunidad de escuchar los diez temas seguidos, sin ningún avance ni condicionante, sin información previa sobre cómo sería; de hecho, no concedí ninguna entrevista hasta una semana después de que saliera el disco. Quería dar prioridad a las canciones: escúchalas, hazte tu película y después ya hablaremos de cómo lo hemos hecho.

¿Qué formato llevas en directo?

— Somos cinco músicos y estoy muy emocionado porque están Jordi Matas y Joan Pons, y entre los tres hemos grabado casi todo el disco [también tocan en el disco Ferran Palau e Ildefons Alonso]. En directo también existen dos baterías, como Lisabö: Mariana Mott y Amaia Miranda. Hemos encontrado una increíble química.

¿Cómo surgió la conexión catalana y la idea de realizar el disco en Guissona?

— El Petit de Cal Eril [el proyecto de Joan Pons] siempre me ha gustado mucho y me llamaba la atención su sonido tan sólido, simple pero sofisticado. Había algo muy sexy que me atraía. Lo tenía en el radar. Luego los vi en directo y me encantaron. Y, finalmente, vi el teatro de Eril en Guissona. Todo cuadraba y la música nos unió.

¿Y te has empapado del pop metafísico de este grupo?

— [Ríe] No tenía ni idea de lo metafísico este. Pero es verdad que el toque onírico se nota sobre todo en canciones como Lilura bat… Bien, ellos tienen muchísima más psicodelia que yo. Por tanto, no lo compararía, pero sí quería huir del típico disco de cantautor que ha salido de una banda de rock, y creo que con los metafísicos hemos conseguido esto, que no sea un disco de cantautor convencional. Quizá sea el disco cuya producción ha sido más importante en mi carrera, porque creo que estéticamente marca mucho estas canciones. Es todo tan sencillo y tan crudo que existe una fragilidad que recorre todo el disco que creo que le da todavía algo más de emoción.

¿Cuál es el mejor recuerdo que tienes relacionado con la música?

— Bien, conciertos tengo un montón: desde una vez que tocamos con una única persona de público en Nantes hasta la actuación más multitudinaria, con más de 20.000 personas, y contra todo pronóstico, porque en los conciertos grandes a veces se te escapa algo, pero aquel en Kobetamendi de la gira de despedida de 2019 lo recordaré siempre. Pero después hay cosas pequeñas, como mi primer recuerdo musical: tendría 6 o 7 años cuando me regalaron un acordeón y logré tocar el Zorionak zuri por felicitar a mi abuela. Fue muy emocionante.

¿Y el recuerdo que te gustaría olvidar?

— Quizás me gustaría aliviar u olvidar la parte extramusical, que es necesaria pero hay que saber gestionarla. Esto a veces afecta al romanticismo musical, porque no estás en una multinacional, te lo haces todo tú y tienes que encargarte de todo, y todo ello requiere mucho tiempo que no dedicas a lo que realmente importa, que es crear y tocar. Esto me ha llegado a afectar a veces. Ojalá se pudiera hacer todo sin esa parte.

[Una vez terminada la entrevista, Gorka Urbizu recuerda otro buen momento: la noche que Berri Txarrak tocaron en Washington DC y entre el público estaba Ian MacKaye, miembro de grupos como Minor Threat y Fugazi y referente indiscutible de bandas como el trío navarro. Y para confirmar el recuerdo, Urbizu enseña una foto de ese día con MacKaye.]