Enric Auquer: "Siempre he tocado los pies en el suelo"

BarcelonaHay pocos actores o actrices que hayan ganado a un Gaudí y un Butaca el mismo año. Enric Auquer (Rupià, 1988) ha conseguido esta temporada el Gaudí como actor secundario por Casa en llamas, y el Butaca al mejor actor por El día del Watusi. Tiene un Goya, varios premios Feroz, otro Gaudí... Siente una pasión desatada por el teatro, hasta el punto de poner en riesgo su salud, pero lo que más le gusta es acompañar a sus dos hijos en bici en la escuela. Es exigente y no teme asumir retos.

¿Le importan los premios?

— Dime privilegiado, porque lo soy, pero este año me he dado cuenta de que tengo que agradecerles más, tal vez. Gané muchos durante un tiempo y he tenido muchas nominaciones, y entre que me pone nervioso y me pone en un sitio como de falsa modestia extraña que me es muy incómoda, estoy por valorar realmente la importancia que tienen. Estás allí y ves cómo la gente se emociona como yo me emocioné las primeras veces, creo que es más bonito tomárselos desde ese lugar, desde la emoción que contienen.

Butaca no tenía ninguna, ¿verdad?

— El Butaca por El día del Watusi fue el primer premio de teatro que ganaba y no pude recogerlo porque estaba trabajando, pero me hizo mucha ilusión. Además, le tengo especial cariño al Watusi porque creo que es el mejor trabajo que he realizado en mi vida. Y la más difícil. Cualquier premio que me llegue por esta obra y por ese personaje me hace especialmente feliz.

¿Por qué fue la más difícil?

— Porque fue un trabajo muy titánico y requería un compromiso muy grande. El teatro lo requiere siempre, más que el cine, aunque sea efímero. Es menos compasivo. Me impresiona mucho más y tiene mayor responsabilidad. Es más sagrado, el teatro para mí.

¿Por qué sagrado? ¿Por qué lo de la responsabilidad?

— Creo que tiene algo más ancestral, más veraz. Tienes más responsabilidad cuando tienes más control: esa función la haces tú. En el cine es como si hicieras un puzle que después será montado. El relato final acaban decidiéndolo un director y un montador en una sala de montaje y tú, como actor, pierdes el control al 100%. Mientras hayas hecho unas cuantas tomas buenas, siempre pueden montarte bien. En el teatro no, existe una comunión entre el espectador activo que viene a hacer teatro contigo. Esta comunicación es muy sagrada y complicada. Y siento que el ejercicio de generosidad y valentía que se requiere en el teatro es psicomágico, casi metafísico, no se puede explicar. Surge y si tienes la capacidad de sostenerlo, de ser un canal es magnífico. Tienes que ser el canal de la repetición, porque mi oficio es la repetición, y debes saber colocarte en un sitio estable y dejar el personalismo a un lado para ser un canal, para entender que antes de que tú ha habido mucha otra gente que ha estado repitiendo y gente que vendrá después y seguirá repitiendo. Y tienes que ponerte en ese lugar medio humilde, pero con ego suficiente para sostenerlo con energía.

Entre Fernando Atienza, su personaje en El día del Watusi, y usted hay pocas cosas que ver. ¿O no?

— Cero. Nada que ver. Quizá sea un poco paternalista, pero pude empatizar con ese niño herido, solitario, maltratado, desclasado, que intenta por todas las maneras posibles transformarse en un adulto que pueda respetarse a sí mismo, con esta búsqueda del día de mañana que le legitime ante el relato impostado por su madre y un complejo de clase absoluto. Pensé que sólo podía sostenerlo si era muy generoso y lo daba todo. Y me acabé destrozando, destrozando en serio. Aparte, yo no soy la bestia que es Oriol Pla. Oriol Pla vive por el teatro y es un atleta. Yo no soy un atleta, sino un padre de familia con dos hijos, fumador y gastado. Tengo mucha verdad y mucho empeño, y muchas ganas de estar, una pulsión artística y poética, pero la técnica de poder sostener Garganta, no. La pude sostener, pero me hice daño. He hablado mucho con Oriol, y me decía que estaba reventado y que pensaba mucho en mí... Los sábados, antes de ir a hacer función, me patinaba la neurona que me quedaba.

El día del Watusi estuvo tres semanas en cartel con las entradas agotadas y se habló de un estribillo... ¿Por eso no ha vuelto?

— Yo no me he visto con fuerzas de volver. Ahora me da un poco de pena. Me dijeron que volver cuando estaba metido en la vorágine y dije: "Yo no puedo más, chicos". Me hice daño en una rodilla, me desgajé las cuerdas vocales, tenía la cabeza frita. Fue un ejercicio muy precioso, muy grande, de mucha responsabilidad... No sé cómo se veía desde fuera, pero yo intenté dar todo lo que tenía.

Después del Watusi, ¿qué?

— El teatro, lo quiero con toda mi pasión y todo mi corazón. Pero hacer teatro por hacer teatro no lo haré. No lo haré porque tengo el privilegio de decir que no lo haré. Haré teatro cuando haya algo que me entusiasme mucho o que conecte conmigo de forma emocional, no sólo a nivel artístico, sino que sea importante para mí. Ahora estoy un poco escarmentado por el Watusi, pero si giro la vista atrás, el mayor riesgo artístico que he cogido nunca ha sido éste. No voy a renunciar. Volveré al teatro siempre que me quieran.

¿Qué hace que elija una cosa u otra?

— Mil cosas. Ahora mismo tengo una vida personal-familiar complicada, y la conciliación familiar suele ser lo primero que miro. Renuncio a irme a hacer muchas cosas, a rodar cosas que me gustan mucho. O hacer teatro en Madrid: me han propuesto cosas muy interesantes en Madrid, pero hacerlo, ensayar, girar, con un sueldo que no me da casi por sostenerlo todo es bastante inviable. La conciliación es lo que me hace elegir. Y, después, dentro de las opciones que tengo, las aventuras...

En los últimos años, en el cine, ha hecho desde Casa en llamas hasta Quest, cosas grandes y cosas pequeñas. Incluso un cortometraje como El príncipe. No siempre va donde está la teca.

— Sería injusto conmigo mismo. A veces me maltrato diciendo que sí que me vendo un poco. Pero si echo la vista atrás, veo que no, que soy bastante apasionado. En el mundo del cine, si tienes suerte, tienes algo creativo. Si tienes mucha suerte, tienes algo muy creativo. Si ya tienes una suerte absoluta, tienes algo artístico y poético con una mirada personal. Siempre que llega algo así, lo dejas todo por hacerlo. Llegan pocas cosas así y cada vez hay más, pero que te quieran a ti para participar en un relato que significa algo, no sólo para ti, sino que, además, trascienda a la persona que lo cuenta y se vuelva algo universal y que tenga sentido explicar y que te sientas orgulloso de poner tu energía, es difícil. Y cuando ocurre, te tiras de cabeza.

Más que blockbusters ha tenido sleepers, ¿verdad?

— Cómo El maestro que prometió el mar, que era una producción catalana muy pequeña, con una factura muy pequeña, pero con un gran personaje. Cuando viene la familia de Antoni Benaiges y me dice que él tendrá mi cara... Y cuando llegas a poder conmover y no sólo a conmover desde un sitio fácil, sino que puedes contar un poco el personaje e investigarlo libremente, ves que ese oficio tiene sentido. Y no siempre tiene sentido. A veces, sientes que contribuyes a algo que es hermoso, ya veces formas parte de un relato asqueroso. Hay muchos relatos asquerosos y estoy en un momento en que, puesto que todo está tan pervertido, creo que tenemos la responsabilidad de crear relatos algo utópicos. Hay muchos relatos con poca esperanza. Cuando haces una serie que se transforma en producto, ya que estás haciendo un relato que se consume como una salchicha frente a una manada de lobos, debemos ser capaces de generar otras cosas.

¿Falta compromiso?

— Flipo porque la gente que hace cine, series, la que genera este relato, todo el mundo está muy comprometido. Rara vez he visto a alguien desanimado o haciendo las cosas para hacerlas. También hay pocas oportunidades y cuando tienes una tienes que aprovecharla. Además, es un trabajo muy divertido. Es el mejor trabajo del mundo y la gente sabe. Quizás me equivoco al 100%, pero la democratización del relato demuestra que, a veces, la masa tiene una necesidad muy tóxica. Si miras lo que mira la gente en YouTube, ves que son cosas fascistas y de extrema derecha. Si sólo quieres tener suscriptores, generas relatos muy poco poéticos. Y si la forma de narrar es plana, fácil, que no tiene pensamiento, acabas generando relatos violentos, racistas, machistas, intolerantes, homogeneizadores.

¿Empiezan a pesarle los personajes que ha hecho?

— Me pasa algo que la cara paga, que tienes unas posibilidades X y que las acciones desde un lugar muy primario que es como el acento, que viene de la cuna. Mi gesticulación, mi rictus, es ADN. A veces, hago un personaje que intenta ser un poco diferente y veo a Gari, el personaje que hice con Leticia Dolera [Vida perfecta]. A veces me enfado, pero es inevitable. Voy creando un imaginario de mi propia persona, un recuerdo. Y es bueno si cuando te ven, observan a otros personajes que has hecho, porque significa que has calado en las personas.

¿Cuál ha sido su escuela?

— La pulsión me viene de pequeño y quizás me ha influido el paisaje del Empordà, mi escuela, mis amigos, mi madre, la música que ponía mi madre en casa, los gestos de mi padre, la televisión que veía, los libros que he leído, Jordi Llovet, que es mi padrino que cada año me ha traído. A nivel más formal, en cuanto al oficio, puedo hablar de la Biblioteca de Cataluña, Oriol Broggi, Tom Waits... El imaginario de Oriol me atravesó, porque me incluyó en La Perla 29 y fue muy importante, porque fue la primera persona que me dio una oportunidad. Luego tuve la suerte de caer en manos de Lluís Pasqual, lo que fue, para mí, un antes y un después.

¿Hizo sólo dos obras con La Kompanyia del Lliure?

— No entré en La Kompanyia e hice In memoriam (La quinta del biberón), pero hice cursos con Lluís, trabajé El público de Lorca con él... Me escuchó mucho y nos entendimos muy bien, por las dinámicas de cada uno. Lluís es una persona que se toma muy en serio el teatro y la escena. Son cosas sagradas para él. Es una de esas personas a las que el teatro les pasa por encima. Oriol también es así, desde un lugar totalmente diferente. Para mí, Luis me enseñó a actuar. Tengo frases, direcciones, miradas grabadas, de cómo te acompaña en la creación de un monólogo, por ejemplo, cuando lo tienes delante, te mira con esos ojos y vive el monólogo contigo, con esa cara, esas manos de Rodin. Se le puede criticar mucho y es una persona que es dura, pero yo que tolero muy bien la dureza, porque tengo un padre muy duro, Luis es mi maestro. Nunca me he encontrado a una persona de su nivel.

¿Le ha llamado para trabajar con él?

— No. Cuando voy a Madrid, voy a verle. Cenamos en su casa mirando las noticias, como si fuera mi tío. Le quiero mucho, a Lluís. Es un artista muy mayor.

¿Cómo trae la popularidad? Sólo tiene 21 publicaciones en Instagram...

— Y no son mías. No soy yo. Me fui y hay otra persona que se hace pasar por mí. Intenté pedir que cerraran la cuenta, pero se ve que no se puede hacer nada... Hay gente que me escribe por Instagram y les contestan. No soy yo, es una persona que se hace pasar por mí. Es heavy. Al no tener redes sociales, a veces me busco por saber lo que han dicho de mí. Cuando estrenas algo, durante la primera semana, la gente te para por la calle. Pero cuando ocurre esta semana, ya está. No me para nadie. Voy tranquilo por el mundo.

Pero ha salido al¡Hola!...

— He salido al¡Hola!, sí. Son estas cosas, que todo va tan rápido que todo es pasajero... Vivo con mis dos hijos, los llevo todos los días en el cole en bicicleta y tengo una vida como... Cuando vas a vivir un mes a Madrid, sales y quieres vivir lo que quizás te estás perdiendo cuando estás haciendo de padre y quieres acceder a la cara B de una vez las seis de la mañana. Esto con todo. Creo que me cogió el éxito bastante mayor, cuando ya tenía un hijo. Y siempre he tenido los pies en el suelo. Mis amigos siguen siendo mis amigos de toda la vida, más algunos nuevos que voy haciendo.

¿Escribe?

— Escribo un tipo de diario personal. Escribo según la época. Cuando estoy mejor, escribo, y cuando no estoy tan bien, no escribo. Lo mismo me ocurre con la lectura.