Santi Millán: “Encuentro lícito que la gente se enfote de mi vídeo sexual filtrado. Yo también lo habría hecho”

BarcelonaSanti Millán me recibe en su taller y genera una calidez inmediata. Se le ve feliz, aquí, manipulando piezas rescatadas de los Encants Vells para darles un nuevo significado, y una nueva vida. Quería ser médico, pero acabó haciendo de actor y presentador, a menudo con un aire de bandarra de buen corazón, puñetero pero amable. Ha hecho mil cosas, por eso de no dejar que el ruido de la conciencia lo mordisquee en exceso. Hablamos de ello en esta conversación tranquila.

Telecinco ha aguantado un mes Caiga quien caiga antes de cancelarlo. Hacía audiencias sobre la media del canal, pero no ha sido suficiente. ¿Te hubiera gustado que le aguantaran un poco más?

— Todas las televisiones, no sólo Telecinco, se mueven por audiencia, incluso las públicas. Al final, si tú montas una tienda de zapatos y has comprado unos mocasines italianos buenísimos pero no los vienes, por mucho que te gusten, le dirás al distribuidor que no te lleve más. Quiero dejar dicho que nosotros estábamos contentos: del programa y del equipazo, que lo han dado todo.

¿Qué pensaste cuando te encargaron presentar un formato mítico como Caiga quien caiga?

— Hacía respeto. El formato funcionó muy bien y fue histórico. Claro, reanudar esto después de 20 años es difícil, porque la situación ya no es la misma y la gente ya ha visto muchas cosas. Yo conocí el programa cuando estaba en La Cubana y recuerdo que la cabecera era espectacular, como una película de un minuto. Flipaba y pensaba: hostia, esta tele es la que me gustaría hacer.

Verte allí recordaba un poco cuando estabas en Lo nuestro, haciendo de reportero intrépido con Andreu Buenafuente, y colándote en la ceremonia de los Oscar con un carnet del Caprabo. ¿Qué recuerdas de esos inicios tus televisivos?

— Yo no hice carrera universitaria, no hice Erasmus ni nada de eso: a los 18 años ya entré a trabajar en una compañía de teatro, y eso me hizo tener experiencias muy guapas, pero no tuve formación en televisión. Entonces, cuando empezamos con el programa era realmente muy lúdico. Éramos un grupo de amigos. Pencábamos como cabrones, pero lo pasábamos muy bien.

A menudo has asumido el personaje del canalita, el tronera simpático que sale de ella porque tiene gracia y mucha barra. No sé si hay cierto complejo de Peter Pan...

— Realmente no tengo conciencia de tener 56 años. No me reconozco como un tío de 56 años. Pero creo que esto es generalizado: a medida que nos hacemos mayores nos aparcamos a una edad. La mía yo creo que son los 35 o 37, y allí me he quedado. Claro, en realidad tú sigues creciendo y la visión que tienen los demás ya no es la misma. A veces, cuando alguien me va conociendo, me dice "Tío, no pensaba que fueras así, ¡un aburrido de mierda! Quería ir contigo de fiesta pero no te llamaré". Pues no: soy una persona bastante normal, muy racional y que me gusta trabajar. Nunca me ha gustado salir de noche.

¿La última vez que has llegado a casa a las 7 de la mañana?

— ¡Nunca, nunca! Nunca he llegado a casa a las siete de la mañana, a no ser porque estaba currando. Cuando salía, que alguna vez lo he hecho, me dolía un rollo que se me hiciera de noche: soy un poco como Cenicienta. Ni tampoco pico alcohol, desde los veinte años o así. Hubo un momento en que me dije: "Pero si no me gusta y no se me pone bien".

¿Cómo entró el teatro en tu vida?

— A mí lo que me gustaba era la medicina, porque me gusta mucho hacer que la gente se sienta mejor. Pero me apunté en el teatro, cuando tenía diez años o así, y resultó que me resultaba muy fácil, y como la gente lo pasaba bien me era muy satisfactorio. Decían que lo hacía bien y toda la pesca, así que cuando llegué al BUP montamos como un grupito y en el momento de terminar los estudios decidí que quería dedicarme a esto.

¿Los padres lo aceptaron bien?

— No hubo problema. Mi padre era mecánico, pero tenía cierta vocación y siempre le ha gustado la comedia, así que me apoyó desde el minuto uno. Yo creo que también veía que la vía de los estudios... ¡no era la mía! Entonces empecé a currar en un matadero de noche, porque así podía tener las tardes libres. Trabajaba de las tres de la madrugada hasta las dos de la tarde, y eso me permitía ir a dar clases de teatro por la tarde-noche.

Y de ahí, en La Cubana.

— Vino Jordi Milán al Colegio del Teatro, donde yo estudiaba, buscando a alguien porque estaba montando un espectáculo y uno de los actores había pillado el sida. Era Cómeme el coco, negro.

Y te quedaste una década. ¿Qué aprendiste?

— Cubana siempre ha funcionado con espíritu de compañía amateur. Nos lo hacíamos todo: desde el guión hasta el vestuario. Cargábamos, descargábamos, conducíamos las furgonetas, controlábamos el material... Incluso podía ser que un actor, mientras no actuara, hiciera de técnico de sonido, o de luces. Fue muy intenso.

¿Y cómo se cruza la televisión en tu camino?

— Con La Cubana también hacíamos televisión: las Teresinas, la especial de Nochevieja y un programa con Mercedes Milà muy rompedor porque aparecíamos como si fuéramos gente de la calle, sin revelar que éramos actores haciendo un debate fake. Cuando después de la publicidad, explicaron que era de mentira, se montó un pollo muy importante y fue un punto de inflexión para la compañía.

¿Cuándo decidiste que era la hora de plegar?

— Fue por desgaste. Era muy exigente, porque nunca estábamos en casa, y como planteamiento vital era complicado. Yo quería traer otro tipo de vida. También tenía ganas de hacer ficción y nos fuimos Corbacho y yo el mismo día. Fue una vez, para la compañía.

¿Fue fácil encontrar trabajo?

— Pues preparamos unos currículums y fuimos a Madrid a darlos, pero a mí me llamó enseguida Andreu Buenafuente, porque estaba preparando Lo nuestro para TV3.

¿Qué aportabas a tus personajes?

— Mi punto fuerte siempre ha sido la réplica, la improvisación: en La Cubana era una herramienta muy valiosa, ya que llevábamos a los personajes hasta el último extremo y nos metíamos en situaciones imprevistas. Pero, claro, ¿cómo entrenas eso? Vaso talento, por ejemplo, es un formato que es perfecto, para mis condiciones. Como soy muy empático, por lo que decíamos antes, realmente me gusta hacer que la gente se encuentre a gusto y que esté bien. No es algo que deba forzar. En otro formato seguramente no brillaría tanto porque no soy un presentador al uso.

Ahora que hablas de Vaso talento, ¿con qué talentos podrías concursar, si no fueras el presentador?

— Hostia...

¿No te consideras una persona talentosa?

— Me considero una persona creativa. Yo tengo una mente divergente y veo las cosas diferente a los demás, proceso de forma diferente. Para algunas cosas es de puta madre, pero para otras no tanto.

¿Cuándo te diste cuenta de esto?

— ¡Pues tampoco hace tanto! Me doy cuenta precisamente cuando dejo El Terrat, porque hasta entonces tanto en La Cubana como en El Terrat mi forma de vida se había adecuado muy bien a mis condiciones. Pero cuando intento llevar una vida ya más estructurada, y tengo hijos... me doy cuenta de que esto ya no lo manigo tan bien. Últimamente veo muchos casos de gente de mi generación que descubren que tienen TDAH. Yo lo descubrí con mis hijos. Ahora tienen 19 y 16 años, y cuando eran pequeños tenían problemas de conducta y atención, en el colegio. Y, hablando con la psicóloga, cuando explicaba que si esto y si aquello... yo le dije: ¡espera un momento, eso es lo que me ha pasado a mí toda la vida! ¿Es esto patología? Yo pensaba que simplemente era despistado y que había muchas cosas que no acababa de entender.

¿Cómo ahora?

— Me preguntaba, por ejemplo, por qué me levanto siempre agotado, por qué me cuesta mucho dormir, por qué la cabeza se me va o por qué me dicen algo y cinco minutos después ya no me acuerdo. Me di cuenta de que mi percepción de las cosas es diferente y que las proceso de una forma distinta. Que para algunas cosas es fantástico, como por eso para lo que hago artístico, pero que para el día a día no es tan bueno.

Debe ser todo un qué, darse cuenta de esto ya plenamente adulto.

— Pero es verdad que, si miro atrás, todo cuadra. Yo he vivido toda la vida en este barrio, en Poblenou. Y ahora muela, pero eso antes era un sitio de mucha delincuencia juvenil y yo nunca había encajado del todo: ni con la gente del barrio, ni en el colegio. Claro, a mí me gustaba el teatro, por lo tanto debía sentirme siempre que si maricón, que si estás tonto... Hasta que encuentras a tu grupo y dices, mira, aquí ya no soy diferente.

Hombre, un talento evidente lo demuestra el lugar en el que estamos. Me has citado en un taller en el que haces tus creaciones artísticas.

— Siempre me había gustado hacer manualidades, sea montar muebles de Ikea o unos Legos comprados para mis hijos pero que acababa montándolo yo mientras ellos estaban en la Play. Durante la pandemia tenía cuatro herramientas y cuatro mierdas en casa y me entretenía haciendo prendas. Y nada, empecé sin ningún objetivo, sólo por placer. Siempre me he considerado artista y un tío creativo, por bien y por mal. De hecho, ser creativo no significa que sea bueno, ¿eh? Pero haciendo cosas con las manos consigo desconectar y quizás estoy tres horas aquí, puliendo y puliendo como un idiota. Y, hostia, es muy terapéutico. Es como una forma de meditación.

Quizá sea sólo una afición, pero lo suficientemente importante para acabar teniendo un local.

— Oh, es que la mujer me jodió fuera de casa, porque jodía un follón de ruido, siempre puliendo madera y con las herramientas. [Ríe.] Fui a uno coworkingpero era muy pequeño, así que desde hace dos años tengo este taller, para ir llenándolo de mis mierdas.

Hay muchas figuritas religiosas destartaladas.

— Mi concepto se llama second match. Cojo de aquí, del mercado de los Encants, piezas que alguien ha abandonado y que a menudo están rotas y disociadas, y les doy una segunda vida, manipulándolas o remontándolas con otras piezas para que tengan un nuevo significado y puedan encontrar otra familia que las acoja y disfrute.

Veo que hay mucho merchandising de Coca-Cola, también.

— Soy un poco adicto y, claro, yo tampoco soy un intelectual, ni mis referentes culturales son elevados. Mi cultura es popular y el motor de todo esto es, sencillamente, que necesito hacer cosas.

¿Y si paras qué pasa?

— Pues que empiezo a dar vueltas a la cabeza. Tengo esa sensación de no poder estar no haciendo nada. Este cargo de conciencia...

Pero has hecho un montón de cosas: obras de teatro, programas de televisión, series...

— Cuando hice los 50 sí me lo dije: ahora ya puedo permitirme el lujo de no joder nada y tampoco pasa nada, ¿no? Pero aunque te lo digas, el inconsciente te acaba trayendo esa inquietud.

¿Has tenido alguna vez una mala racha laboral?

— Realmente no. Sí que hay cosas que han funcionado y cosas que no, pero he tenido la suerte de tener trabajo de forma continuada. Nunca me he encontrado que estaba dos años sin currar y se me estaban acabando los ahorros, sin perspectiva de que saliera nada.

El trabajo en tu sector es volátil. ¿Cuánto tiempo podrías aguantar sin trabajo?

Pues no mucho, ¿eh? Quieras o no, vas aumentando los gastos: dos hijos, la pasta, la segunda residencia... Ahora mismo, tampoco podría estar sin trabajar mucho tiempo. Pero sí he sido una persona bastante racional y consciente de que este trabajo va a rachas y que, por tanto, hay que estar preparado.

Llevas tiempo trabajando sobre todo en Madrid. ¿Es más fácil hacerlo allá que aquí?

— En el mundo televisivo hay mucha más oferta ahí. A mí me encantaría poder trabajar más aquí. Siempre me ocurre que cuando estoy aquí estoy en modo ocioso, pero los niños van a la escuela, mi mujer trabaja... En cambio, cuando estoy en Madrid, estoy trabajando y solo, sin mi entorno familiar, así que es una mierda.

¿No te han tentado desde TV3, últimamente?

— Con TV3 siempre he tenido muy buena relación. No hace mucho hicimos Bienvenidos a la familia y fue un éxito.

Como actor has realizado sobre todo comedia. ¿Te planteas bascular hacia el drama?

— Nunca he tenido este punto de decir "quiero que me tomen en serio" o de hacer un drama para que se me considere así o así. Con la comedia me siento a gusto y el humor no es algo que utilice sólo para trabajar: me es natural y lo encuentro una gran herramienta para relativizar y enfocarse de las cosas, empezando por uno mismo.

Tú que estás en Telecinco... eres de La revuelta o deEl hormiguero?

— A mí me gustan ambos.

¡Equidistante!

— ¡No, no! Entiendo que esto ocurrió con el Proceso, pero es que las horas no son blanco y negro. Yo siempre he sido un tipo gris. He tenido la suerte de trabajar con Pablo Motos de colaborador y con David Broncano cuando yo hacía un late show y él hacía una sección. Broncano es un tío superdotado, con un coeficiente intelectual fuera de lo normal. Y ha sabido llevar el lenguaje delstreaming en televisión, que es una mezcla realmente muy complicada que te la compren. Y, gracias a los años de Movistar, ha tenido la tranquilidad de poder experimentar e ir cogiendo rodaje, antes de saltar a la plaza de toros de las generalistas. En el caso de Pablo Motos es un tipo obsesivo que vive para el trabajo y que tiene un gran equipo, yo no he visto a gente que trabajara más en la vida. Qué currantes.

Otra dimensión tuya es la del deporte. Has pedaleado mucho.

— Pues llegué de forma casual. Cancelaron el programa de Cuatro que hacía y, para mí, fue una hostia muy grande. En ese momento dudaba entre la ficción y el entretenimiento. Me acabé decantando por eso y, pum, me cancelan. Pensaba: quizá ya no me llamen más para hacer ficción y creen que para el entretenimiento no funciono. Por suerte, empezaba el verano y pensé "bueno, relajémonos y después, en otoño, ya veremos qué pasa". Y fue cuando alquilamos las bicicletas, y todo creció, porque, aún no sé cómo, un día me vi en el desierto de Atacama, en Chile, pegando pedales.

Y persististe.

— Estuvimos diez años recorriendo el mundo, y fue muy guay.

¿Cuál es la travesía que consideras más exigente que has hecho?

— Hostia, de las que más sufrimos fue en Nueva Zelanda. Era una carrera que duraba seis días en una semana, con etapas de 100 kilómetros y pico. Pero el problema es que había subidas... Y con hierba, que es como si fuera velcro, para la bici. Mentalmente fue muy duro.

Eres una persona con proyección pública, pero hace pocos años tuviste una buena dosis de exposición involuntaria: te robaron un vídeo sexual del móvil con una persona que no era tu mujer y lo publicaron. ¿Has podido actuar contra los hackers?

— Lo intentamos, pusimos la denuncia... pero el problema es que desde que Musk compró Twitter y la convirtió en X, no hacen caso ni del requerimiento judicial ni de nada. Es imposible, y claro, joderte con litigios con Musk ahora mismo quizá no sea lo más interesante.

También quería saber cómo impacta un caso así. La sensación es que uno no quisiera salir de casa en tres años. Pero aparentemente te lo has tomado con suficiente calma.

— A las cosas debes darles la importancia que tienen realmente, no la que la gente le da. ¡Y tampoco hay para tanto! Hubiera sido peor si hubiera salido un vídeo en el que le echara una patada a un perro, o haciendo algo realmente ilegal, no lo sé. Pero lo mío, quieras o no, lo hace todo el mundo que puede, sea con más o menos gracia. Lo que más me jodía era la gente que hacía juicios de valor porque dices, hostia, es que no me conoces. No sabes cuáles son las circunstancias, no sabes nada, estás juzgando a partir de algo que has visto y que, además, no deberías haber visto, y ya está. Pero yo lo encuentro lícito, que la gente se joda. ¡De hecho, yo seguramente también lo habría hecho! Además, mis hijos actuaron de forma supermadura cuando filtraron el vídeo. Y también a mi mujer.

Ella dio un paso adelante para decir que tenía una relación basada en la libertad.

— Exacto. Por eso a mí lo que más me jodía era la gente que hacía juicios de valor. Si no me conoces, si no sabes qué circunstancias hay... ¿qué jueces? Si tú crees esto, hazlo a tu modo, pero yo tengo otras perspectivas. Eso sí, creo normal que la gente se enfocara de mi vídeo, lo encuentro normal y lícito. ¡Yo también lo haría! Pero no tiene mayor importancia.

¿Te gustaría retirarte?

— No.

Te imaginaba aquí, trabajando en el taller, feliz.

— Ah, eso sí que me gustaría. Lo cierto es que lo que llevo peor es la exposición pública. Nunca he tenido necesidad ni intención de ser ni conocido ni ser famoso. Por el contrario, no me siento muy cómodo.

¿Y cuándo te abordan por la calle, entonces?

— Bien, bueno! La gente, además, lo hace con cariño. Siempre encuentras algunos gilipollas, pero la gente es muy amable y cariñosa, muy afectiva. Pero la exposición pública... Cuando estaba en La Cubana era muy guay, porque ahí no éramos relevantes. ¡Claro, íbamos tan disfrazados que no nos reconocía ni Dios! Y esto era perfecto, era fantástico. Hasta que después cambió.

También tendrá algún beneficio.

— Hombre, siempre tienes mesa en los restaurantes. Esto es verdad. Ser conocido causa molestias, pero también da privilegios. Por ejemplo, cuando la gente te percibe como un personaje simpático, alguien que se encuentra contigo automáticamente tiene la sensación de conocerte y te da un trato familiar. Si tengo un problema con el coche seguro que alguien para y me invita a cenar. Claro, si eres una persona desconocida, el otro piensa "¡a ver quién es ese tipo!" y, por si acaso, no se fía y pasa de largo.