Paco Poch: “Nunca he pretendido comprarme un Lamborghini”

BarcelonaPaco Poch (Igualada, 1951) es el primer productor al que la Academia del Cine concede el Gaudí de Honor. Su trayectoria es un ejemplo de compromiso con el cine de autor más inquieto, también en su faceta de distribuidor. Entusiasta por naturaleza, se ha dedicado al cine porque le "llenaba la vida" y nunca se ha sentido llamado a dirigir.

Enhorabuena por el Gaudí de Honor. ¿Cómo recibió la noticia?

— Pensé que me llamaban para entrar en la junta de la Academia, y le dije a Judith Colell que contaran conmigo, que el año que viene podía incorporarme. Y cuando me dijo que era por darme el Gaudí de Honor le dije que no.

¿De verdad?

— Sí, dije que no quería, que no era el momento y que no hacía para mí. Con la cantidad de cineastas y productores importantes que hay... Yo en realidad soy muy débil, y siempre he tenido esa conciencia de fragilidad y, sobre todo, mucha inseguridad.

¿Y qué le hizo cambiar de opinión?

— Mi esposa y mi hija. Aquella noche llegué a casa con una gran tristeza. No dejaba de revivir todas las veces en las que, por culpa de la inseguridad, había dicho que no a cosas que en realidad sí quería. Me decía: "Deberías ir al psiquiatra". Porque no es normal que pasados ​​los setenta años tenga todavía estos problemas de inseguridad. Y cuando se lo conté a la mujer y la hija me dijeron: "¿Pero qué has hecho?". Me hicieron dar cuenta del error y al día siguiente, a las 6 de la mañana, escribí Judith para decirle que sí.

¿Cómo entiende el trabajo de un productor?

— Hacer que se haga la película. Levantar el proyecto, conseguir el dinero, organizarlo, dar confianza al director y no interferir en su trabajo. Y también acompañar a la película en su camino: los festivales, el estreno, la promoción...

Pero fue fotógrafo antes de productor, ¿no?

— Sí, tomaba fotos de la vida cultural y política en Catalunya para una agencia francesa de Montpelier, donde fui a los 16 años por un intercambio de estudiantes. Preguntaron a clase quién quería ir para aprender francés y yo levanté la mano. En Montpelier también había una discográfica, Le Chant du Monde, y les enviaba fotos de conciertos de Ovidi Montllor o Quico Pi de la Serra.

¿Cuál fue su primer trabajo de producción?

— Navajeros (1980), la película de Eloy de la Iglesia. Había visto Bilbao (1978), de Bigas Luna, que me había gustado mucho, y le dije a su productor, Pepón Corominas, que quería trabajar con él y que estaba muy preparado, algo que no era cierto. Y él me dio el guión de Navajeros y me fui a Madrid como jefe de producción. Allí, donde nunca había estado, estuve buscando los quinquis, los coches... Era una película muy movida, con mucha acción. Cometí muchos errores, claro.

Trabajó en películas icónicas de la Transición. ¿Qué recuerda de Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón (1980), ¿el debut de Pedro Almodóvar?

— Allí hice poco, faltaba sólo una semana de rodaje. Toni Vaquer, el financiero de la productora, me dio una maleta con un millón de pesetas para ir a Madrid y terminar la película. seguida. Carmen Maura me dijo: "Mira, mira, que te enseño cómo hago el bacalao en el pil-pil", y mientras tanto se repartieron los dinero.

Finalmente creó su propia productora. ¿Era el paso natural?

— No quería seguir haciendo de ninguna producción. Quería decidir qué proyectos quería hacer. La señora (1987), no la decidí yo, sino Sílvia Tortosa y el director, Jordi Cadena, con quien había trabajado en Barcelona sur (1981), que me la ofrecieron.

¿Por qué le puso Mallerich a la productora?

— La primera productora se llamaba Virginia Films, por la mujer que tenía entonces. Era un homenaje, y una forma de aligerar la tensión que suponía estar todo el día fuera de casa. Mallerich le puse a la productora que fundé a los 40 años, después de que la primera quebrara; era el nombre de los jerséis que fabricaba mi padre, una marca muy buena y de calidad. Desde Igualada hizo una gran carrera en el textil, abriendo despachos en Barcelona y Madrid, pero su empresa también quebró, curiosamente a la misma edad que yo. Pasamos de vivir en una torre en la avenida Pearson en un piso que nos dejó un amigo de mi padre donde cuatro hermanos compartíamos una habitación.

Quizás la inseguridad que decía le viene de aquí.

— Sí, yo tenía unos doce o trece años y seguro que me marcó. Esto y la angustia de mi madre, el sufrimiento y la inseguridad que ella sentía.

Siempre ha apostado por hacer cine independiente. Nunca se ha embarcado en grandes producciones.

— Nunca he pretendido comprarme un Lamborghini. No he sentido la necesidad de intentar ganar 500.000 euros. Voy haciendo, y no puedo quejarme. Si alguna vez he tenido mucho dinero en la mano, no he tardado ni diez minutos en gastármelo.

Entonces, ¿ha tenido algún éxito económico?

— La señora, pero me estafaron y no vi nada. En parte por culpa de mi desmadre. Por lo general, la cuestión es ir haciendo: encontrar el dinero para hacer una película y luego ya se verá. Si la película es demasiado difícil y no tiene público, mira, no iremos de vacaciones este año. Nunca quise ser rico, sino hacer buenas películas. Que tengan valor y que le sean útiles al espectador.

¿Y de toda la gente con la que ha trabajado, quién le ha impresionado más?

— No es fácil decirlo, porque a cada uno le he encontrado sus valores. Jordi Cadena era un buen elemento, un hombre muy refinado, con mucha cultura y que hacía lo fácil. José Luis Guerin, a quien produje Innisfree (1990), es el cineasta más poético que he conocido, trabaja de forma muy fina. Y deIsaki Lacuesta me impresiona por la exhaustividad con la que trabaja, se implica hasta el fondo y no descansa hasta encontrar lo que busca.

Produjo las dos primeras películas de Lacuesta, que le lanzaron como director. ¿Cómo se conocieron?

— Era alumno mío en el máster de la Pompeu Fabra. Cravan vs Cravan (2002) y yo siempre le decía: "Yo esto no te lo produciré, ¿eh?". En realidad sí quería producirle, porque era muy bueno, pero él era demasiado joven. Al final hicimos Cravan y La leyenda del tiempo (2006), y lo dejamos aquí, porque él quería hacer cosas mayores y yo no. Como he dicho, prefiero hacer cosas pequeñas.

Como distribuidor mantiene la misma filosofía, siempre ha estrenado cine independiente.

— He distribuido las películas que quería producir, pero que no podía. Ne change rien (2009), de Pedro Costa, la llevé a las televisiones, pero nadie quería saber nada. Con El caballo de Turín (2011), de Béla Tarr, igual. Siempre son películas que me gustan, de directores que admiro, y por lo general siempre son películas pequeñas.

Y siempre se ha preocupado de ofrecerlas con versión subtitulada al catalán, algo poco habitual.

— Hay muchas distribuidoras que no quieren saber nada de distribuir ni subtitular en catalán, pero yo considero que es muy importante. Si Franco intentó romper la lengua, nosotros deberemos defenderla, ¿no? Hay que decir que hay ayudas para subtitular, pero pocos las aprovechan. Y después está el tema del doblaje, que es un invento fascista de Mussolini y de Franco.

¿Y si tuviera que elegir una, de todas las que ha producido o distribuido?

— La que más me gusta es Corn island (2014), de George Ovashvili, un director georgiano.

¿Y cuál sería el momento más feliz de su carrera profesional?

— Cuando estrenas una película, cualquiera que hayas producido, siempre es un momento de gran felicidad. Pero el momento de mayor plenitud fue quizá leer el texto que hizo la Academia para anunciar que me daban el premio. Me emocioné mucho por lo que escribieron sobre mí. Sentí que quizás sí tenía una trayectoria consolidada y un estilo coherente. Que las piezas del rompecabezas encajaban, y que todavía queda por hacer.